Deriva Salvaje

Clara dame un beso

2011-06-26T11:44:00.001-07:00

Ahora mismo me está contando las miserias de su vida. De la vida misma. Ama al prójimo como a ti mismo, dijo. ¿Pero en verdad lo hemos intentado? ¿tenemos siquiera la posibilidad de acercarnos a este ideal? Ser bueno, ayudar al prójimo, ponerse en el lugar del otro. Tanta gente que sufre.

Yo no esperaba ser bueno o intentarlo siquiera, más bien me refugio en el automatismo: trabajo, consumo, sobrevivo. Me dedico a mi familia cercana. Me las arreglo bien, no falta nada pero nada sobra. Tampoco consumo tanto. Lo que más comida. Vivo bien, tranquilo, no cargo con ningún pesar. ¿Pero la señora Clarita?

Son las 21:00 y suena el teléfono, que hay una mujer ecuatoriana de 65 años, trabajadora inmigrante, ilegal. Que le han tirado cloro en la cara, que no tiene donde pasar la noche, que no habla el idioma, y que quizá Juan pueda ayudarla... pues que se venga. Pues la voy a buscar al hospital. Pues la recojo con su ojito lleno de pus, secretando el dolor, la injusticia y las consecuencias de una aventura ingrata.

La señora Clara se vino a Israel a buscar trabajo, con sus 65 años y quizá 90 kilos y 100 dólares en los bolsillos. Se consiguió alojamiento hasta que la botaron, luego le salio un trabajo para cuidar a una anciana de noventa. Y la viejita que no habla castellano y Clarita ni un carajo de hebreo. Que la viejita se pasea toda la noche y se levanta de madrugada pidiendo masajes. Clarita ni duerme. Clarita se toma la cabeza, mira hacia el horizonte mientras yo la pienso escribir.

La nuera de la vieja se la lleva los sábados a limpiar la casa, que limpieme esta terraza a pleno sol, sol de infierno, que pase la esponya, que así no se hace, que el cloro se lanza así, así y asimismo se lo derrama en el cuerpo. Clarita sale corriendo, que no exagere que no es pa tanto, Clarita se da a la fuga, milagrosamente cruza la ciudad y llega hasta la embajada de Ecuador a pedir ayuda, que como es ilegal que vaya donde los Médicos por los Derechos Humanos, una tanda de voluntarios que ayudan a la gente, y han sido ellos quienes nos han contactado, hace ya cinco días.

Llamamos a la patrona pa que le pague lo que le debe, la doña se enfurece y dice que no piensa pagarle y que no quiere saber nada de ella ni de nosotros. Que la denunciaremos. Que no le importa la multa que plata es lo que más tiene, que prefiere pagar las consecuencias ante la ley pero no darle un peso a esa mujer. La convencemos y acepta pagarle los días trabajados más no la debida compensación. Pero que no quiere ni vernos ni que la llamemos y que solo a Bety le entregará el dinero y las pertenencias que dejó doña Clarita en su casa. Es Jueves y quedamos pal domingo. Es domingo y dice que no que mañana. Pero mañana Bety termina de trabajar a las 7 de la noche y como diablos lo hacemos...y en eso estamos.

Mientras tanto tenemos que ayudarla a volver a Ecuador. La registramos en el programa de deportación voluntaria de la migra. Dicen que no antes de dos semanas si es que.
Mientras tanto vamos a la Iglesia de los los Santos del último día de Tel Aviv donde nos recibe David el presidente de los Mormones. Y bueno David no se entera de todo en la entrevista con la hermana Clara, pues Clarita quiere que le paguen un pasaje de vuelta a Ecuador, y luego David me cuenta que no es mucho lo que pueden hacer, y yo que esperaba que le dieran albergue y Clarita dinero. Y nos enfrascamos Clarita y yo en una discusión. Le digo que solo la verdad la abrirá las puertas. Ella me mira arrepentida y yo no puedo más.

Luego llamamos a la monja Gloria que le ha conseguido donde pasar unos días, con Sonia, otra clandestina que recién a parido un bebe y su esposo deportado. Que mierdero... yo nunca quise ser bueno. Y lo peor es que nadie quiere escuchar la historia, lo peor es que al final esta señora molesta. Sus hijas en Ecuador no quieren saber nada de ella porque las abandonó. Su hermana en España tampoco, que no puede. Y aquí está Clarita acomodándose...creo que ya se secó esa ropita, dice....busca sus sostenes de dimensiones absurdas. Yo ni me paro a ayudarla. Me pesan las ganas, estoy exhausto del dolor ajeno. No me dan las fuerzas y la paciencia decanta y pronto ya no podré soportarla y me sumaré a la lista de quienes la niegan. Es así. No hay nada que pueda a hacer, aunque lo intento a ratos, intento compadecerla, trato de ponerme en su lugar y todo no es más que intento, la ficción de la empatía, ¡cuanta impotencia Dios mío!

Cuento esto más bien para ayudarme, en un acto de sumo egoísmo intento sostenerme ante la pesadumbre. Como si fuese yo el que sufre, como sí fuese yo el botado, como si la deriva fuese mía me adhiero a estos sentimientos de tristeza ajena, para palear el vacío que genera esta indiferencia y la imposibilidad de solucionar los problemas del mundo.

Cada uno mata a su pato. Quien la mando a venir. Todo tiene su limite. Y pareciera que el problema es mio, como si la víctima fuese yo... ni en pedo. Que desengaño más patético. No estamos preparados para asumir el dolor del otro, tu mi mismo, yo otro tu, somos uno. Pura retórica incompetente, cuando nos llega el momento hacemos lo que podemos, pero se lo enrostramos, inevitablemente le hacemos saber cuanto nos molesta la situación, cuan grande nos queda el poncho para asumir la tarea de entregarnos a un desconocido por el placer de ayudar. Patrañas benditas la solidaridad y la caridad.

Ahora le duele el pecho. Diablos, ¿qué hago, como la ayudo? No encuentro nada mejor que ignorarla, hago como si no estuviera y ella habla y habla y yo escribo su pesar, mi vergüenza. Y la rabia me consume, ¿por qué tanta injusticia, por qué?

Y que nos queda. He hablado con un vecino abogado, me ha dicho que una vez que tengamos el dinero de su sueldo denunciemos a la patrona a la policía, con la esperanza de obtener una compensación, o más bien la merecida revancha. Hacerle pasar un mal rato es todo a lo que aspiro, pues sabemos que esto quedará en nada una vez que Clarita nos deje. Y será entonces cuando podremos mirar con más calma lo sucedido. Por ahora esperar, que pase la tormenta, resignadamente nos consolamos, por algo ha llegado hasta nosotros, debe ser una deuda con el destino o quizá un préstamo –que es lo mismo pero no es igual. A lo mejor alguien de nosotros necesitará ayuda en el futuro, quizá ya nosotros la hemos necesitado en el pasado. Cada cual tiene lo que se merece, las consecuencias de nuestros actos y decisiones se graban en el libro negro de los pasos pisados, ya ni sabemos que esperar, no más seguir, aguantar y sobrellevar el horror de oir el relato del dolor ajeno.

Ya se ha acostado, me siento a su lado, le rasco la cabecita, le pregunto como se siente. Lloramos juntos. Le digo que todo va a salir bien. Gracias mijito me dice... gracias.

Otitis

2010-01-24T08:54:00.000-08:00

Por la noche cuando el sol sale. Los espíritus del bosque vienen a bailar la fiesta del oxímoron. Y entre sus tantas celebraciones, de vez en cuando, se dejan caer en nuestros sueños alterando nuestras conciencias revoltosas. Hay veces que con su actuar en el presente, llegan a modificar lo que ya ha pasado. De ahí que a ratos nos aqueje también una cierta nostalgia por el futuro.

Buscándole la quinta pata al gato uno siempre encuentra algo, la encrucijada siempre ofrece más de una salida. La madeja enredada siempre ofrece la oportunidad de cortar el hilo y volverlo a unir aunque se vea feo.

La niña comenzó a quejarse de dolor de oído -sólo uno le dolía. Lloraba y empezó a clamar por la doctora y remedios. Nosotras somos un poco rehacías a los mafiosos de bata blanca aunque lamentablemente muchas veces nos dejamos llevar por la ignorancia y acudimos a ellos sin detenernos a encontrar otras alternativas...no sé, algo huela mal tras esa profilaxis incuestionable y esa arrogancia de hágame caso pues yo soy el que sabe lo que es “mejor” para usted -cuando mejor es efectivo, rápido y eficaz en desmedro de permitirle al cuerpo lidiar con lo que pertúrbale

Llegamos a la consulta, nos tocó el turno, entramos, revisó una oreja y dijo fantástica, revisa la otra y pone una cara de decepción terrible... aquí está la escoba. Recomendó antibióticos y nos cambió el color de la cara. En estos cuatro años nunca le suministramos antibióticos a la nena por las razones que todas sabemos (si no sabe infórmese).

El caso es que la niña quejábase y quejábase y de pronto una de las madres comenta que por ahí escuchó que había que echarle unas cuantas gotas de aceite de oliva con ajo que se le pasará. No me pregunten por qué partí directo a la cocina a preparar el ungüento, quizá mi origen provincial me facilite creer ciegamente en toda clase de concejo no ortodoxo que involucre el poder curativo de las plantas. Siempre sentí un gran respeto por las curanderas que de vez en cuando visitaban a mi abuela en la vieja casa de Talagante. Partí 3 dientes de ajo en tres y los puse dentro de un frasquito de vidrio al cual le agregué 3 chorritos de aceite de oliva. Lo dejé reposar por 3 cuartos de horas para que el ajo copulara con el oro líquido y luego unté un algodón y le eché 3 veces 3 gotitas en la oreja que le dolía.

Luego su madre la invitó a levantarse de la cama, jugaron a escribir, pintar y leyeron un cuento. Su sonrisa apareció relajándola y ayudando a la pócima hacer efecto.... y abracadabra... el dolor pasó y feliz se fue a dormir. Cerró los ojitos y le dije que suerte tenía de tener una mamá tanta bella....una sonrisa dibujose en su carita y con ese sentimiento durmió hasta mañana.

Paradigma

2009-12-15T01:08:00.000-08:00

Nota:

Sobre la posibilidad sincera de dejarse leer un diario me contemplo en los símbolos que expongo. Una radical intromisión de otro yo sobre los otros yo mismo. Este que también lucha por su espacio vital, este que también guerrea con la terquedad de su soledad. Que gracias a mi existe. Que no se deja vencer por las fauces de nuestra racionalidad. Que explorase y desrrópase cada vez que aparece. Un loco hechizado exiliado al lado oscuro de mis mismo. Otro más que lucha en el microcosmos de nuestro ser y que en estos momentos represento. A medias. Invitándolo a participar de está orgía simbólica que es el lenguajear. Vivirse enloquecer para celebrarse. Nos guían en la negación y es preciso aclararlo, siempre locos, siempre poetas brujos de un futuro incierto, que se amasa tranquilo en su primitiva certeza. Profeta de lo que el día a día mata. Visionario de lo que la rutina desinfecta. Domador de lobos, guarda su lengua en la estepa de su vivencia. Y esperamos con ansias sus reveladoras experiencias y las profundidades de sus nublados dichos.

Estoy aquí y estoy allá.
Sobre mi memoria la imagen de un estar pasado.
Sobre la cama las huellas del niño.
Y la gracia de su sombra que se arrastra.
Primitiva, sobre las nubes que forman sus sueños.

Y la guitarra de mi amigo puntea la mañana.
Sobre este sueño me refugio, abrigado
con mi bata roja de brujo enamorado.
Y el silencio me traga las ganas de emboscarte,
como tantas veces, en horas del ahora que se extingue.
Mientras los versos se pueblan de fantasmas.

Encaramado en la nube que me agasaja,
vuelo con húmedas patas inmersas en su tiempo opuesto.
Acontece lo premeditado más allá de mi entendimiento.
La sensación de no querer penetrar allí donde duele sabiendo que el inconciente.

Poseso del lenguaje que disfraza lo sentido
y camufla con su pincel el indescifrable verdadero.
Símbolos que nos acogen para engañarnos,
y aún así persevera la vida por vida en su ardua lucha contra la plaga.
Un botella verde trasluce lo que digo.
Y un pensar atento me seduce: pensar nada, abandonarse al instinto que es como ponerte en blanco mientras meditas.

Elegirse y derrocarse. Comerse el deseo que atraganta.
Aceptar con paciencia los volátiles designios de esos
símbolos dados por la naturaleza de su metáfora.
Completar la sentencia con adornos febriles,
y despertar en otros la indiferencia del vacío.
Así juego mis cartas que predicen siempre la derrota cuando mienten.

Y el color de sus ojos es verde cono entonces.
Sobre la nube que me enseña la simpleza que no supe -Punto.
Pasó como la paloma que siempre se queda
acurrucada con vista al mar.
Navegan los fluidos de mi añoranza.
Eso que fue y pasó llevándome en silencio.
Hacia estos rumbos piratas,
mapeados en la constelación de mis amores idos.
Embustero amante de lo rojo tibio, evapora su sabia para que yo vuele y vea.

Como esto que aquello fuese siga siendo.
En las piruetas mágicas de estos símbolos está la clave.
De toda una época artificial dictada.
Y asimilada con la lerda tartamudez de lo cegado por la luz del vacío.
Que mana libertad radicalmente horneada, para transformarse en su opuesto.

El té suaviza la textura de mi garganta. Con su halo a menta envuelve las asperezas que a la vez lija. Te lo digo y te lo recomiendo. Y así me abandona el instante que es otro. Que me anula la idea de las ideas sobre el mundo y la comodidad de mi reclamo mudo. Soy monstruo de acción y también de palabras. Pero desconfío de estos símbolos y abandonarlos es lo que intento aunque me cueste la fiel promesa. Que vengan los gestos, que me adornen las caricias y que las malas lenguas relaman mi conciencia total incompleta.

Que viva la vivencia.
Que especulen otros sobre el estado de uno mismo,
que para eso estamos contentos.
Que ramifiquen otras las pieles de nuestra indiferencia impenetrable,
y despojémonos de nosotras mismos en la entrega total
de nuestras corporalidades.
Cantando sobre la cuna el devenir del baile endemoniado.

Perfil

2009-03-25T15:37:00.000-07:00

Me han dicho que soy un ángel que hace encomiendas aéreas, yo digo que soy un nómada. Un charlatán, un brujo viajero del sur. Pero me llaman profe, profesor o tío. También planto y cosecho y gozo. Me dan las gracias y yo sonrío. Escribo todo el día tranquilizando a cierta gente, me aburro poco, juego, me ensucio y transpiro. Crío.Aprendo.Comparto. Dicen que siempre estoy rojo, pero bebo poco, más fumo.Algún tiempo fui la bestia recolectora de un bosque de hierbas.Los locas y las locos me quieren,las niños y los niñas tiran de mis barbas, y yo les correspondo, pues soy su hermono.

Cerrado por Juerga

2008-07-24T20:47:00.000-07:00

Nos fuimos al abordaje de:

antiescuelas.blogspot.com

.....
LíricaAbrupta

Dicen que tarde o temprano la verdad asoma. piden que les explique que de lo bueno poco. Hasta cuando, el ventrículo de mi delirio se luce en el fango. Hasta que la próxima semana me vea dormido dentro e tu vientre. Quizá así allí deposite el inmenso cansancio. de las ruinas del despertar sumido. en la desdicha de quererlo todo ya cuanto antes. La paciencia perdida en el calendario cuadragesimal. Y hasta aquí, que yo sepa, nadie me ha invitado a vivir en marte. y de lo que siento perder ni acaso me lo hubiesen regalado. de todos modos nunca quise nada de esto para mi. Sepa dios por que bendigo los sueños, benditos sueños que abren la puerta a tus demonios. Y sin embargo ni lo que digo es lo que me aliviará de esta pesadumbre. Tanto buscar la expresión que de la forma a lo bello. Lo bello que se esconde cada vez con más certeza. Y uno aquí esperando tan lento que ya loco. y de que nos sirve, si todo están azul, tan azul, tan azul....

...veo lo que debiera decir y el porvenir es un borrasca oscura. veo la oscuridad de mi desazón y me arrodillo pidiendo de mi mismo. pobre cítrico, pobrecito, que alguien se apiade de esta alma triste, que ni siquiera se cree lo que miente para ti. Seco, seco es la palabra, un estado totalmente negable que viene del centro del pecho hendido. esperando el consuelo y la piedad que tanto desprecia. el duro quiere llorar su dureza, para reconciliarse con el dolor de la debilidad que lo encarna. frágil, ausente, derretido de intentos se lamenta, de lo lleno que esta de ser. la responsabilidad social le atormenta la entrepierna y la blancura de su deseo se oxida en el regocijo de la hipocresía. mentirnos firmes, mentirnos tiernos, mentirnos el ego reseco de tanto adorarse, como si fuera la ultima ponderación de la fealdad. como si no le bastara con enjaular el exterior en su sucio centro.
Ego de si mismo enloquecido por el resplandor de su dicha.

Un poco de poesía para aliviar el alma de tanta liviandad.

Mentirse para esconderse, para no poder reconocerse mas como ser puño y letra. Escalar los arboles mas tibios y sucumbir al canto analfabeto, del viento aire música del pájaro, que chilla su ensordecedora verdad ininteligible.... ayudame mamacita que tengo frío y quiero una teta.

......

ChaoS & Paz

Un Suspiro para Delicia

2008-05-09T11:00:00.000-07:00

Usted se preguntará que hago aquí, sentada, a orillas de esta playa absurdamente vacía y soleada a medio invierno. Se preguntará por la razón de mi belleza descalza. Y yo no le contestaré, bastará imaginar un poco lo que me sucede, y quizá, si tiene suerte, le robe su alma de un suspiro.

No mires para atrás que a la mar no se le da la espalda. Una olita tierna congela mis tobillos y dos piedritas se meten entre mis dedos, despacito, con mi otro piececito me las saco y sé que me miras y yo me hago la lesa, como indiferente esperando que el acaso te acerque, para ver que te traes con esa parada de super estar.

No hay opiniones. Contemplo anulado esta escena y me detengo a pensar en posibles bifurcaciones, en las ramas de esta tremenda incertidumbre que coqueta me giña el ojo provocándome, para que salgamos juntos ella y yo a perderemos por las calles de esta pintoresca hediendoda ciudad cuando caiga la noche.

Sigue desafiante creando el panorama de mi locura, su piececito congelado en mi retina. Y el fuego de la nostalgia que se viene encima con su mueca gozosa me transporta a la infancia, cuando jugábamos a sacarnos la ropita y mostrarnos nuestras presas y reir y reir con el don de la inocencia calando en lo más drástico de nuestra desfachatez. Ahí, al instante, abrazarnos y correr a imaginar el devenir presente. Y su patita revuelve el océano aliñando el mar con dos terrones de azúcar.

Quiere café me dice y yo si gracias. Llena una tasita con arena y me la trae: toma. Azúcar? –dos, gracias. Tómatelo. Está rico…. Y ahora toda ella ahí presente como si nada, como si el presente borrara por descuido el recuerdo de la ternura misma. De puro inconsecuente y agotado de registrar lo inútil dejando a un lado lo que realmente importa.

Anticipo la jugada porque al final todo es cachondeo, la veo desnuda tendida sobre quizá que superficie, sobre mi cuerpo todo que es el cuerpo del universo, porque el universo todo esta en mis manos o en tu pelo o en el sudor de tu espalda que electriza mi deseo. Te miro ya con otros ojos y sé que la piedrita es la excusa que haz escogido para seducirme. Hechizado por tu contoneo me dejo atrapar por la red que yo mismo he dispuesto. Caigo en la trampa que tejo para mi a tus espaldas de frente al mar. Nos abrazamos. Nos besamos. Nos desnudamos y nos amamos ahora como siempre, como antes de elegir los caminos opuestos, pero con el mismo amor de entonces como si el tiempo no pasara, como si todos estos años nos hubiésemos seguido amando escondidos de nuestra percepción. Me derrite por dentro el sólo establecer este contacto contigo, ahora que no se más de ti y que te añoro, obsesionado con en el zumbido de este recuerdo, orquestar la fiesta del encuentro que conjuro para ti, a solas, en este rinconcito de mi corazón solitario, pintando el destino con tu pincel de esperanzas… mi Delicia.

La Píldora

2008-04-08T16:18:00.000-07:00

!!!Ante la prohibición de la pildorita aquí está la papita!!!!

Nombres comerciales de las pastillas	Primera Dosis	Segunda Dosis	Precios Aproximados*
TACE	2 Pastillas juntas	No	$ 6.330
Postinor – 2	2 Pastillas juntas	No	No se vende en farmacias
Levonorgestrel Lab. Chile	25 Pastillas	25 Pastillas	$ 2.120 (2 cajas)
Microval	25 Pastillas	25 Pastillas	$ 4.050 (2 cajas)
Anovulatorios microdosis Laboratirio Chile	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 1.100
Microgynon	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 4.220
Microgynon CD	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 2.640
Nordette	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 6.090
Annulette	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 4.020
Annulette CD	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 2.910
Norvetal	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 4.660
Innova CD	4 Pastillas	4 Pastillas	$ 2.520

* Los precios fueron consultados en farmacias Ahumada (agosto de 2006).

Tómate

2008-02-16T10:45:00.001-08:00

Desesperanza. Desolación y envidia. Envidia de los árboles chiflándole al tiempo. Otro que se mueve a tus espaldas inundándote de habladurías. Destino transcrito en lengua muerta. Palabras mágicas que conjuran el último dolor, el horror de ahora y aquí. Recontado sobre el lomo de la araucaria herida, un territorio fuera del mapa que sucumbe a la desesperación del piñón. Viejo y cansado de los mismos temblores-que el alma que la mente que la carne. Perdido en la vibración de un selknam, que repara a su andar la matriz violada. Fluidos cósmicos nos saturan con su arrogancia, burlándose de la tentación maldita. Abrazar las sombras para iluminarte, perdidos desde entonces en el bostezo infame de la creación.

Hay luz en el bosque. Se expande la imagen. Se fractaliza el sentido. Va perdiendo la realidad su dominio sobre esto. Enloquece al imaginarte,desnudo, frágil, arrogante de arrojo. Senil como la carcajada desdentada, avanza, sin rumbo, sos el camino. La niebla que embriaga la nostalgia absurda, derrochando desparramo al equilibrar las fuerzas. Hormigas biónicas seduciendo el resplandor de la indiferencia, que nos separa, cual frontera flotante entre conciencia e ilegalidad.

Absorto, pero comprimido, deshechos, pero mutantes. Excluidos al fin para renegar la posicion del ojo, que vacila sublimado por el murmullo de tus fecas. Ahogado, pero lascivo, langüeteando el orgasmo indómito de la serpiente emplumada, más allá de las aureolas el horizonte tambalea. Y lo buscamos esperanzados en parir el asombro. Tu verdad tu cadena, aunque esté todo permitido, aunque el abrupto apócrifo no designe al dios de las nubes, anticipar en las formas condensadas la materialización de nuestro afan latente, y desde luego, sucumbir al aullido de los babas.

Una prioridá fulgurante: destruir el domo sistémico. Una reconquista contenedora: la matriz de la madre entrañable. Nuestra pasión por la danza sostiene las esperanzas de los magos anfibios. El sol, mediando los ciclos, vomita su canto extendiendo la peculiaridad, la vida rebosante, los abismos del quinto ojo masturbándose.

Volver desde aquí al mundo perdido, desde los reparos y las quejas, desde el descontento abrumador del llanto lactante, volver, enloquecidos de futuro, sodomisados por el destierro y la brújula sobrecogedora que oculta el sur.

“Volver”... se escuchan, se viene la pachanga , encumbran su suerte pero un lamento los deprime, añoran la cloaca descolorida, la celda inconciente, la máscara superflua que los ha aburrido tantas veces, a ti de timismo, sentimiento hermafrodita gris ciudadano, se queja el parásito la imagen servidita que reniega de la acción.

Nos bañamos en las aguas del canal rojo, sacrificamos uñas y pelos por el pellejo de la roca, y sin embargo el mismo llanto, de aquí a esos lamentos sometidos, a nuestra emancipización encerrada en el espejo un gran basta, ya no bebas el flujo que arrastra al despeñadero, la miseria ser encierro, de ser parlante y burbuja represora. Automutilante aliento, guerra santa contra el herpe fálico, y ahogarlo en la impotencia de penetrar su vacuidad.

Delirante, al acecho del hechizo ignoto, no se ve bien de donde viene este quehacer, y si lo sabes escóndelo, para protejerlo, aunque la palabra hechice desmiente siempre el último sentido, pues ya está desparramando su semiótica diarrea.

Sin el mapa decantamos náufragos, sin las horas duendes empeyotados hasta el fin.

Deambulamos por los pasillos en llamas, aquellos donde la locura se revuelca salvaje, deambulamos niños lobos hombres hembras sin límites y ahí nos embriagamos hasta las víceras, hasta la palpitación uterina de nuestras vanidades ausentes, despegamos para asirnos uno, en uno, unicidad limfómana nosotras, sin prisa y mal aliento, surfeando las fauces de la fuga. Y si cantáramos los cántaros quebraríamos, y todo lo que carga el pagano transvestido, la sotana fétida del padre vuestro -amátridas desbocados-, Ay, mientras nosotras las panclastas regalamos nuestra alma a la pachamama y sus diosas todas. La muerte en la carne no la sentimos, pues no nos importa corrompernos al corromper corrompidos, pues el profeta ya cantó la criminalización del ciudadano ordinario y lo seguimos, las fobias de la cripta, descubrímoslo y qué, qué hubo, viento seco humo estelar, cósmica semilla en su pureza, la caída y repararse en esta involución.

A otra parte la civilización , para nosotros verde, verde otra y más veces por siempre ya. Divagamos ciegos y sordos, guiados por los suspiros del viento, susurramos nuestras quejas a las entrañas de la tierra, sembrando el caos en húmedo nido, para cosechar mariposas resonantes.

Grita sin tapar tu boca, despierta y deniégate sujeto a tu conciencia conciliadora.
No esperéis nada; tomadlo ya, el éxito del instante es todo, la verdadera verdad está oculta a los ojos del que investiga y piensa. El futuro es una coqueta carcajada, le besamos sus piececitos por puro pescar el escurridizo placer de seducirlo.

¡Alégrate, todo es nuestro; alégrate, ni el uno existe!

COMUNICADO PUBLICO

2008-01-25T17:19:00.000-08:00

Deseo expresar y dejar bien en claro que la huelga de
hambre que llevo a cabo sigue adelante aún cuando se
me haya amarrado dos días para imponerme un suero
compuesto por:

Glucosa al 20%, electrolitos, cloruro de sodio y
potasio, magnesio, zinc, oligoelementos, aminoácidos,
calcio, solubit, vitamina adultos y fosfatos.

Suministros que según el facultativo de Gendarmería,
doctor Fernando Gallo, son sólo para cubrir
requerimientos del metabolismo basal diarios, los que
no cubren el déficit provocado después de 107 días de
huelga de hambre.

Debido a mi negativa, este procedimiento se realizó
mediante la fuerza y me mantuvieron amarrada de pies y
manos por dos días, durante los cuales estuve
incomunicada debido a lo vergonzoso del procedimiento,
el cual fue filmado por Gendarmería.

Quiero decir además que luego de estos dos días de
incomunicación "acepté" someterme a una intervención
quirúrgica para colocarme un catéter bajo amenaza ya
que de contrario se haría de igual forma pero amarrada
por más días y sin ninguna visita (INCOMUNICADA), como
se ha hecho hasta ahora, violando todos los derechos a
comunicarme con mis familiares y amigos.

Debo decir enérgicamente que esta forma de salvarme la
vida es la misma forma que se utiliza para reprimir a
mi pueblo y que todo este tormento innecesario se
hubiera evitado de haber tenido una mínima voluntad
política para solucionar el tema.

Desde aquí seguiré luchando y seguiré con mi huelga
porque tengo el derecho a hacerlo, aunque ello
implique la presión sicológica y otras diversas formas
de presión y tortura que buscan bajar esta
movilización.

Seguiré insistiendo en que esta huelga busca justicia
y también verdad, la misma que nos negó Ricardo Lagos
y la misma que nos sigue negando LA TIRANA MICHELLE
BACHELLET, que reprime y asesina igual que Pinochet.

Yo, sea como sea, no aceptaré comida. Sigamos adelante
pu lamien sin descanso sin temor y sobre todo con
dignidad.


Newen pu lamien

Weuwain

Patricia Troncoso Presa Política Mapuche.

Jueves 24 de enero de 2008

Hospital de Chillán

Visión

2008-01-16T10:54:00.000-08:00

“Lo anterior...fue sólo un mal viaje”
BabaSónicos

¿Cual de todas eras? ¿A dónde me llevan estos rastros? ¿Eres todas ellas? ¿Hacia qué extraños paisajes viajo al invocarte... musa de las delicias?

Me queda tu amor libre para reamarte... ahora que te añoro como siempre.

Todo parece como si nunca llegará la hora de pasarnos al otro lado. Responder el llamado de la serpenteante tentación. A los ríos, a los montes, a las noches, al desierto. Amanezco abonado por un malón diabólico que nuestra santa serpiente nos ha enroscado. Y vibro. Estremecido como un lactante ante su teta... suave, todo ternura todo orgasmo, festejo ardiendo por vos... madre de todas las pasiones y matriz de todos los deseos.

Transportemos nos ya pronto. Me dice. Cuando le clavo una mirada carismática y me convence con su aliento de otro espacio tiempo. Paralelo a este sentir de papilla atómica, me voy llevando contra la inconsciencia, contra el mundano abismo de las apariencias, que delatan el rugir del tiempo muerto que me indigesta. Este dolor de nada subiendo hasta el idioma, allí, todo cara dura, gota a gota seduciendo el paraíso que se perfila juguetón, o un susurro del crepúsculo. Educada por esclavos de la tristeza te probé, quizá en una lengua extranjera y sin embargo el brillo de tus ojos.

Quise adelantarme al murmullo de las sombras y juguetear con tu recuerdo ido; a veces siento como si no fueras tú quien aviva la comezón que me inquieta, tu simpleza mente lúcida desnudes sonriente, que va i vuelve en todas partes.

Y te deseé buena suerte como de costumbre. Sobre tu escoba pregonando la fuga ibas ya atenta a los desencuentros que el andar ofrece, al ocaso. La virtud nómada de los vientos. La magia de la bestia danzante que coquetea al fondo. Tienta mis fauces dulces tiernas que esperan regresar a gustar los frutos de tu arabesco contonear. Bella, el alma que se escapa al fingido eco de los tiempos, y penetra en la plenitud de lo que ocurre, en este instante: el bambolear de su éxtasis sereno que contagia.

Vuelvo entonces abrazado a tu canto sordo mi cuerpo alerta, y despido un sediento perfume que saboreas para tantearme. Y despierto, como si la noche toda ultrájese mis salvajes instintos, para verte, aquí, otra vez, bajo la falda de tu falda ausente; y mi regocijo.
-Solo los nómadas descubren nuevos mundos.

Se detuvo el bus allí donde más me dolió el rodillazo que acompañó tu casual permiso. Esa agresividad tuya con que paseas tu belleza me despertó del ensueño que no dormía. Y toda la realidad se desprendió para refrescarme el trayecto. Me adelanté a lo supuesto y bajé.
La cuprosa estatua humana besaba a una pequeña en su mano y vi caer tres monedas más. El hombre impávido sale de su quieta ficción para desplazarse a las praderas del lejano oeste y disparar su rifle. Se notaba por su vestimenta que había sido agasajado por una tribu piel roja y que por lo menos una temporada pasó en Croatán. Porque las balas caían sobre los fachos transeúntes de todos los tiempos, que tantas matanzas llevaran acabo por no saber bailar la danza de la lluvia y otra tantas avaras envidias. Y seguí sin rumbo a la deriva. Saboreando tu aliento aquel.

Ahora que todo ha pasado ante mis cansados intentos de reconstruirte por enésima vez, vuelvo a buscar tus señas entre los parajes vírgenes de la contradicción y me despierto. Te busco con la sed de antaño, con la pasión desbocada que provocará en mí ese perfume incierto e infame, te visto cual efímero arrebol abismando el horizonte. No te caigas… levántate… corre… y redescubre el amor. Eso que la santa ley del padre oculta a tu uterina belleza. Lo anterior fue sólo un mal viaje a los sólitos territorios comunes a tu melancólica pereza. Aquello que justifica tu perdición para colmo de comparaciones. Y te despides y huyes con tus promesas de amor empuñadas y una lagrima pálida.

Acaríciame antes de que vacile el tiempo, y desaparezca conmigo esta ingrata, pero reconfortante forma de traerte a mí, aunque sea no real el recuerdo que perdura y vase. Entre esta cómoda sensación de ausencia y nuestra historia personal disuelta en las lágrimas que encumbro para evocarte, amor, perdido entre los dones de la oscura clarividencia, despiertas en mí este malestar que me compromete.

Resuelto en todo caso, a satisfacer la necesidad indómita de traer a ruedo las mismas palabras que ayer usara para persuadirte, y dejar escapar ese abandono. Borradas las huellas tendré otro nombre, olvidado por el rumbo solitario de la maldad, fuera de lo común, este encuentro desnudo de prejuicios y ansioso de anhelos que no logro deshojar del todo para seducirte. Sin motivos y fraguado el vicio que nos ata me alejo hasta ti, bañando el recuerdo con el capital destrozo de este pobre corazón. Por que es imposible olvidar tu delicia, irresistible nadar contra tu atracción, el tiempo no sé... detiene ante tu dulzura, víbora irresistible bébote gota a gota para abrazar este romance… amor. Y ese suspiro al aire que vuela a mi encuentro te convence. Floreces ahora cuando el frio me azota, y es imposible olvidarte, irresistible tu contoneo, tu tentación mi salvada .

Acurruquémonos mi amor y olvidemos esas lenguas que nos oculta el norte. Alejémonos de una vez y sostengámonos en esta simpleza sin miedo ni medio que la someta a la negación. De lo que fue no hay más lo sé pero me olvido y te llamo deseoso de complacerte... Atrévete.
Las cartas de amor leídas al aviento no tuvieron mejor futuro que la hoguera. Es que el después prometido y los gestos idos no reflejan la pasión desgastada por el acoso. Las borracheras colectivas y los elocuentes cuerpo a cuerpo que saciaran la sed de mi vientre podrido. Llegué incluso a pensarme hermafrodita para atiborrar el desconsuelo de no degustarte, lengua frágil y dura la que sembrara el cosquilleo en tu sexo y saboreara los jugos de tu libertina presencia.

¿Cual de todas eras? ¿A dónde me llevan estos rastros? ¿Eres todas ellas? ¿Hacia qué extraños paisajes viajo al invocarte musa de las delicias?

Me queda tu amor libre para reamarte... ahora que te añoro como siempre.

El Arte del Desplazamiento

2007-11-03T15:25:00.000-07:00

Añara Traceur Huenchucheo nunca conoció la tierra de sus ancestras. Obligados todos a emigrar por causa de una represa la excusa de la necesidad de energía para el resto de la nación a la cual pertenecían sin desearlo. Ella y su amante, Yuri Parkour, recorrieron enormes distancias para sobrevivir a la represión de sus instintos que los guiaban a la destrucción total –ese afanado desprecio contra los dogmas la moral el estado el mercado la guerra que les toco vivir. La historia de estos villanos anónimos se perderá en la clandestinidad de la memoria colectiva, sin embargo, al igual que un tesoro bien hallado en las profundidades de la topografía submarina, bajo ese salado manto de pigmentos vegetales que todo lo esconde, hay una instante que vuelve a asomar repercutiendo en el devenir de sus ácratas precursores.

El naufragio no fue el final de esta casta de insurrectos. No. A pesar del tiempo y la humedad encallaron sus semillas en las tierras del sur de los sures, por acá, cerca de los erizos negros y las arañas de rincón, cuyo veneno infectará a la más pequeña y astuta de las criaturas hasta ahora antes jamás nunca vistas. Toda una musa en las artes del desplazamiento. Esa fiebre de sarcasmos, burlas, befas y mofas con que contoneaba su periplo, no pasaría desapercibida por las fauces del que todo lo transforma en mercancía, a pesar de la desorbitada fantasía y su lidiar contra la recuperación.

Convengamos que ni el más absurdo de los motivos podría aclarar la ruta del estilo por el cual movíase tras el botín. La estética que practicaba obedecía a las despreciables, precarias y miserables condiciones de existencia que llevaban en la toma, pero con dejos de malabarismo, pirotecnia espectacular e inusuales destrezas cuyo modus operandi despertaban la admiración de muchos frustrados y envidiosos artistas. El currículo que sostenía la niña era envidiable: a los 12 años ya había sido detenida más de nueve veces por robo y hurto hormiga a una conocida cadena de supermercados (risas).

Importante es comprender los alcances de tamaña empresa. Véase como un desafío. Como cualquier persona, probablemente usted a soñado con asesinar a un tirano, robar un banco, desbalijar la casa de algún desgraciao magnate, etc., etc. O bien hacer el amor en un iglesia, cagar dentro de un banco, tirar tinta al frontis de la bolsa de comercio, quemar una escuela vacía, provocar una avalancha de personas corriendo sin razón en la arteria de una gran ciudad, soltar a los animales del zoológico o volar el centro de desarrollo genético más cercano. Estos sentimientos, del todo corrientes y aceptablemente admirables en los tiempos del bienestar y el megaconsumismo, en la era de la parafernalia tecnológica del trabaja consume muere, de la cobardía y la mierda saliendo por todas las cloacas, del desprecio por el medio ambiente y la farsa financiera y la viejecita que se queda sin casa y la prohibición del aborto y el gran vientre de hambrientos especímenes que bajaran de los cerros a cortar las cabezas de los gorditos demócratas que persisten con el póngale la cola al burro.

No espere que le cuente la historia de una heroína bonachona. No piense en el arrepentimiento ola culpa. Bórrese cualquier prejuicio y entienda que la víctima puede ser usted, atenta lector, que recorre estas letras desde su burbuja en donde quiera que se encuentre. Cuidado. Dese cuenta. Guarda con los carteristas –esos hermosos mimos del crimen-. Dele un cigarro no vaya a ser cosa que le saquen un cuchillo y le corten el dedo por su anillo de bodas. Mejor no se case y prevenga. No muestre las piernas, deje algo para la imaginación, o mejor camine en pelotas para evitarse la sospecha de la provocación. Aléjese de esos hombres celosos. Posesivos monstruos ávidos de telenovelosas discusiones. No vaya a ser cosa que le pase lo que a la sobrina de la vecina asesinada por su novio a los 16 años. Es que no pudo soportar el infeliz que la dejara. Cuídese del viejo verde que le sonríe a su pequeño. No mire a la mocita que transita la noche vendiendo florecitas cuando debería estar durmiendo acurrucada con su mamita en vez de estar defecando sobre el rostro de un degenerado pedófilo. No se le ocurra rematar un bebe por internet. Esto no es real. No se asombre. Pierda cuidado. Son cosas que pasan. Destruya su reloj.

Ella se dio cuenta muy temprano de esta farsa y de lo que realmente valía la pena. No hubo reformatorio que la resistiera ni asistente social que le cambiara el rumbo. Su madre, profeta de la Santa Yihad de Nuestra Señora del Caos Perpetuo, le dijo el día en que le llegó su primera regla: “imagínate a ti misma cara a cara con una bruja que te mira hostil y pregunta “¿Cuál es tu verdadero deseo? ¿Vacilas, balbuceas, te refugias en tópicos ideológicos? ¿Posees tanta Imaginación como Voluntad, eres capaz de soñar y atreverte, o eres la musa de una fantasía impotente?” Esa noche soñaste que el hombre araña venía a visitarte, se sacaba la mascara, y era tu rostro el que mirábate coqueta y sarcásticamente. Despertaste con el plan maestro y descubriste en ti el secreto de tu estirpe. A la mañana siguiente te enchulaste y partiste a tomar el barrio alto por asalto.

Venías superando los obstáculos que se presentaban en tu recorrido de la forma más fluida y bella que antes nunca vi. Tu cuerpo eran todas tus posibilidades. Tu mente decidida a superar los miedos, fuerte de espíritu, trazador de urbanas ilusiones prohibidas, fuente de tus vandálicos ser y durar. Concéntrate y arrójate. Ese niño me gusta. Increíbles saltos y caídas, sobre muros, rejas, límites y prejuicios irrumpía con su estampa. Nada lo detenía. Si un edificio se cruzaba en su camino por encima le pasaba. Ese niño me gusta.

Lo seguiste a pesar de tu falta de recursos y en sus asombrosos movimientos vislumbraste el presente futuro que deparaba el encuentro. Ese niño me gusta. Lo encontraste en el baño y no dudaste en acercártele mientras sacudía las últimas gotas de su evacuación junto al retrete. Ese niño me gusta. Cerraste la puerta. Profundamente nos besamos hasta conjurar la ventura de los días tensos que pasamos. Este niño me gusta. Nos fuimos al parque a descansar en los pastizales. Me enseñaste la lógica de tu movimiento y yo te insinué el posible abuso de tu técnica. Me tragué tu alma con un beso y me llevaste a conocer los rincones de tu barriada.

Te abandoné apenas me hice ducha y logré sortear los obstáculos más básicos. Me recomendaste mirar unos videos para cachar el mote, lo hice y pronto desarrollé un conjuro de destrezas que me permitieron acceder a los balcones de la alta sociedad, y esta vez ya no para limpiar los vómitos de la juerga.

El primer golpe fue sencillo, joyas efectivo cremas un sanwich y noh fuimoh. Por la puerta como las damas. El portero ni se percato de que lo que no sube no puede bajar. Nos hicimos las lesas y volvimos a celebrar a la toma. Reducir semejantes prendas fue fácil, igual las lucimos un rato para que se supiera que nosotras la estábamos llevando, no sólo porque estábamos demostrando –y subiendo la vara- de las capacidades del choreo sin violencia. Lo cual en estos tiempos es una obra de arte. Sutileza, habilidad, inteligencia. Deslizarse como una araña por la fina seda que teje en su fuga. Y con ésta desvalijar las arcas de la equidad para tomar posesión de lo anheladamente ajeno.

Es cierto que nos pillaron, por golosas claro, nos fuimos al chancho, nos cegó el dinero, es que han sido muchos años de tanta mierda, que al ver con la facilidad con que... Igual no má… espero que ahora… en esta nueva urbe las cosas salgan... mejor pues aquí nadie sospechará nada… aquí nadie entiende aún la hermosa relación entre arte y crimen que tejemos… ¡¡¡Y sí… Total, árbol que crece chueco no hay viento que lo enderece…!!!

Anónimo

2007-09-13T16:50:00.001-07:00

“Es ésta, es ésta,
ánima mía
corazón mío, espíritu mío -sitibundos
corazón mío, espíritu mío, -errantes-,
frenéticos, vagabundos,
vaga mundos
desalados,”

León de Greiff

¿Es ésta entonces la ávida vida abierta a todos los portentos y e indecentes fantasías, y aquí pensé afincar el ancla y mi vagabunda nao despierta a toda la cosa terrena -y sideral- o que soñó cogitabunda el ensueño?

Con el ánima atenta - y los abiertos fijos ojos horadantes - y el espíritu mío ansioso, ardiente, insaturable inextinguible, indómito y eterno insurgente.

¿Es ésta entonces la ávida vida abierta de milagros inconclusos y sueños turbulentos?

Como caracolas profundas y oídos sordos pendencieros, donde gustar los aladíneos despojos de la piratería. Los inverecundos sables rojos al abordaje, y el reventar de la farsa que encalla el ensueño.

Es ésta, es ésta… ¿y aquí pensé en callar? Y en el recodo de todo camino la vida me depare una mano amiga entre la pierna cansada… y horizonte para mi sed de aventurero. O una copa pérfida de ajenjo o vino o vodka y un maldito verso audaz como el azor.

Camine mi espíritu pulido por los vientos del azar, de la mano a ésta vida incierta y solemne o soberana.

Oh corazón mío, espíritu mío jamás saciado.

Oh corazón mío, espíritu mío, satisfecho nunca.

Oh domador de efímeros arreboles, cabalgador de sombras, navegador de nubes, propugnador de olvido.

Oh domador de arreboles efímeros, argonauta en océanos de sones y estepas y ritmos.

¿Es ésta entonces la ávida vida abierta a todos los portentos, que cautivó a la frente y los labios rojos de azules y mundos?

¿Y aquí pensé encallar,

y aquí pensé afincar el ancla

y por siempre fijar la vagabunda nao?

Con el anima despierta, como los antiguos mundos a las noches de estrellas guías, me encontré. Y cerré el libro para volver a perderme en los abismos de la memoria, entre la conciencia y la palabra que rastrea las sombras de lo vividos pasos. Jugué a crecer de nuevo, bajo el mamoncillo cargado y sonriente y el aroma tropical que tantos sueños evocara al gran farsante. Luego descansé del rumor y los ecos de aquellas palabras lejanas y desconocidas, para rearmar la semántica del neologismo salvador. Y la frente campana, como el azar incauto que desprende su patraña precocida para el deleite de esos pájaros que pululan por las redes de este caos seductor, fecundo y halagador.

Siguiendo las pistas falsas que conducen a la verdad personal, a la beldad sin límites, a la aceptación de lo repugnante por modesta merienda y a la horripilante nausea del imaginario que penetra la burbuja, nuestro escondite, divisaste a lo lejos el cantar de leche que goteaba de la gran teta a tu boca insomne de manjares nutrientes. Forajidos impulsos los que saboreaste para viajar al vientre, y en ese mecerse te viste nuevamente dentro del refugio primero. Presto a la venida.

Y escuchaste nuevamente el bostezo, señal de la buenaventura que tejías a solas y a escondidas, planeando el gran asalto a la realidad consensuada: “me quedas tú y me donas la alegría con el dolor y tu miel deleitable, con el acerbo aloe me quedas tú, y la luz que tu alma cría… dentro la tenebrura inenarrable de mi yo solitario” dispuesto a transmutar y ser otra cualquiera.

Y el viento del acaso volvió abrirlo. La página mohosa volvió a cantar para tí aquel relato que hipnotizará tu esperanza, en los tiempos de tu pubertad intelectual:

“juego mi vida, cambio mi vida. De todos modos la llevo perdida… y la juego o la cambio por el más infantil espejismo, la dono en usufructo, o la regalo…”

Porque al igual que a ella, todo te dio lo mismo, trocar tu vida por una sonrisa y cinco besos, porque todo, todo te da lo mismo: lo ruin lo eximio lo trivial lo perfecto lo malo, lo cultivaste todo en el diminuto horrido abismo donde se anudan serpentinos tus sesos.

Y fugose -cuando llegó el ahora- de tus sienes al fin toda la hartura, todo el fastidio, y cambiaste tu vida por una fábrica de crepúsculos y auroras, donde depositar el anhelo vehemente de tu incendiaria estirpe. Volviendo a ser al fin el comienzo.

Secuestro... un relato de Niño perdido

2007-07-11T18:25:00.000-07:00

Que no se preocupara –le escribí. Que no se preocupara por su paradero, que estaba bien, que el camino me había hecho aprender muchas cosas y sobre todo a conocer a las personas.

Niño perdido escribía. Con suavidad y dulzura relataba los pormenores de sus andanzas tras las huellas que perseguía. Esos pasos suyos que en círculo guiábanlo siempre hacia él, escribía niño perdido.

Niño perdido buscándoselas en ciudades lejanas, entre otros olores y músicas y gestos. Por callejuelas ancestrales o por modernos edificios tecnológicos. Escupos, orina, gomas de mascar, billeteras y joyas y asfalto pisaba. No se bien si buscándome o perdiéndome. Quizás escondiéndome a mí mismo las pistas que dejo y persigo. Escribía niño perdido sumido en un deambular ejemplar, digno de las miradas del resto.

Niño perdido de pie, con una cerveza en la mano, un cuaderno y el lápiz en la boca tomaba y escribíase con amor las ilusiones que encumbran su ruta. Su propia ruta hacia la superabundancia de la ausencia, la no-significancia-espectacular de lo invisible cotidiano, lo que veo que está y que desaparece y luego vuelvo a ver y lo escribo, escribía sin dudar los escritos que escribía, sobre su carne.

Niño perdido se reía mientras escribía y jugaba en los prados más verdes y en los mares más azules escribía que se perdía, como si un huiro lo despidiera flameando sus cabellos al mar. Bello era lo que veía a medida que se iba yendo. Perdido en su sonrisa.

-Llegué- Escucha que le gritan desde la orilla y se detiene. Y eso bastó para desviarlo de su propósito desconocido. Desconocido para ti pero por supuesto que Niño perdido sabe lo que hizo y lo que hace y lo que ha de hacer. Además todos estos supuestos que parecen estar sucediendo en forma secuencial no son más que el acomodo de Niño perdido para indicarnos cómo seguir el orden de sus vivencias repartidas por ahí.

Nuestro querido Niño perdido no está para saciar vuestra sed de curiosidades remotas, el circofreak al cual prendéis velas. No, no pretende ser la representación de la representación de la representación de sí mismo parafraseado. No. A niño perdido no le importa nada desde que apareció en la caratula de un embase de leche o desde que llamaron desesperadamente por los altoparlantes de un horrendo campo de tortura a su abuela para que reconociera los restos de la carnicería. O cuando tú escuchabas a su madre desesperada gritando por la calle mi niño, mi niño, mi niñooooo… ¿imaginaste lo terrible que sería pasar por esa situación? ¿Terrible? No tanto para niño perdido como para quien lo cura. Pues luego de tanto andar patiperreándo por ahí, Niño perdido perdió el sentido de la empatía y se ha vuelto cada vez más requete más ensimismado, escribe niño perdido sin evitar reírse nuevamente. Ya desplomándose sobre la arena.

Sí. Todas las falsas noticias son una pesadez, una molestia, una manera de confundir a muchas personas. Ésta además es cruel al servirse del sentimiento de solidaridad que puede provocar el sufrimiento de unos padres que han perdido a su hijo de cinco años. Escribe niño perdido con el pelo vuelto escalopa.

Niño perdido conjura para que las familias más pudientes de la comarca acudan en su ayuda. Le han secuestrado y su rescate es tan pero tan costoso que su abueli no lo puede pagar, además sus vidas han sido tremendamente difíciles, desde que su padres…

Desde entonces han quedado al cuidado de su pobre abuelita, que lidia con un cáncer mortal tremendamente gravoso que la ha dejado de cuculito en la calle –porque el cáncer es el precio que le han puesto a la vida- y a pesar de tanto dolor, tanto sufrimiento, Niño perdido y su familia han logrado salir adelante y destacar en la localidad en que se desenvuelve: el turístico barrio alto.

Niño perdido con hambre de venganza. Niño perdido sabe lo que debe saber, y ya es hora de empezar a cantar –riéndose Niño perdido del porvenir. Desde pequeños debimos separarnos. A la abuela no le quedo otra que ubicar a niño perdido en el orfanato de Reñaca, pues pensó que allí la cosa no sería tan terrible y que de algún modo habría posibilidades para wachos como él. Como yo.

Niño perdido aislado vivió muchas cosas feas. El párroco mercader a cargo de las catequesis que transformaban en bellos, angelicales y coloraditos nuevos católicos a los rubiecitos y a los no tanto de las escuelas británicas de la región. Y si nadie se quejaba no era por que les gustara. Desde pequeñito Niño perdido destacó como uno de los fieles colaboradores del divino sacerdote. Ganose su confianza y su cariño, y supo desfalcar la fe que a fuerza de sopapos y tocaciones tuvo que dejar penetrar para salir adelante. La carne es débil, repetía Niño perdido amparado en su doble esfuerzo, en su grandeza espiritual duplicada. A veces él, a veces yo, nos turnábamos si, en aprender los dones de la religiosidad y las artes del crimen. Mientras Niño perdido se encomendaba a dios, Niño perdido abrazaba el hampa, hecho lanza, cual correcaminos, se hizo diestro en las artes del arranca con la cartera, del chaucha con los pacos, del robo con violencia e intimidación. Niño perdido se atraganta con los recuerdos, deja salir una bella y genuina diabólica carcajada, y se jacta dos veces de ser un doblemente perdido.

Por entre la red de los hijos cachetes colorados y la iglesia empezaron a pasar pequeños pececillos demasiado grandes. De pronto la presa dejose pillar y silencio. De pronto las prácticas del amor corporal que nuestro señor Jesucristo nos mando a obedecer y callar para la sorpresa de nuestro párroco estallaron, porque ya hace tiempo Niño perdido oculta una camarita que Niño perdido ha robado a un gringo que baja por Artillería dispuesto a consumir la precoz y pueril mercancía calaverita que anda a pie pelado dejándose toquetear por cerdos extranjeros y muchas otras cosas horribles. Y ni el falso mito de la neutralidad tecnológica salvará al cura del escándalo.

Niño perdido celebraba otra multitudinaria jornada enmarcada en el culto de San expedito cuando el clérigo y sólo él vio cómo el peso de su culpa era secuestrado ante las miradas atónitas de los pocos feligreses que reconocieron al monaguillo de Niño perdido en el cuerpo del joven golpeado en la cabeza y arrastrado hacia un taxi que rápidamente desapareció. El silencio del cristiano medio puede ser la clave de este enigma. Es el temor el que oculta a los ojos de vuestro Dios las verdades incorruptibles que han de salir a flote en este mierdero. Sin embargo la astucia del villano. Quien ha sacrificado su cuerpo y sufrido las escalofriantes portadas de los medios sabe tomarse a pecho las venganzas y sacarle el jugo a una vida podrida por causa del orden piliticosocialeconómico del culto a la muerte y la aniquilación del hombre por el hombre. Por eso es que Niño perdido está aquí para vengarse.

Niño perdido golpeando a Niño perdido y arrastrándolo hasta un taxi que Niño perdido ha robado hace un par de horas. Niño perdido llamando al curita desesperado para solicitarle dinero para pagar el rescate. Niño perdido asegurándole al clérigo que Niño perdido ha soltado la pepa. Niño perdido mandando a su abuelita a recoger un gran saco repleto con el precio de la fe y el surplus de la fiesta de San Expedito, pero a Niño perdido aún le duele el culito de su memoria, y no está aquí sólo para beneficiarse de su mala suerte.

El mayúsculo escándalo que la cinta subida al Youtube provocó en la comunidad causó un veloz movimiento del aparato judicial. El padrecito fue sentenciado a expiar sus culpas en el paradisiaco pabellón que más goza de los pedófilos violadores. Niño perdido y su gemelo le han recomendado a su moribunda abuelita una sabrosa terapia canabica bendecida por el caribeño clima colombiano. Los gemelos perdidos abrazan a su abueli que viene llegando a gastar sus últimos días en una soleada playa de Santa Marta. Las vidas de Niño perdido están por escribirse.

Revuelta

2007-06-09T07:11:00.001-07:00

Como me gusta salir a pasear la ciudad abrazado al ayer, besando al hoy y corriéndole mano al mañana.

A ver haber. Por donde continuamos. Decir que hemos re-vuelto la tierra para inyectar los almácigos fresquitos de nuestras nuevas esperanzas sería un tanto cursi. Que rico que lo diga alguien a quien no le importe. Hemos vuelto al puerto –que ciudad tan pero tan artística- me encanta.

Y esa magia no para de sorprenderme, por dondequiera que uno mire se encuentra con la realidad entre cortada, los escenarios urbanos increíblemente ruinosos desbordan de energía creadora, que rico. Es demasiado fácil salirse del camino y re encontrase a uno mismo en paisajes recontra sur-reales que nutren la imaginación para recrearnos la imagen misma del mismo uno que son todas y ellos.

¡Fantabuloso!

Hemos revuelto a venir. Y ya todo es arte para profanarte, incluso las blasfemias garrapateadas en los muros de la ciudad están envasadas en simpáticos magnetos para adherir al refrigerador, para llevarse un recuerdo de la calle pisada.

¡Que lindo!

Y en cada semáforo lxs chicxs lanzando al aire el presente ensueño y anda explicarle a alguien eso del arte por el arte. El arte es vivo aquí en esta ciudad. Todavía cantan en los bares los valsecitos peruanos que ahora son porteños, y bien, puede uno escuchar un cover de Leo Dan y dar cuenta de que aquel tema tan mentado era del mismísimo Dan y bacán. Y así, darse un paseo por el hedor del mercado y suspirarse el pueblo entero y gozarla cabrito. Subir un poco más para mirar desde aquel rincón el romanticismo molotoviano de los secuaces del caos que aun caminan el rumbo de la tradición guerrera de la guerra a la guerra y salud por eso. Por estar todo como siempre y más y poder perderse clandestinamente el ego ausente a medio tiempo.

Relato invisible

2006-12-25T08:37:00.000-08:00

A comienzos del 2012, Andrés Sborovsky visita Valparaíso por última vez. Su equipaje consistía en una mochila tipo estudiante, azul mezclilla, con una banderita de la nación mapuche que había adquirido en Temuko dos semanas antes. En ella una muda completa, y tres dados. Lo que visto en el estío, no es nada. Se le vio saliendo del "Kanario" completamente borracho y acompañado de un tal Rodolfo Kurchan, quien llevaba bajo el brazo un ejemplar en checo del nunca bien ponderado "Cabeza abajo" de Pavel Kohout. Al decir del informante, los sujetos no parecían peligrosos, "se notaba que eran personas decentes".

Triztan Malaphata reconoció los dados hallados por los peritos durante los peritajes. Dijo que había estado bebiendo con un gringo que no hablaba español y que le aseguró que todas sus decisiones en la vida las echaba a la suerte. Que mientras se rajaba con las piscolas, le explicó una técnica infalible aunque quizás pudo ser un juego, o una broma, o una payasada, o una maldición. Los dados en cuestión eran inconfundibles, porque no sólo no eran blancos ni rojos, sino que además, por ejemplo, en la cara del cubo en donde debía ir el número tres denominado con los clásicos tres puntitos negros, (o blancos en el caso del dado rojo) habían incrustados tres diamantes. Y la sorpresa fue mayor cuando Malaphata visualizó que en el casillero en donde debía ir el seis, los seis diamantes habían sido arrancados. Malaphata prefirió evitar las conjeturas apresuradas y no quiso suponer –aunque no pudo evitarlo- que alguno de los peritos habíase embuchado las piedrecillas, aunque pensóselo mejor, y lo descartó.

Rodolfo Kurchan vestía como un caballero. Como un caballero de Europa del este en los tiempos de Salvador Allende. Llevaba una camisa a rayas, pantalón amasado y una chupalla hecha a la medida en el Champion de Rancagua del año en que… Sin embargo, los motivos que lo trajeron al Valle del Paraíso le parecieron completamente absurdos -no, ridículos, escalofriantes- a los compinches que aceptaron todos los tragos que este pagó con gusto y los arroyado/palta que comieron con gusto antes de sacarlo a patadas del "Parlamento Chico" después de que confesara haber hecho pacto con el diablo. Por suerte –ay la bendita suerte– Magdalena Etnama Anivid pasaba por la puerta del local en el exacto momento en que el europeo aterrizaba con el pecho en los adoquines y tres dados rodaban a perderse en la azarosa noche porteña.

En secreto, cada uno de los testigos eligió un número entero positivo. Luego se les pidió que revelaran su elección. Antes de la partida se discutió sobre cual de las versiones se utilizarían. Lo típico era que el ganador fuese aquel que se apropia de la cifra más baja que no esté repetida. No obstante, decidieron a mano alzada que el desafortunado vencedor, fuese el segundo número más bajo que no esté repetido. Pero Danilo Cuevas -un experimentado conocedor de las triquiñuelas del azar- preguntó en voz alta: ¿Qué número conviene elegir?

-Evidentemente no el 1, dijo uno, jamás podría ser el segundo número más bajo.

-Queda descartado.

-¿Y el 2?

- Bueno, si nadie elegirá el 1, el 2 no podrá ser nunca el segundo número más bajo. También queda descartado. Si nadie elige ni el 1 ni el 2, tampoco es razonable elegir el 3; de la misma manera se descartan el 4, el 5, el 6, todos. Conclusión: no conviene elegir ningún número. Sin embargo – y en esto reside la gracia del juego, es infalible-, alguien tiene que ganar, porque el resultado no depende de la habilidad o destreza de los jugadores, sino exclusivamente del acaso.

Suponga usted le dijo Camilo Penoi echado sobre la barra al gringo. Suponga usted que lo han tomado preso y que lo han encerrado en una peculiar celda, en la cual hay una puerta que conduce a la salvación y otra a la muerte. Imagínese ahora que en una de las puertas hay un guardián que no puede mentir y en la otra otro que no puede decir la verdad. Para salir de la celda solamente puede hacer una pregunta a uno de los guardianes. ¿Qué debes hacer? El gringo alzó la copa, escupió al suelo y brindó a la salud de la incertidumbre y le hizo saber a Penoi que su pregunta le regocijaba de contento, que sentía una hinchazón en el pecho en el alma. Y enseguida le preguntó si por casualidad conocía a Laura Spivak, a lo cual respondió que no. Y luego sentados ahí mismo, en aquel lugar infinito, ya ebrios y cansados de perseguirse y tratar de pillarse, oyeron decir a uno de los otros que apoyaba el codo en el tablado que trabajaba para una monstruosa corporación dedicada la producción de muebles y artículos para el hogar que le decía a su acompañante: "¿sabes cómo mi compañía acaba con su competencia?" La música y el murmullo despistó a los oyentes una vez más. Así que partieron cazador y presa, a perderse entre las escaleras y la luna alunada que contemplaba seca las andanzas de semejantes criaturas.

Los comerciantes no se ocupan sino de hundirse mutuamente; tal es el fruto de la libre competencia.

A partir de este momento todo se vuelve confuso. Los datos que recolectamos en las pesquisas no nos entregan ninguna certeza. Qué hacer, cómo salir de la encrucijada en la que nos encontramos -Ayúdanos señor te rogamos. Sólo un nombre. Un pista que nos puede conducir a la "captura" del sospechoso, que nos puede conducir a la solución del enigma, que nos puede conducir a las razones que motivaron semejante locura, que nos puede conducir al éxito, que nos puede conducir.

La "Caos Secta Play " Fue fundada en el equinoccio de primavera del noventainueve en una localidad virtual ubicada en www.caos_secta_play.tk, Allí, como puede enterarse cualquier lector curioso, se desarrollan numerosas y variadas partidas de toda clase de juegos de azar en donde los triunfadores son llevados de un nivel a otro a medida que van realizando las acciones que sus apuestas y triunfos y sus golpes de suerte designan. No es fácil aunque las reglas del juego son simples. El que gana no sabe bien lo que gana pero debe cumplir con el pedido de caos. De esta manera, el azar va guiando el comportamiento y la conducta de los jugadores en la vida real. No queremos relatar ejemplos para no matar la magia del sitio, si algún interesado esta dispuesto a ser participe del juego, bien por él, porque ya sabe donde encontrarlos.

La partida se desarrolló como de costumbre, como supimos por el traidor, se jugó en modalidad "San segunda". Los resultados fueron: jugador A(4); jugador B(4), JUGADOR z (cuatro); jugador V(4); jugador J(4); jugador R(4); jugador K (9); jugador & (nueve). Los jugadores T, H, C, obtuvieron 6, 6, 6, respectivamente. Por lo que el concursos se declaró empatado y tras arduos días de disputa se echó a la suerte la suerte de los jugadores y la suerte decidió que t, h y c ganaban y punto. Pero eh pa, todavía hubo que repartir las acciones triunfantes (las tareas a realizar en la vida real), lo cual se decidió por una partida de cachipún triple al mejor de 19 lanzadas.

Y la suerte quiso que todo anduviera al apa de los acontecimientos, por más extraño que parezca, ahora que ya todo acabó, ahora que podemos enlazar los sucesos nos damos cuentas de que todos hemos sido unos títeres del sentido, del destino, del azar, la suerte el acaso la casualidad y el sincronismo, todo pasando independiente e interdependiente de nosotros, la metavivencia como espejo del in/conciente colectivo. La paradojal efervescencia del ir y venir al estar. Vivimos tiempos convulsos, nadie sabe realmente quien es quien y que pretenden las miradas obscenas, obsesiones objetables de ser obsequias. El finado era poeta. Y cuando murió lo taparon a loas y elegías. Poeta itinerante que recorría restaurantes, bares, pubs y lupanares, ofreciendo su creación portátil, cuya poesía ocultábase en sus fascinantes ediciones de cartón pintado. Increíble y cierto, pululaba como alma en pena por el puerto todo. Y en más de una ocasión se nos sentó a charlar y luego tuvimos que apartarlo porque su presencia se nos hacía insostenible. No sé porque, quizá su espíritu aislado, tal vez un reflejo de otro yo en otro tiempo. El horror del arte que encarnaba. En todo caso, el gringo le compró todos los textos que esa noche cargaba y los repartió entre la muchedumbre que a esa hora repletaba el bar.

Caminó. Caminó y caminó hasta que cruzó toda la ciudad. Esa noche habían preparado un nuevo convite, donde disfrutaron el vino, el ingenio y la buena comida según un orden espontáneo, libre de toda ley y moralidad. El único problema fue que la policía pescó a algunas de las pirañas encargadas de rapiñarle al Lider la cena de esa noche. Así que toco esperar un rato por los ingredientes de la mexicanada a la chilena. Ella llegó a picar para todos. Esa fue su cuota. Para sorpresa nuestra –juesú-, la chica pícara saco del bolsillo las piezas más preciosas que nadie vio nunca jamás. Saltaron de alegría y luego de comer bailaron y cantaron desnudos de placer guiados por un exceso de pasión que los condujo a la calle a quemar un banco -un cajero automático creo- y fue allí donde de pura casualidad se les pegó. Lo invitaron luego a la casa a continuar con el cumbión y el gringo se sumó con elocuencia a la preparación de cócteles mexicanoides que deleitaron a la muchedumbre que a esas horas, no podía creer la suerte que les bendecía la utopía tantas veces soñada y revolvida hasta el cansancio.

Los dados fueron vendidos a un traficante de piedras preciosas por una suma enorme, con la cual adquirieron un terreno lo suficientemente apto para iniciar el plan de fuga, para refundar Kroatán. La gente de la comarca ya no se espanta por las locuras de los muchachuelos que rehabitaron la vieja mansión embrujada. Pues el amor a la pachamama que expresan en cada uno de sus actos, la pasión con que llevan a cabo sus proezas existenciales y la economía de sus gestos ha provocado en los aldeanos un sentimiento de asombro y regalía para con ellas y ellos. Vivir es regalarse.

Al jugador C no le quedó otra opción que cumplir el divino mandato del azar. Y como todo designio supremo ocurre sin el más mínimo control por parte de nuestra racionalidad instrumental mecanicoide, ni siquiera tubo que trasladarse. La Muerte es mujer, pensó C mientras esperaba que el fenómeno se presentara nítido ante sus ojos, su olfato, su tacto, y en fin. Le cayó en bandeja mientras bebía unos tragos tranquilamente echado sobre el tablado de un inmundo bar porteño. Creo que fue en "Los siete machos", lugar irresistible para cualquier jugador. Y sí, todo ocurrió y el tipo llegó y quizá se reconocieron pero es muy probable que no. Pero cabe la remota posibilidad de que la víctima, el maestro del ingenio, también pertenezca a la Caos Secta Play, aunque no podemos asegurarlo y el que maneja los hilos de esta pseudo realidad no se ha decidido aun por lo que corresponde. Pero bien, llegó y el plan era simple, la zorra y el cuervo frente a frente, dispuesto a quitarle el caramelo al niño, porque las selvas en las que se movían, por este puerto que amarra más que el hambre, C se manejaba con todo el sigilo y la armonía del mundo. Con toda calma colocó su mochila azul sobre un piso y se sentó al lado de C. C lo miró de arriba abajo y le preguntó si era de por aquí, el gringo movió la cabeza negativamente. Habla usted español volvió a arremeter C y el gringo nuevamente negó. Entonces C saco su ingles de pacotilla y empezó a platicarle al gringo, los comensales del inmundo bar no daban crédito a lo que estaba ocurriendo, de cuando acá que aquí se nos vienen a meter estos gringos de la gran puta. Que el turismo es terrorismo y que a este weón hay que colgarlo. El gringo no se daba cuenta de lo que ocurría porque todo le parecía normal. C empezó a perder el control de la situación –o eso creía él. De pronto se vieron rodeados por cinco flaites que los miraban y se reinan como un piño de hienas babeando a priori por lo que está apunto de ocurrir. El gringo se paró exaltado y una mano bruta se apoyó en su hombro y lo sentó de una y se escucho un jocoso pa'h onde vai shushetumare. El Gringo no perdió el control, viejo lobo. Se paro de todas formas pidiendo permiso para ir al baño –en su vida volvería a ver un baño tan asqueroso como ese-, sacó los dados del bolsillo mientras meaba, los acaricio, los hizo rodar en sus manos y volvió a la barra. Tomó asiento y le pidió a C que tradujera a viva voz lo siguiente: "señores, en mi pueblo a nosotros nos encanta jugar, y quisiera compartir con ustedes una adivinanza que ni el tipo más astuto ha podido adivinar". A los cabros les pareció gracioso así que -tire su wea de adivinanza-, grito alguno. "Bien, cuatro equipos participan de un cuadrangular de fútbol, jugando una vez contra cada rival. Al final del torneo, cada equipo metió exactamente tres goles y no hubo dos equipos con la misma cantidad de victorias. ¿Cuáles fueron los resultados de todos los partidos?" Peluo. Se escucho decir. Pasó el rato y nadie dio en el clavo pero se reían y le echaban la talla al gringo, o más bien a C pa'h que le tradujera. Se calmaron las bestias jugando y luego se despidieron amablemente incluso se sacaron unos buenos paraguas pa'h la mente. Luego C y el gringo abandonaron el bar con rumbo a la plaza Echaurren.

ürsula

2006-12-10T04:35:00.000-08:00

La clara tendencia a la que tiendo, cuando me detengo a pensar lo que podría ser cuando, estorba. Recorrer senderos escalando peñascos toscos, hoscos y peludos, para resolver el enigma de que no hay enigma, y sólo envejecemos. Y la renovación no llega y sigue rodando la pelota secular, y hasta cuando cuando.

Se muere todo, todo perece. Y no hay problema en aceptarlo, pero por qué me perturba entonces el descontrol de lo que no controlo, y a la vez deseo descontrolar. Me gustaría prescindir de las cavilaciones que me vacilan, y matar al pedagogo que llevo dentro.

Y dejar de educarme en las artes de la cultura para saborear la última de las liberaciones inalcanzables: el analfabetismo. Y es cierto que la crítica de la totalidad es una burrada, pues anularlo todo nos deja nada. Y a un paso de las abstracciones terriblemente charchas del mal entendido.

Es cuestión de tiempo, lo sé, dejar de perderse. Y volver a palpar los olores sectarios de la muchedumbre ardiente por héroes crucificables. ¿O temen acaso, a las babas de los vándalos que imponen sus propias cuestiones a los demás? Me inquieta saber que el solo hecho de estar presente reinvente la tiranía que sugiere la incertidumbre de contar con la soltura de lengua que escandaliza mi imaginación.

¿Llegará el tiempo en que perdido en la montaña me levante a hacer mis ejercicios, fumar un buen chilum y pasar el día sin pensarlo? Me vuelve a tentar la vejez, haberlo vivido todo ya cuando aún no se ha comenzado siquiera a dejar huellas y esta puta nostalgia por el futuro.

Perder los pasos es cuestión de escrúpulos, y ni siquiera cuestiónese lo que quiero decir. Es simplemente la necesidad de escupir criterios y juicios y opiniones y consecuencias. Y ni eso basta para negar inmediatamente el intento de los objetivos planeados.

Huir de uno mismo de tanto amarse, ocultarse uno mismo para ser todos, y correr desnudo sobre el monte del olvido.

Es una pena desacreditarse ante los ojos ardientes de quien anhela vuestras palabras, pero ante todo la inútil honestidad que nos caracteriza y callar, y no puede más que suspender el contacto, con los vientos del azaroso devenir; e inquietud infame.

Cuento corto

2006-11-14T01:54:00.000-08:00

Estamos sentados en el patio, entremedio el desorden cotidiano. Ella lía y yo la espero sediento de humo. Qué hora es –pregunta mientras se asoma por entre los matorrales la luna llena. Las 10 respondo al toque con la seguridad de un charlatán. No puede ser, me dice tratando de enderezar la patraña. Te apuesto. Pero por deporte. Vale, te apuesto el desayuno. Bueno, pero si yo gano, tu cambias las sábanas. De acuerdo. Entonces qué horas son. Las diez y media.

Tienes fuego. Toma. Lo prende y el humo ahoga nuestras especulaciones. Cacha que hoy trabajé en la casa de Miriam, la mujer del ministro. Ah sí. Sí. Y cuando llegamos el guardia me pidió el pasaporte, qué cuático no. Y para qué. Yo cacho que por seguridad. El tipo está medio día sentado en una caseta que está en la entrada. Debe ser aburrido ese trabajo. Depende, es bueno para un lector. Claro, si es que tienes la paciencia de despacharte un libro al día. Por supuesto. Y le pregunté por lo que estaba leyendo y me nombró a un ruso, en ruso, que él leía en ruso y no lo reconocí. Me dijo que era nuevo, le pregunté si es ciencia ficción y me dijo que no, de detectives. Ah, toma, está apagado. Tienes fuego. Toma.

Ella está segura que ha ganado y yo estoy seguro que tendrá que cambiar las sábanas -mis últimas sábanas limpias. Después de un rato le pregunto si quiere que vaya a ver la hora y me dice para qué, si ya gané. Y me paro y voy y veo el reloj y sí. Y vuelvo y le digo perdiste. Y se ríe y me río y me dice: tú perdiste. Toma. Fumo confabulando y continúo. Qué te estaba diciendo, del detective. Ah, sí, del ruso.

Estoy sentado en un jardín y Tamir mi jefe bailarín de flamenco chacharea con la mujer del ministro. Ella como que no está de acuerdo con la cantidad de plantas –son muchas, demasiadas- que hemos colocado en su nuevo jardín. Y Tamir trata de engrupírsela y Adí está sentado en una jaba de plástico y yo echado en el suelo preparando la escena.

Según el ruso, el libro empieza así. Un hombre observa la conversación de la mujer del ministro con un tipo en un jardín. El asesino se avalancha –en todos los policiales hay un asesino ¿no?- sobre la mujer y le clava 19 puntazos con un chucito casero que el terrorista árabe hizo tranquilamente en su casa la noche anterior, mientras hacía extrañas apuestas con su compañera.

Para todas los Piratas.....!

2006-10-21T03:52:00.000-07:00

Zona Periódicamente Autónoma

por Hakim Bey

Me imagino que el viejo estilo de vida de la transhumancia siempre resultó agradable y además práctico, por lo menos en economías de pequeña escala. Dos veces al año te levantas y mueves, viajas, cambias tu vida e incluso tu dieta -- un gustillo de libertad nómada. Pero siempre los dos mismos lugares. Un lugar es típicamente más agobiante que el otro -- el pueblo, el hogar; mientras que el otro lugar es típicamente más salvaje que el primero, y este puede ser llamado el lugar del Deseo, del Veraneo. En los cuentos de Finn Mac Cumal y su banda de Fenians* , casi siempre nos los encontramos en el rincón más salvaje del espectro, los matorrales, el paisaje de la caza que "retrocede" en el tiempo hasta una dorada edad pre-agrícola, y también "a través" del tiempo -- hacia Tir nan Ong, la Tierra del Verano, reino de Tuatha de Danaan, ambos la Muerte y el Hada.

Nos olvidamos que los Fenians pasaban sólo medio año libres en el bosque. Eran como transhumantes -- debían trabajar (servicio militar) la otra mitad del año para el Rey. En este sentido se parecían a los campesinos irlandeses, que hasta hace poco practicaban la transhumancia pastoral. Los rastros perduran hasta ahora. De hecho, el folclore irlandés, conserva la imagen de esta libertad veraniega; de alguna manera la "Naturaleza" siempre parece entrelazada e incluso confundida con la "Cultura" en la tradición irlandesa (como en las zoomorfas mayúsculas del Libro de Kells), en formas que a menudo han impresionado al observador extranjero como únicamente irlandésas. Los colonos de Elizabeth compararon a los nativos de Irlanda con los indios norteamericanos: -- ambos percibidos como "salvajes" -- y ambos recibieron el mismo trato por parte de los ingleses. La transhumancia otorga la oportunidad de permanecer en contacto con la Naturaleza en su aspecto "merrie" (como lo habría llamado Morton of Merrymoun), incluso si la economía del pueblo es virtualmente definida por la agricultura, peonaje y trabajo forzado. Esto explica el "radical" aspecto de la caza furtiva, desde Robin Hood a los Black Laws, y también la humana romantización universal de la caza. Este romanticismo comienza incluso ya en las sociedades cazadoras/recolectoras, donde la fascinación (y la diversión) de la caza proporciona mucha más comida para la tribu que (comparado con) la trabajosa recolección -- y el romanticismo continua hasta estos días. Pienso en mis dos tíos menores, quienes cultivaron el country romance de la cacería como salidos del libro de notas de Turgeniev. Me parece imposible menospreciar este romanticismo, que se me ha aparecido tan claramente como la última reminiscencia de libertad paleolítica en un mundo que se rinde a la parrilla del arado -- y a la carretera.

En efecto, puede decirse que el romanticismo por sí mismo gira (si es que no resuelve) alrededor de esta tensión en el espectro de la Naturaleza/Cultura. Los transhumantes deben ser un tipo de románticos prácticos, y de "esquizofrénico ambulatorio" que funciona como una personalidad, "ruptura" entre los polos magnéticos, y deambular de un lado a otro de acuerdo al clima.

Invierno / Verano
pueblo / montaña o bosque
trabajar / jugar
agricultura / festival
pastoreo / cacería
calor de hogar (hachas de "bothy" (la copa del verdor)
narrativa del año) aventura

ensueño /deseo
etc.

Cuando la agricultura reproduce en sí misma, mediante un proceso de mayor racionalización y abstracción, y crea la cultura industrial, entonces la ruptura se ensancha más allá de la brecha. Los transhumantes perdieron la estructura básica de su economía por cercar el campo comunal de la aldea perdiendo los "derechos del bosque" o los tradicionales campos de pastoreo. Los nómadas puros, quienes proporcionan (como reconoce Iben Khaldun) una necesaria tensión dialéctica en las sociedades (agrícolas) tradicionales, se vuelven "redundantes" en el régimen Industrial. -- pero no desaparecen. Los Juguetones y los Viajeros aún vagan por Irlanda como en los siglos XVIII y XIV (y tal vez en la prehistoria). Pero los transhumantes están completamente perdidos. El espacio liminal que alguna vez ocuparon, entre el asentamiento y el nomadismo, entre la Cultura y la Natura, ha sido completamente borrado.

El espacio psíquico de la transhumancia, sin embargo, no puede ser erradicado tan fácilmente. Más temprano que tarde desaparecerá del mapa pero re-aparecerá en el Romanticismo -- en el reencontrarse con el paisaje e incluso con lo salvaje, en la "Adoración de la Naturaleza" y en la Filosofía de la Naturaleza, en viajes a los Alpes, en el Movimiento Parques, en picnics, en los campos nudistas, en la cabaña de veraneo, incluso en las vacaciones de verano. Hoy en día, los "reformadores" quieren que los chicos asistan al colegio el año entero. Y critican las vacaciones de verano de dos o tres meses por su ineficiente vestigio de la economía agrícola. Pero desde el (romántico) punto de vista de los niños, el verano es libertad sagrada -- una temporal (pero periódica) zona autónoma. Los niños son trashumantes duros de matar.

Hasta cierto punto -- y desde cierto punto de vista --, ahora habitamos un mundo "post-industrial", y se ha apuntado que precisamente eso es, la reaparición del nomadismo.
Esto tiene su aspecto bueno (como en Deluze y Guattari) y su aspecto malo -- por ejemplo en el turismo. ¿Pero en qué se ha convertido la transhumancia en este contexto? ¿Qué situaciones pueden ser elucidadas buscando sus rastros?

Un rastro bien claro de transhumancia psíquica se expresó por sí mismo en los años 20's – 50's en Norteamérica como el movimiento de campamentos de verano. Una gran cantidad de estos campos estuvieron inspirados por varias progresistas y radicales tendencias -- naturismo, comunismo y anarquismo, Reicheanismo y otras escuelas psicológicas, misticismo oriental, espiritualismo -- una plétora de fuerzas "marginales". La utópica comuna rural, como fue la Granja de Brook, diluida en unas baratas vacaciones para excéntricos. Durante este mismo período incontables miles de "comunidades vacacionales" fueron creadas, con cabinas un poco menos primitivas que las de los campamentos. Mi familia posee una en la orilla de un putrefacto lago que las hace de balneario en Upstate New Cork, donde todas sus calles están nombras por indígenas, bosques, animales salvajes. Esta humilde comunidad representa la "individualista" o emprendedora versión del comunalismo de los campamentos de verano; pero hasta ahora sobreviven en ellos vestigios de un espíritu comunitario temporal. En cuanto a los campamentos, finalmente la mayoría comienza a satisfacer a los niños, esos ciudadanos naturales del verano. Así como el precio de la pura holgazanería hedonista subió y subió, de pronto sólo los niños pudientes pudieron permitirse el campamento -- y luego ni siquiera ellos. Uno a uno los campamentos empezaron a cerrar, un lento declinar en los 70's, 80's y 90's. Desesperadas medidas se intentan aún ("Campamento Marxista Computacional Reconvertido"; encuentros neo-paganos y seminarios holísticos, etc.)-- pero por ahora el campamento de verano casi parece un anacronismo.

Ahora, el campamento de verano puede ser una extremadamente desanimada versión de la utopía de la transhumancia -- mucho menos la utopía de las utopías -- Pero argumentaría que vale la pena defenderlo, o mejor dicho, vale la pena re-organizarlo. Si la vieja economía suspendió su apoyo, tal vez, una nueva economía pueda visionarlo y realizarlo. De hecho, tal tendencia ya ha aparecido. Así como los viejos campamentos de verano han caído en banca rota y aparecido en el mercado, unos pocos han sido adquiridos por grupos que tratan de preservarlos como campamentos (con quizá algunos residentes permanentes), o como privadas o semi-privadas "comunas" de verano. Algunos de estos neo-campamentos servirán simplemente de retiros vacacionales para los grupos que los han adquirido; pero otros necesitarán fondos adicionales, y de esta manera, serán arrastrados a experimentar con jardineo de subsistencia, trabajos manuales, organizar conferencias, eventos culturales, o algunas otras funciones semi-públicas. En este último caso podemos hablar de una neo-transhumancia, ya que el campamento no serviría simplemente como un espacio de "ocio", sino también como un espacio de "trabajo" para los participantes primarios. El "trabajo" de verano parece un "juego" para los trashumantes en comparación con las labores de la aldea. El Pastoreo deja tiempo para algunos arcaicos placeres desconocidos para la agricultura o la industria de tiempo completo; y la caza es deporte puro. (Jugar es el punto de la caza; lo "cazado" es un bonus.) Un tanto de la misma manera el neo-campamento de verano tendrá que "trabajar" para arreglárselas, pero su labor será "auto-gestionada" y "auto-adueñada" en mayor medida que el salario de invierno, y será un trabajo de naturaleza "festiva" --"recreación", ojalá en el sentido original de la palabra -- o incluso "creación". (Artistas y Folcloristas hacen buenos ciudadanos de verano)

Si la economía determinó la caída del viejo movimiento de campamentos de verano, el estado jugó su rol también: --regulaciones, restricciones, precauciones, requerimientos de seguros, códigos, etc., ayudó a aumentar el precio real para mantener un campamento sobre el nivel de viabilidad. Uno podría casi empezar a sospechar que "el estado" de alguna manera sintió al movimiento de campamentos como un vago tipo de amenaza. Por una cosa, los campamentos escapan a la mirada fija del control cotidiano, y están alejados del flujo de mercancías e información. Luego también, los campamentos son sospechosamente comunales, focos de posibles resistencias a la alienación y la atomización del consumismo y la "democracia moderna". Los campamentos poseen una erótica subversionalidad para ellos, como todos los ex -camperos de verano pueden testificar, una salvajisación y una relajación del súper-ego, un aire sin reglas, de Sueño de una noche de verano, el skinny-dipping** , el enamoramiento, la languidez de julio (o febrero). El campamento no puede reconciliarse con el ideal de la producción industrial del ocio ("paquete de vacaciones") y la reproducción y simulación del verano como un parque temático, el proceso vacacional, el sistemático "vaciado" de todas las diferencias, todas auténtico deseo.

Ya que el estado desconfía del campamento, el neo-campismo necesitará (para estar exento de eso) cultivar ciertas formas de invisibilidad o camuflaje social. Un posible disfraz para el neo-campamento, no obstante, sería asumir el preciso disfraz de un pasado de moda medio quebrado campamento de verano. Después de todo, el campamento de verano no es ilegal, y si tu grupo puede encontrar los requisitos de seguridad, ¿por qué no acomodarse a un arquetipo ya existente? Siempre que no estés gestionando un campamento de niños, o un abiertamente proclamado retiro Anarko-nudista, puede ser posible que pasen desapercibidos como tan sólo otra pandilla de inofensivos haciéndose-creyéndose los indios con un mes de vacaciones para derrochar.

Mi defensa del (neo)-campismo de verano está basada en dos simples premisas: -- uno, un mes o dos de relativa libertad es mejor que absolutamente nada; dos, es asequible. Estoy asumiendo que tu grupo no está formado por "nómadas" o libertadores de tiempo completo, sino por gente que necesita trabajar para vivir o que están atascados en la ciudad o el suburbio la mayor parte del año -- transhumantes potenciales. Quieres algo más que unas vacaciones de verano -- quieres una comunidad de veraneo. Chapotear en un humilde lago Adirondack es más placentero para ti que Disneylandia -- siempre que puedas hacerlo con las personas que quieres. Compartir los costos lo hace posible, pero también lo transforma en una aventura de comunicabilidad y crecimiento mutuo. Haciendo que el lugar pague por sí mismo o incluso recortando un poquito del-libro de ingresos podrías transformar tu grupo en uno de verdaderos neo-transhumantes, con dos focos económicos en tu vida. Incluso si consigues un estatus legal (como un centro retiro educacional religioso exento de impuestos, o un Campamento de verano) en tu propiedad puedes permitirte cierto grado de privacidad que --si lo usas discretamente-- puede exceder todas las ataduras legales en términos de sexualidad, nudismo, drogas o excesos paganos. Mientras no espantes los caballos o desafíes los intereses locales, ustedes serán simplemente otra patota de "veraneantes", y es de esperarse que sean un poco extraños.

De todas las versiones de la TAZ imaginadas hasta el momento, esta "periódica" o estacional zona está más abierta a la crítica en tanto paliativo social o como "Club Med Anarkista.: sin embargo, se salva del mero egoísmo por el necesario hecho de que es auto-organización. Tu grupo debe crear la zona -- no puedes comprarla pre-empacada a alguna agencia turística. Por lo cierto, el campamento de verano puede ser "Revolución" social. Supongo que pudo haberse llamado campo-de-entrenamiento para la revuelta, pero esto suena muy serio y pretensioso. Preferiría apuntar simplemente al sentimiento de desesperación de muchos por degustar la autonomía, en el contexto de un válido romanticismo de la Naturaleza. No cualquiera puede ser un neo-nómada -- ¿pero por qué no al menos un neo-transhumante? ¿Qué pasa si la revuelta no viene? ¿Nunca recuperaremos la tierra del verano, aunque sea por un mes? ¿Nunca desaparecer de la cuadrícula aunque sea por un momento? El campamento de verano no es una guerra, ni siquiera estrategia -- pero es una táctica. Y placer inmediato, después de todo, sigue siendo su propia excusa.

Notas

*N. del T. Los fenians, «la gente de Finn », eran una banda de guerreros probados que sólo admitían en sus filas a los valientes, los doctos y los diestros.

**N. del T. Skinny-dipping es el acto de ir a una piscina (o campamento) y tener un affaire con la chica más guapa de la comarca.

Payasada

2006-10-09T12:55:00.000-07:00

Escribo ahora que me sobra el tiempo. Estoy solo en casa, las niñas llegarán en culauiqer moemnto. Y cualquier momento es siempre mágico para empezar lo que sea. Lo que sea será dicho en función de lo irreparable. El daño de los ecos producidos por las vibraciones podridas -nos ha olvidado el mundo- porque no. Es necesario que le diga que me dejo llevar por una fuerza sin forma. No busco nada, no espero nada, y aún así tengo en mí todos lo sueños del mundo, una confección chocante. No le hablaré de nada realmente real, divago de ocioso, quizás de aburrido, la extraño de cara al futuro salvaje que tejimos, aunque me pareció verla en una marcha por los presos, quién sabe, si es que todavía luce como la que solía, como la que conservo en mí memoria.

Hoy sudé como chancho, como casi todos los días, anoté un gol el sábado. Bebí mucho en una boda absurda. Ya empieza a hacer frío y nos separan solo 6 horas. Es día en mis sueños y noche en la comarca. No sé porque mis almendras florecen sin caparazón. La forma es un tema a superar, el arte como chapuzón cósmico y bomba-peo-de humo-alemán arrojado a la inspectoría de un liceo porteño. Soy cosa de locos, me encontré vivenciando ciclos de palabras que no se unían por ninguna letra, y sin embargo música, y sin embargo sentido. Descubrí para mi asombro una tarde que sentido y destino son la misma cosa, y nada que pueda provocar la experiencia mística de despertarlo por las mañanas al medio día.

Degustaría justificar los textos, sin embargo no hay nausea. La escritura rebelde se ensancha sin mano tras el impulso, las leyes de la física colapsan ante la ignorancia de mis ojos rojos, y mi pecho rojo, y mi cara roja de uñas negras. La lata sería que no supiese usted de mí por las voces que me encierran, y yo distante me oculto de las sombras que vienen a corregirme. Cené por última vez una noche de primavera. Usted era una planta bien regada por las faldas del río. Yo era un viento que sacudía las semillas de sus matorrales para engordar la flora de su desfachatada elocuencia. Me he descasado de tantos antojos forzados que ya nada aspiro, sin ahogarme, respiro polvo y señales de aventuras por venir, inmediato relucir de los astros guías. Blasfemaré hasta el cansancio la sombra que me oculta el sol. Libre y salvaje, de tanto repetir el mito se crea. Salvaje y libre, Libre y Salvaje, no descanse mi credo en la voluntad de la época.

Ahora que he revuelto a lo mismo de lo mismo, a pasearme apeado de mis propios temores, veo relucir espejos que camuflan imágenes de seres extraños, de gentes que danzan orgías en edificios okupados, cazando animalejos y cultivando víveres en inodoros. Estaremos fácilmente colapsados por los simbolosos, pero las señales de ruta encumbran nuestro canto, sordo pajarístico para la vieja industrialidad. Vi al artista llenarse de arena en una cama, y listo, vi montadas imágenes de una orgánica urbe con un dios al centro y casi lloré de asco. Vi renacer también la vida de la mano de un gusano, y mentí creer que podría volver a mentir. Es de nuevo la paradojal sensacional remota y la enroscada retórica del vacío, el porque sí de las cosas y el estado de sus expresiones tan pero tan lindísimas, tan pero tan enmarañas de perfección, y tan huecas. Me cansa la vista perseguir estructuras para derribarlas con el martillo de mi peculiaridad crítica. Estoy cazado y abstemio, fumo menos que ayer y no obstante alucino, porque lo real pasa por mis tentáculos perceptúales no opción dejando a las fauces del desasosiego. Sí, pervivo a costa de insultos virtuales y muecas y barbaridades rizomáticas.
Y me limpio el culo sin confort.

Y Si a alguien se le ocurre hacer el reparo que lo que escribiré no es sino una burla, una mofa, una canallada, y que lo que pretendo es burlarme de las reglas y los cánones del arte copiando a otros por medio de irresponsables chungas, zumbas y muecas, constataría que sí, que es cierto, que justamente esos son mis propósitos –y por dios, no vacilo en confesarlo- yo deseo tanto safarme de vuestra escritura, señores, como de vosotros mismos. Pues no puedo soportaros junto con vuestro arte, vuestras convicciones, vuestra actitud artística y todo vuestro medio artístico. Plop.

El jardinero de Sabión

2006-09-27T08:43:00.000-07:00

La pesadilla terminó. Todo está por comenzar. Finalmente lo han despedido. Lo corrieron del empleo como a un… ¿Debería estar contento? ¿Pretender tristeza acaso?

Lo encontramos tranquilo, aunque no pueda negar la sensación de nerviosismo que le ocupó en el instante en que le presentaron el sobre azul. Uno no es nada, no significa nada para la clase dominante, uno es reemplazable, desechable y qué. No nos vamos a hacer los inocentes, pues nuestro odio es mutuo y lo llevamos pintado en nuestras frentes, la profundidad de nuestras miradas revela que si tuviéramos la oportunidad, desfalcaríamos sus cuerpos y sus almas para encender la hoguera inacabable de nuestra venganza eterna. Sí, todavía seguimos en nuestra lucha de clases. Y me declaro vencedor, aunque me hayan botado.

Era cuestión de tiempo. A su favor diremos que el despido no fue por razones laborales aunque no podríamos explicar qué clase de razones acabaron con su trabajo. Desde donde se le mire sólo "encuentramos" absurdos presupuestos y un mapa de su destino como trabajador manchado por las manos de un jardinero que ha comido demasiado maqui, o tal vez granadas, teñido el presente jactándose de su sinvergüenzsura.

Es importante detallar que la historia del jardinero de Sabión es una historia real, que le pudo ocurrir a cualquier sujeto, en este o en otro país bajo las mismas y extrañas circunstancias. No hay ningún misterio, solo que no frecuentamos "lomínimo" de la vivencia por pereza de nuestra expresión, y, nos parece cuestión de vida o muerte contar las peripecias del antihéroe, de este saboteador, para que quede grabada para siempre en los anales del universo.

Sabemos de su puño y letra muchos de los por menores que lo llevaron a vivir la aventura de jardinear. El 27 de marzo escribió: "Llevo dos días esperando respuesta para un trabajo de jardinero.". El 5 de abril escribió: "Llevo tres días trabajando de jardinero, sigo los pasos de Epicuro, como ve." El 6 de abril ha escrito:"…estoy trabajando de jardinero desde el lunes en una mansión de cuatro pisos, ¿qué te parece? Con piscina y todo. Estoy contento porque me pagan bien y no me andan joteando para nada, trabajo a mí ritmo… lento, lento, lento… haciendo la hora… me transformo de a poquitito en un experto en sacar la vuelta… Además la gracia es que todo lo hago al aire libre y no tengo que saber ni de oficinas ni computadores ni nada por el estilo. Es raro trabajar así después de tanto tiempo, pero la verdad es que dentro de todas las opciones que tenía fue la mejor y la más rápida, pues necesito empezar a juntar dinero para el regreso." El 9 de abril escribío: "En el trabajo me ha ido bien, estoy trabajando de lunes a viernes y tengo sábado y domingo para descansar, aunque hoy domingo trabajé y me gané un lunes libre porque la vieja me necesitaba hoy." El 14 de mayo le contaba a un amigo que: " Mi experiencia en el trabajo está también especulando conmigo. Me he mandado tantas cagaditas que la mujer me ha echado unas buenas puteadas y me ha hecho trabajar más de las horas acordadas debido a mi lentitud, según ella. Pero no es verdad. Es que ellos no ven más allá de sus encremadas narizotas, imagínese que si a usted le hacen lavar cuatro autos en vez de dos, es lógico que se atrase en una hora. ¿No le parece? Pero eso no es todo, lo que más me aflige, es el hecho de que a pesar de que mi trabajo es una mierda de trabajo desde el punto de vista de las responsabilidades que se echan a la parrilla, el trabajo lo persigue a uno hasta la casa, no hay caso, por muy poca cosa que uno haga, el trabajo lo acosa, se mete en sus sueños, en la hora del te y en las vísperas de una cerveza… que inmundicia de vida llevamos al trabajar. Y después las repercusiones familiares, el llanto de la niña y la mujer de uno, que no es de uno, y la casa y el orden y el aseo, la maldita limpieza y la comida y las cuentas y las deudas. ¿Esta es la vida que nos espera? ¿Vamos a permitirle a la realidad que nos consuma? Ahora me encuentro esperando el desdichado segundo en que la mujer, mi empleadora, se fije con detenimiento en el capó de su Mercedes gris y se encuentre con el tatuaje que le hice a causa del mal uso de una virutilla plástica y mi nefasto intento de desprender una durísima caquita de pájaro. ¿No es maravilloso acaso que mientras nuestra conciencia se encuentra poseída por la fuerzas de la cotidianidad, nuestra inconciencia se esté rebelando contra las injusticias del mundo y actué a través de uno para equilibrar los fenómenos, las causas y la razones? A mí me llama mucho la atención esta capacidad que estoy desarrollando de amargarle la vida a estos malditos magnates. No recuerdo si es que le conté pero trabajo para una familia de millonarios muy conocida en Israel. Se dedican al rubro de la construcción, de hecho, pararon, levantaron, erigieron este país con mano de obra árabe, claro que por los días de la Intifada se fueron al carajo y uno de los hermanos se quemó a lo bonzo en una piscina vacía –así reza el mito- para escapar de la cárcel y quizá librar al resto de sus familiares de la hecatombe total. Sin embargo permanecen ricos hasta el cansancio. Y sin embargo yo, un peludo cualquiera, me las arreglé o algo me las arregló, para infiltrarme en este espacio y llevar a cabo la cotidiana revolución, que es muy simple y que está dirigida, como le decía, por mi inconciente, por nuestro inconciente colectivo mejor dicho. Los hago rabiar, olvido objetos en lugares estratégicos, como un bidón de 30 litros de gasolina en medio de la escalera de mármol que conduce a la entrada, arruiné el portón eléctrico el primer día, mandé a llamar al mecánico de la máquina de cortar pasto porque aseguré que estaba mala y el tipo la hizo funcionar en un dos por tres. Pequeños atentados que me resultan bastante incómodos, porque se apodera de mí un temor al patrón, pero que no puedo evitar porque me superan, por que son antiguas maldiciones que nos poseen y que se están empezando a cumplir.". El 26 de junio escribió: "sigo trabajando en el mismo lugar, todavía no logro que me despidan y ya comienzo a desesperarme. Me pregunto como lo hará esa gente que trabaja y trabaja toda la vida. Eso que llaman vivir no. No me imagino que pueda adaptarme, estoy seguro que no podré adaptarme. Que viva el fracaso laboral. Hace unos días la jefe me hizo saber que yo era más flojo de lo que ella había creído al principio. Yo le dije que por lo menos algo estoy haciendo mejor.". El 23 de agosto escribió: " Te cuento que estamos bien y que sigo trabajado de jardinero. Hoy la patrona me trato de loco, flojo, anormal, y un montón de blasfemias más que por suerte no entendí, pues me las gritó en hebreo. La señora es un poco neurótica y a mí como que me divierte sacarla de sus casillas. Además me importa un comino que me despida, pues trabajo hay y si no siempre se puede hacer algo ilegal para sobrevivir." El 26 de agosto escribió: "Hace unos días tuve un altercado con la patrona, la muy buenita burguesa no se cansaba de gritar neuróticamente: -usted es un anormal, usted está loco, como se le ocurre, usted es un anormal, usted está loco. Sin comentarios. Lo grotesco es que he logrado realizar el mandato del poliedreicismo: Maté al patrón. Se han mudado por un año debido a las reparaciones que le empezarán a hacer a la casa, así que me quedo yo solo cuidando el jardín y sapeando a los trabajadores que vendrán. Es bello, sabe, no dejar ni un minuto de fastidiar al enemigo. Esto me hace feliz.". El 31 de agosto leemos: "Me gustaría contarle que maté al patrón. Pero despacio. Llevo trabajando seis meses de jardinero para unos millonarios. Mi trabajo consiste principalmente en lavar los dos mercedes, hacer aseo en las terrazas exteriores, limpiar vidrios, regar el jardín, soplar con una máquina el patio, limpiar la piscina, etc. Yo preferiría decir que estoy encargado de la mantención, el aseo y el cuidado del jardín, lo que no me hace un jardinero, pero bien. El primer día de trabajo estropeé el portón eléctrico, luego la máquina sopladora, rayé el mercedes con una virutilla plástica, olvide bidones de bencina en la puerta de entrada, no limpié la caca de los pájaros que descansaba sobre el mármol, y un tremendo etc., que ha socavado la paciencia, el ánimo y el genio de los patrones. Lo más tremendo sin duda, fue perder las llaves del Mercedes, que como usted podrá imaginar, no son unas cualquiera, son un dispositivo digital que en realidad cuesta como 300 lucas chilenas y que hay que encargarlo a la fábrica en Alemania. Hace unos días la patrona me gritaba enfurecida: -usted está loco, usted es un anormal, usted está loco, cómo se le ocurre. Y efectivamente, mi carácter en vez de humillarse, me inflama de pasión y orgullo por los hechos y los actos, la mayoría de las veces inconcientes, que he llevado a cabo en pos de la revolución de mi vida cotidiana y el asesinato del patrón. En fin, todo esto y mucho más, y el destino quiso que fuera yo el beneficiado, será la magia o los hechizos y seguro la voluntad de Ala, la que me ha regalado la dicha que empieza a gestarse. Hace ya tres días que se han ido de la casa, las razones importan poco –son demasiado burguesas y demasiado asquerosas para nombrarlas- no obstante, no volverán hasta un año, o más, igual yo renunciaré a finales de febrero. Maté al patrón, pues trabajo solo, nadie me manda, tengo autonomía, cumplí el mandato del poliedricismo y es por eso que le escribo exactamente ahora, para contarle esta verdadera beldad. El poliedricismo existe…!". El 25 de septiembre escribió: " Esperaba que las consecuencias del naufragio laboral no fueran para tanto. Sin embargo, un nerviosismo, una pena y una alegría carnavalesca, todo esto en un temporal de tres, 5 horas. No pensé que sería tan fácil correrlo a uno del trabajo. Reconozco que me sorprendió el asunto aunque se veía venir, me llamó y comenzó a tratar de quejarse, de culparme por algo, de encontrar una excusa allende a lo que yo no hube hecho. En todo caso no se lo permití, me reí, como siempre y le expliqué mis jocosas razonas. En todo caso era todo un show, pues el sobre azul lo traía listito en su cartera, he inventó este ritual ridículo en su idiotez para no sé qué. Lamento solamente no haber robado una linternita a la cual le había echado el ojo hace unos días, esto me ha dejado un sabor amargo en el estomago, pues estuve jugando con ella y la miré, la desarmé, la armé y la puse nuevamente en su lugar, inclusive me la llegué a guardar por un instante. Weon yo, respeté lo irrespetable a última hora, su propiedad, sabiendo que pronto la tirarán a la basura o algún otro se la robará, ya no importa, esos pasillos no verán deambular con la escoba o el limpia vidrios, no más regar, ni podar ni nada. Se acabo. Por suerte me las arregle para ahorrar durante este tiempo, pretendo empezar algo, reproducir el capital que junte aquí, allá en chile, algún tipo de microtráfico o algo por el estilo. Espero que eso funcione porque la verdad no deseo volver a ser empleado de nadie, pues es un mierda tener que abstraerse ante las circunstancias y ser una esclava, amando a tu ama, sintiendo temor y decepciones, y además la ausencia de complementos cuando se ha hecho algo bien, ¿hice algo bien, no lo sé? Claro que lo sé. Casi todo lo arruiné pero no me despidieron por eso, no me despidieron por sabotear sus vidas, por infiltrarme en su asquerosa cotidianidad para estorbar sus visiones, para estar ahí cuando no me necesitaran. El trabajo en el jardín se acabó, los moradores se han ido a otro lugar. Me la pase un mes cuidando la casa abandonada, y qué, nada. Leí, bebí café y hasta dormí. Eso es todo. Todo terminó por suerte. Le agradecí como un caballero, me pelé un martillo y me largué con mi finiquito, a celebrar mi libertad.".

¡Viva Chile Mierda!

2006-09-17T10:59:00.000-07:00

No me canso de mirar la patria arder. La patria y todas sus instituciones de la represión. Es bello ver como la rebeldía va floreciendo y la acción directamente violenta va levantando ilusiones. Está bien, está muy bien. Aunque sean ilusiones, ¿qué somos nosotros, pequeños hombrecitas, sin ilusiones? ¿A qué podemos aspirar en ausencia de nuestros sueños, vuestras pesadillas? Me hubiese gustado ver más bancos ardiendo, más ventanales rotos, más autos quemados, así como en la Francia árabe.

Leyendo por la prensa burguesa las declaraciones de los personeros del orden público y las leyes contra la gente y los protectores del capital, me encuentro con que este septiembre negreo, roji-negro, el anarkismo, las células anarkistas que se mueven por la clandestinidad contra dios, la patria, el estado, el capital y contra las instituciones que fomentan la represión. Nuestra lucha por la libertad y etc. Han sido nombradas, ya sea como autónomos o anarkistas. Este gesto lingüístico es interesantísimo, porque la criminalización de nuestros crímenes nos tenía acostumbrados a ser tratados como delincuentes, como lumpen organizado, etc. Y este hecho representa sin duda, una preocupación por parte del gobierno para contra los amantes de la revuelta antisístemica, antiglobalización, los cabros de la capucha. Por otro lado la aparición de grupos, milicias o fuerzas decididas a dar una lucha violenta contra al capital en Chile, es un fenómeno que me deleita hasta el perwetano. Si bien, nos declaramos pacifistas, todas las formas de lucha las consideramos válidas.

Otro punto es el desenmascaramiento nacional del partido comunista como órgano policiaco al servicio de sus propios intereses, la fea que anda chupando pico en las fiestas de la derecha, mendigando una sillita en el parlamento, que patético.

Y ahora a cuidarse de los sapos y los infiltrados y a armarse en el arte de desaparecer.
Que arda la patria.
Y que disfruten las imágenes saqueadas de por ahí.

Malestar en la lectura

2006-09-10T04:31:00.000-07:00

Alguien está escribiendo exactamente lo que deseo leer. Ese perpetuo sueño de crear está en otras manos, por todas partes hay un niño jugándonos la más simpática de las travesuras. Es rico porque se aligera una especie de responsabilidad –gratuita- por hacer algo que retumbe. Es rico porque uno no tiene que ejercer nuevamente el desgaste de fabular la propia experiencia.

El texto ha sobrevivido a la inmunda sensación de insatisfacción que nos provoca y nadie puede explicarlo, porque el sentir es intransferible en palabras. Y nuevamente dejados llevar por un descuido la palabra protagoniza el sentido y la forma de la escritura. Desligarse de esta aporía es un anhelo incesante. Y nos leemos y es peor. No sabemos que esperar y esta duda nos remite al silencio, a un silencio que tampoco es tal, pues las palabras vienen a la mente y nos vamos figurando un discurso que a regañadientes pretende salir de nuestra boca y evocar y convencer y corromper a no sabemos que diablos. No da igual, y sin embargo nos quedamos con esta palabrería, porque la satisfacción que nos consume no llega, el deseo de exponer un trozo que sea lo suficientemente orgásmico como para deleitarnos no, no aparece, el placer nos esquiva cuando lo pensamos y ante eso nada podemos hacer.

Pero ninguna de estas razones son las que nos enfervorizan, sino más bien la necesidad de exponernos y la imposibilidad de satisfacer dicha necesidad debido a la auto censura que nos aplicamos. No porque si, pues anhelamos cierta coherencia con nuestro sentir, por lo menos una escritura que represente nuestra visión del mundo y no una visión del mundo que nuestra escritura nos re-presente. Ver el mundo por medio de las imágenes, no solo las escritas, tergiversa la realidad y se la come y ese canibalismo es el causante de un pesar generacional que tiene que ver con el hastío que sentimos hoy por hoy, y que por lo demás me está consumiendo. Aburri-miento.

Igual la cosa no es para tanto, el problema en realidad es la falta de motivación por seguir aportando más y más letras a la vorágine de letras que se encuentra por doquier. Tanta exposición y sin embargo vacío. Qué hacer, cómo callar, cómo estarse quieto cuando lo único que se nos ocurre es seguir con este parafrasear.

No quisiera ser yo quien desengañe a todos esos lectores incansables, pero el cansancio y la desilusión se me imponen a contrapunto, porque lo que gusto leer ya sólo me entretiene o me da envidia. Qué terrible, ya la lectura aporta muy poca magia, como si el imaginario se nos atrofiara de tanto leer y releer los mismos mitos una y otra vez. Hasta los dichos se traducen de lengua en lengua modificando algo que no es lo que realmente importa. Y qué es eso que realmente importa. Tampoco lo tenemos claro. Lo que si está claro en todo caso, es el abuso en que caemos aquellos que contamos lo que pasa por nuestras cabezas.

Sépase, no obstante, que actúan como un vicio, tanto la lectura como la escritura. La escritura aparece cuando hay ánimo, cuando las ganas y la atmósfera y las interrupciones se diluyen, cacareo. La lectura es diferente, por lo general de a dos o más libros, ahorita ando con Arlt, Piglia y Aira. Busco desenfrenadamente un mensaje entre tanto y tanto relleno. No es que lo busque, no es que salga yo a cometer un esfuerzo por alcanzar la señal, más bien lo espero, tranquilo, al correr de las páginas. Leo desenfrenadamente y hay veces en que no…

Nocturno

2006-08-29T08:36:00.000-07:00

De la no escritura a la sensación de pérdida absoluta del sentido. El maldito sentido de las cosas. El deseo de estar en todas partes. La responsabilidad de superar al pequeño hombrecito que me flagela por dentro, desde la careta abstracta de mi propio ser. Pensar, huir, sentir y aferrarse. A qué extremas conjeturas llegaremos esta vez, si ni despertarnos alcanzamos cuando ya el mundo nos aplasta, ¿porque le hizo cosquillas a Atlas? Verdad o qué. Estaría dispuesto a correr si el enjambre de locos que me persigue cuando oculto la mirada y que arranca cuando les echo un ojo desistiese de su sin cesar. Si sólo está en uno rehabilitarse y despedazar los mandatos del imperio. Si quedara claro por un instante que uno no es ninguno y que todos son otro tú, y si llegáramos a sentir apasionadamente que ni el uno existe, el todo abriría su entrepierna para acurrucar nuestro espanto y hacernos olvidar.

Quisiera abrazarte las angustias y sustituir tus necesidades por su satisfacción. Enmudezco por falta de escándalos, y las naranjas ya no saben como antes. Y te regalo mi vida, sin escarbar siquiera en mi memoria. Los sueños sueños son, y en ellos la fe en mi durar. Me levantaré temprano cuando el sol me invite, y descansaré tendida a la sombra de un río que canta la húmeda espera, correré a tu carne para dar testimonio del deseo con nos fecunda, amalgama de temores, nuestros felices intentos por liberar el cosmos al amar.
Instinto luminoso no se rinde, ve en el azul su esperanza y nuestra dicha.
Me guía el poder de la vida nocturna
Amen.

Natura

2006-08-27T07:59:00.000-07:00

Hubo un tiempo en que, tal vez,
el hombre no tenía la
menor idea de que el
acto sexual acarreaba
el embarazo.

Hubo un tiempo en que
la paternidad no tenía
nada que ver con el amor
familiar ni la
cuadrícula patriarcal.

Incluso, hubo un tiempo
en que ellas gobernaron el globo
bajo la ausencia fértil
de la ley del padre.

En esa época
fuera de la historia,
ni comida, ni amor, ni abrigo
faltábale a las criaturas que
crecían libres por las praderas
del tiempo sin tiempo.
Ni machos que arrastraban
a sus hembras de las mechas
hacia la oscura caverna.

No.

Hubo un tiempo en que
los alimentos provenían
de la recolección femenina.

He inventaron los primeros
instrumentos -palos cavadores y
contenedores para transportar
los productos vegetales y las crías.

Hubo un tiempo en que
el milagro y la fuerza mágica
de ellas fue una maravilla
no menor que el universo mismo,
y esto dio a la mujer un poder prodigioso.

¡Chiquillas, a recuperarlo!

Declaración Pública

2006-08-13T05:33:00.000-07:00

Estimadas amigas, amigos, lectores insaciables vagamundos de la palabra.

Agentes de Caos tal cual Caos lo entiende;
¿Qué tal?

Tenemos el placer de comunicarles que Juan/Juanjo/ Juan José, o como prefieran llamarlo, ha desaparecido.

Dicen que emprendió un viaje sin rumbo al azar, hacia donde sus hediondas patas lo llevaran.
Otros dicen que está combatiendo contra las fuerzas del caos negativo como legionario de un ejército de Vientre danzantes.
Se dice también que impulsado por la sacerdotisa orgiástica Psiconomades se fue a bucear al mar muerto, en cuya sima pretende detonar el Armagedón. Que se fue a rascar las bolas a Poliedra después de matar al patrón.

Lo más seguro es que esté en todas partes o en ninguna, en todo caso, poco importa, pues nos ha encomendado tomar el control de este pseudo espacio
-virtual ampliación del corpus mental mediatoinsensible-
para continuar con la obra al ritmo de nuestras descarriadas blasfemias, la profanación de las juventudes según las enseñanzas de
la Bruja/Machi Cristina Damián de Paso.

Pues eso, desde ahora, ojo, este sitio es peligroso. Piénselo dos tres una vez, antes de continuar. O mejor aún:
NO LO PIENSE.

Atte. Ilá Al-wálad
Sarira Tintaya

Terrorismo Sexual

2006-08-13T05:26:00.000-07:00

Buen día. El amor esté con ustedes… y con sus espíritus.
Anoche nos divertimos muchísimo charlando con Wilhelm Reich sobre su economía sexual. He aquí un resumen de ultratumba esquematizado a modo de comunicado contra la represión sexual, causal de la amargura, el descontento, el asilamiento y las masacres. De la negación de la vida.
Descontrol y Dulzura para vuestros corazones, Amen.

0. El amor natural es la fuente de la vida; debería también ser la fuerza que la gobierna, y su responsabilidad total recae sobre todos.
1. Si la capacidad natural de amar/nos es adecuada y satisfactoria, la enfermedad mental se desvanece.
2. El bloqueo de la energía biológica conlleva a la impotencia orgásmica: la fuente de las más varias barbaridades que los humanos han llegado a cometer contra ellos mismos.
3. La cura de los trastornos psíquicos, físicos y espirituales requiere del restablecimiento de la capacidad de amar, la cual depende tanto de las condiciones sociales como de las psíquicas.
4. Las perturbaciones de nuestra mente/cuerpo/alma son el resultado del caos(-) sexual que nuestra sociedad origina; caos(-) que pretende el sometimiento de las personas a las condiciones existente. Su propósito es obtener el anclaje psíquico que da rienda suelta a una civilización mecanicista y autoritaria. La pérdida de confianza en nosotros mismos es una de sus manifestaciones.
5. Bien sabido es que las energías vitales en circunstancias naturales se regulan espontáneamente.
6. El miedo a una vida libre e independiente transita sobre la angustia del placer (miedo a la excitación placentera); Base de las ideologías negadoras de la vida y sus dictaduras. Esta angustia es siniestra y atemorizante, y de ella extraen su energía individuos o grupos de ellos para llevar a cabo toda clase de represión.
7. Existe una coraza contra natura dentro de nosotros y contra la miseria social que nos rodea: la estructura del carácter de la gente de hoy. Esta coraza caracterológica es la base de la soledad, del desamparo, del insaciable deseo de poder, del miedo a la responsabilidad, de la angustia mística, de la miseria sexual, de la rebelión guerrillera impotente.
8. El origen de de la hostilidad para con lo que está vivo en las personas -y de lo cual se han alejado- es social y psicológico.
9. El goce natural: vivir en actitudes de irresponsabilidad e infantilismo.
10. El núcleo autoritario de la sociedad es la familia autoritaria, no el amor parental. El instrumento principal para formar el carácter autoritario es la supresión de la sexualidad en el infante y el adolescente.
11. La unidad de la cultura y la naturaleza del trabajo y del amor, de la moralidad y la sexualidad, que eternamente anhela la raza humana, continuará siendo un sueño mientras el hombre no permita la satisfacción de la gratificación sexual natural de parte de las existencias biológicas. Hasta entonces la libertad seguirá siendo una ilusión. Hasta entonces prevalecerá el aniquilamiento de la vida, sea en forma de una educación compulsiva, sea en instituciones compulsivas, sea en sacrificios estériles e inútiles de depresiones económicas inflacionarias con peticiones impulsivas de producción o sacrificios, o mediante guerras.
12. La sexualidad y la angustia son las direcciones opuestas de la excitación en el organismo biológico: expansión placentera y contracción angustiosa.
13. fórmula del orgasmo: tensión mecánica -carga bioeléctrica- descarga bioeléctrica - relajación mecánica. Esta demostró ser la fórmula del funcionamiento vital en general.
14. El hecho de que el hombre y la mujer sean la única especie que no cumple la ley natural de la sexualidad es la causa inmediata de una serie de desastres terribles. La negación social externa de la vida conduce a la violencia, así como a perturbaciones síquicas y somáticas del funcionamiento vital.
15. El proceso sexual, o sea, el proceso biológico expansivo del placer, es el proceso vital productivo per se.
16. La represión sexual, la rigidez biológica, la manía moralizadora y el puritanismo no están confinados a ciertas clases o grupos sociales. Existen por doquier.
17. En el campo de la higiene mental, trátase de la tarea ímproba de reemplazar el caos sexual, la prostitución, la literatura pornográfica y el gangsterismo sexual, por la felicidad natural en el amor garantizada por la sociedad.
18. La hipocresía moralizadora es el enemigo más peligroso de la moralidad natural. La hipocresía moralizadora no puede combatirse con otro tipo de moralidad compulsiva, sino con el conocimiento de la ley natural de los procesos sexuales.
19. La conducta moral natural presupone la libertad de los procesos sexuales naturales.

20. Es más fácil exigir disciplina y reforzarla con la autoridad, que educar a los niños mediante una iniciación gozosa en el trabajo creativo y la conducta sexual natural.
21. Es más fácil insistir en las manifestaciones de respeto y amor legalmente determinadas que conquistar la amistad mediante una conducta auténtica y decente.
22. Es más fácil vender la propia independencia a cambio de una seguridad económica, que llevar una existencia independiente responsable, y ser su propio dueño.
23. Sea cual sea el resultado, para las generaciones venideras, de las luchas sangrientas de nuestro mundo dislocado, la vida es más poderosa que todas las fuerzas negativas y todas las tiranías.

ArranCaos

2006-08-06T02:28:00.000-07:00

Una buena excusa para
sentarme sería no poder
ponerme de pie.

Y es precisamente eso
lo que me tiene viviendo
el regreso a las selvas
-de la extrañeza, el asombro
y el juguetón verdor encantamiento-
el húmedo crecer
las semillas de nuestros sueños.

Nada es verdad:
naturaleza exacta;
-pero hay certezas-
divina incertidumbre

Y de la mano a las dudas
desnudámosnos los
prejuicios para cantar
nuevamente al ritmo del sol

Como una mano amiga
que acaricia nuestro sexo
arrancándonos el murmullo
bendito del placer.

La Zona prohibida !!!!!!! The No Go Zone

2006-07-27T08:41:00.000-07:00

Hakim Bey

¿Es la teoría una bola de cristal? ¿Hay acaso magia en la teoría? (Originalmente la palabra quería decir “visión”, lo que ciertamente sugiere lo misterioso.) ¿Puede la teoría AnarcOntológica ser usada como una Ouija para predecir el futuro con el grado de claridad con que se describe el presente o se “predice” el pasado? ¿Están el espectácul-símul-mercantil-ismo en las últimas, como el “Marxismo” en los ochentas? ¿Qué los hará colapsar? ¿Qué con el “resurgir” de la ideología islámica unificada del “Sur”, o el cascabel mortal de la cultura? ¿La religión en general? ¿Los variados escenarios de Ciencia ficción? ¿La policía como el simulacro final del poder, el último órgano de desaparición? ¿La balcanización y limpieza étnica? ¿Es la teoría un oráculo que podemos consultar? ¿Podemos hacer algunas predicciones para el año próximo como las revistas de chismes faranduleros?

No veo al Capitalismo desapareciendo de la noche a la mañana como el Comunismo –es demasiado orgánico, demasiado conectado con “lo que realmente está pasando”. El Marxismo cayó porque entró en un estado de abstracción y denegación -fracasó al abrazar el espectáculo como el verdadero sitial del poder-, pero el capital no cometió este error. El capital se desintegrará o desvanecerá, mejor dicho, experimentará una súbita implosión. Los signos de la desintegración se harán más y más obvios para la experiencia y la teoría, pero no borrará el simulacro de la totalidad con ningún colapso “revolucionario”. El cristal comienza a desempañarse. De repente, un concepto: Triage social. De inmediato un corolario: la No Go Zone

El estado, siendo el último locus del mundo de la simulación, se verá forzado a practicar el triage social, dejando de ejercer control real sobre las zonas que caerán por debajo del nivel adecuado de participación en el discurso vacío. Zonas: clases, razas, grupos marginados, y hasta cierto punto, áreas geográficas concretas. Triage: paulatino e imperceptible desentenderse de los “servicios”, fundamental para la aparición de las NGZ’s donde el “control” se reduce a puro simulacro mediado (la tele como imán social). Zonas que han sido económicamente abandonadas (los sin casa, campesinos, trabajadores inmigrantes, los “beneficiados” socialmente) serán gradualmente eliminados de todas las otras redes de control del espectáculo estatal, incluyendo la interface final, la Policía. Por supuesto que oficialmente esta política no existirá y el estado/espectáculo continuará reclamando la jurisdicción y la propiedad de estas zonas –la autonomía política no será permitida, y el terrorismo ocasional será difundido para proporcionar un barniz de control/simulación. Pero ante la cruda realidad económica estas zonas tendrán que ser sacrificadas, como pasajeros arrojados de la troika de la historia a los lobos de la memoria.

De algún modo este proceso ya ha comenzado, los estudios demográficos vaticinan el futuro: -¿adónde están viviendo las clases? ¿Para dónde van?- Mike Davis ha analizado este movimiento en el microcosmo de Los Ángeles, donde un complejo patrón de triage y terror ya ha emergido, probando la condición de profeta visionario, de quien lee las huellas geománticas en los huesos de los edificios y en las entrañas del espacio urbano más que en los rasgos de animales o paisajes (de algún modo la cultura posee un inconciente que vomita signos mágicos y símbolos (no el humo de ofrendas al fuego, sino el de patrullas policiales ardiendo.) Creo que este proceso se acelerará hasta el punto en que se hará más obvio, en 5 a 10 años, esas porciones de “América” no estarán por mucho más tiempo en el mapa. Ellas no se “desarrollarán”, tampoco “consumirán”, y no serán más servidas por ningún decadente burócrata del espectáculo –servicio de impuestos internos, servicio de salud, policial/ militar, seguridad social, comunicacional y educacional. Estas áreas (económica-social-geográfica) cesarán de existir para cualquier propósito práctico del control. Las clases consumidoras abandonarán estas áreas y se mudarán “donde sea”, puede que social o geográficamente o ambos simultáneamente.

Habiendo sido seducidos por la mercancía, seremos abandonados por ella – o más que eso, “ellos” serán abandonados, en primer lugar los otros alienados que nunca han sido parte de ella. Interesantemente, sin embargo, estos “ellos” gradualmente serán más y más individuos y grupos que ahora piensan en ellos mismos como “nosotros” – los herederos del soleado y fantástico mundo burgués racional que el espectáculo continúa simulando y conservando –los que tienen “derecho”, los que están “seguros” y destinados a “sobrevivir”. La triage será practicada en estas zonas también. La grieta en el monolito se ensanchará, y muchos de “nosotros” perderemos el helicóptero de escape. Yo me podría mudar a Boulder o a Portland ahora, aferrarme a mis ingresos, sobrevivir como un licenciado payaso en el margen del espectáculo –y créanme que la tentación es suficientemente real. Esas NGZ’s no van ha ser muy confortables –no van a ser utopías- podrían incluso acabar gravemente como los estados de la Europa del este en el despertar de 1989. ¿Quién se ofrece de voluntario para vivir en Bosnia (o el sur de L.A.) sólo porque el desorden y la violencia pueden generar “libertades salvajes”, así como también pánico total y horror genuino? Como en el espectacul-simul-capitalismo por sí mismo, y el paso (¿quizá el final?) que viene consistirá en el Imperio de pura Velocidad –lo instantáneo de la tecnología comunicacional elevado al status de ser trascendente- (omnisciente, omnipresente, omnipotente): -una clase de Tec-gnosis en la cual el cuerpo (la tierra, la producción) “trascenderá” bajo el signo de un espíritu puro (la información). Esto revelará la patraña incurable de lo trascendente o totalitario de la mercancía: el desdoblamiento final del deseo, la absoluta fluctuación del significado –el lenguaje como prisión gnóstica, y la muerte como la última ganga turística. Las “líneas” de esta estructura ya han sido tendidas, y un mapa de estas líneas se transforma a sí mismo en un mapa del futuro, o por lo menos de la “historia” futura. Si estudiamos este mapa embriogénico u ontogénico, podremos ver claramente que el “sur” ha sido borrado del diseño, por un acto de cartomancia imperialista que niega el significado a las mismas áreas que han tenido negado el “acceso” a los enlaces comunitarios. El sur no entrará al paraíso de la información -la información es hielo glacial cristalino, mientras el sur es el reino del fuego y la bulla.

Y efectivamente el “Sur” es (o será) el cuerpo, el dominio de todo lo que no es pureza espiritual e información, todo lo pesado y mortal, -la esfera de la agricultura y la industria– los últimos oscuros vestigios del neolítico –de la producción (ese crudo obstáculo demiúrgico para la libre mutagénesis de los significados y el libre intercambio de emblemas e imágenes –de pura información). El sur “nos” proveerá de microchips y soylent green, así todos podremos estancarnos en la realidad virtual y descargar nuestras conciencias (¡que alivio!) en el software. Puede que la economía de la información ya haya empezado a cortar sus lazos con la economía material –no está para nada claro que ciertos tipos de “moneda” conserven alguna clase de relación – incluso una relación simbólica- con la actual riqueza social. Este es dinero “virtual”. En el contexto del especta-simulo-capital este dinero es hiperreal, y al parecer más poderoso que el dinero meramente real y aún atado al “principio material corpóreo”. En este escenario podremos finalmente “dejar a nuestros sirvientes vivir por nosotros” (Maldoror) mientras seguimos y nos sublevamos por algo mejor. La máquina no es nuestro sirviente (como algunos viejos escritores de ciencia ficción creyeron) sino nuestro parásito.

Entonces parte del norte desaparece en el Ciberespacio, dejando la otra parte desierta y privada de, NGZ’s, quiebre en el monolito. ¿Qué podría ser más natural que esto: –que el sur interpenetrase al norte como el moho a un trozo de pan? Los huecos y las grietas en el norte se harán más sureñas, más africanas, más latinas, más asiáticas, más islámicas. (P.K. Dick, un verdadero visionario gnóstico parece particularmente profético en este punto.)

Ahora la pregunta crucial: ¿Es posible imaginarse a las NGZ’s desempeñando una función liberadora? (¿De cualquier manera que no sea la reversión a la guerra primitiva, interesante quizá para algunos vikingos Nietzscheanos?) – esto es, ¿puede la NGZ jugar un rol necesario en la emergencia de la TAZ o incluso en la PAZ? ¿Representa la NGZ –de alguna extraña y paradojal manera– el renacer de la posibilidad de lo social?

Olvidemos la autonomía política –ni República del Bronx sur o estado libre del oeste de Wisconsin—ni enclaves libertarios o zonas anarquistas liberadas, ni ecotopía, ni Nueva África, etc, etc. El espectáculo (incluso en su último jadeo) destruirá implacablemente a cualquiera que amenace el monopolio de la autoridad espectacular. La TAZ, la clandestina tempo/espacial sociedad del festival, provee un modelo mucho más realista para la NGZ que el modelo de micronacionalismo. Lo importante es no levantar escudos ni alzar banderas –la imagen de la libertad (la libertad como mercancía) — pero la realidad de la libertad al nivel de cada día de vida. Podemos prescindir del emblematismo del poder por la posibilidad del poder en nuestros destinos (¡o por lo menos un fracaso no mediado!).

La sine qua non de la NGZ como un posible locus para la liberación consiste en la implementación de una economía adecuada para esta función; y la implementación de tal economía depende (por lo menos en parte) de una idea de lo social. Hasta el momento ninguna de estas etapas ha emergido, sino más que un crudo perfil preliminar – entonces aquí cambiamos el tono de este texto desde la predicción a la prescripción. Tratemos de imaginar qué podríamos hacer –ahora mismo- para tornar las NGZ’s en Zonas autónomas, y hurtar nuestra libertad incluso en el “infierno”, incluso del “Señor de las moscas”.

¿Es posible imaginarse una economía para las NGZ’s que se relacionase de algún modo (de incontables y complejas maneras) con la economía del Sur –la cual está ya empezando a aparecer en áreas marginales del Norte donde el control tambalea? No estoy totalmente seguro de lo que esto significará, pero me figuro un avanzado y “sin límites” estado de bricolage, no sólo de cosas, sino del sistema entero y sus fragmentos. Me imagino un sistema de comunicaciones alternativo, autogestionado y no jerárquico –lo que llamo una telaraña más que una red—la cual debe hacer uso de algunas ideas “cyberpunks”, pero sólo las pobres y toscas (y en serio, a la mierda con el “cyber espacio”, -¡Prefiero vivir en New Jersey!-. No sólo veo “trabajo negro” (un sutil arte en Italia) También “servicio negro”, “producción negra”, e “intercambio negro” usada en tecnologías “alternativas” (no sólo en el PC). Sospecho que tendremos una tecnología más humana que “verde”, más interesada en la agricultura o permacultura y en tecnología rústica ad-hocism que en los terrenos salvajes y en la ecología profunda. El aspecto verde de nuestra tecnología surgirá sin ninguna predilección sentimental, pero desde una ineludible lógica económica, la lógica “enferma” del bricolage y de la “pobre” lógica del reciclaje. Estas ideas no son específicamente utópicas en el máximo sentido del término, pero podemos aceptarlas como adecuadas al concepto de “utopian minimum” (Fourier) –y por esta razón, estas formas de tecnología implicarán por lo menos algunas satisfacciones –que no es para nada el caso de la economía mercantil (basada como es en el excedente de la imagen como máscara de la escasez de los bienes). Se ve que la economía no adherirá exclusivamente a ningún modelo corriente, tampoco al empresarial humanismo de los Liberales ni a la “Asociacional” estratagema del Socialismo, pero tramará una mezcolanza de trabajos cualquiera dentro de un muy ancho marco de anti-autoritarismo orgánico. La NGZ debe ser autogestionada en formas no jerárquicas, si no, caerá presa del fascismo-criminal o la pura entropía; al parecer no hay otras muy probables posibilidades, o por lo menos ¡muy apetecibles! Estamos mirando hacia el vacío del control –si no llenamos la NGZ con Caos positivo, se llenará con Caos negativo. Esta línea de pensamiento predice que la NGZ desarrollará por lo menos una forma “política”-la “milicia del pueblo”- la cual fácilmente puede también equivocarse (o devenir) comité de vigilancia. Sólo una economía que resista la jerarquización, no fuera de la convicción ideológica pero más bien fuera de la pura “voluntad de poder”, puede garantizar que la milicia popular no se convierta en la pandilla de la elite secreta. Una tarea vital en el presente: -imaginar y empezar a instalar las condiciones para semejante economía ya, en las áreas pre-NGZ donde ofrezca una función real.- ej. Proveyendo buenas cosas (como el preámbulo de la IWW las llama); y preparando la semilla de las nuevas relaciones incluyendo las (podridas) valvas de lo viejo, parafraseando el manifiesto Wobbly. En todo caso, el “sindicalismo” tiene futuro solamente en las NGZ’s, donde la producción sea realmente capitalizada directamente mediante el laburo y la acumulación simple, en parte, entre las ruinas de la temprana era industrial –Bayonne, New jersey, Detroit, Michigan, etc. –en donde primero florecerá toda la horrorosa fealdad de la NGZ. La misma verdad mantenida para todas las formas de radicalismo agrario. –eso es, futuro sólo en las NGZ’s rurales; -todo esto, como sea, no como un museo de lo social, pero como viviendo mutando (a la deriva) la práctica situacional o el bricolage nómada de los modelos sociales –experimentos de vida real basados en necesidades extremas y la obsesiva pasión por la libertad. Nadie arriesgará la vida de buena gana por mera ideología en la NGZ –pero la utilidad de ciertos modelos de utopía pueden ser probados.

No obstante, al hablar de tales modelos salta a la vista la pregunta por la idea de lo social, la cual es (de acuerdo con una muy perdida categorización) política o “religiosa”. Asumiremos que la NGZ ha abandonado –o ha sido abandonada por- lo político. ¿Puede ser que la idea apropiada de lo social para la NGZ sea de naturaleza religiosa? Lo menciono por dos razones: (1) la religión no ha desaparecido como lo predijeron los racionalistas y, (2) la religión ha probado ser una fuente poderosa de cohesión social, por ejemplo, en la historia de comunidades intencionales –más poderosa que la ideología política o que los planes utópicos. Hipotetizo la posibilidad y la realidad de un no-autoritarismo, autonomía, autogestión, y los aspectos no jerárquicos de la enorme complejidad que engloba la palabra religión –chamanismo, por ejemplo, a los múltiples e infinitos patrones en expansión del “paganismo”, en el cual ninguna cultura puede adjudicarse el monopolio de la interpretación, o incluso su hegemonía. No estoy diciendo que la NGZ debe ser “religiosa”, estoy diciendo que será “religiosa” y que es “religiosa” –y si creemos en el deseo de un potencial liberador de la NGZ, deberíamos empezar ahora a encontrar un lenguaje “religioso” que reflejara y ayudara a dar forma y a darse cuenta de ese potencial –si no, nos encontraremos con un “fascismo religioso” (fundamentalistas Xtianos tratando de dominar las NGZ’s) o con la espiritualidad de la entropía. Una buena razón, por ejemplo, para saquear en la historia del protestantismo los modelos radicales (Ranters, Cavadores, Antinomianos, etc.) sería para resucitarlos –y no simplemente para camuflarse. La tierra y las formas corporales de la espiritualidad (chamánicas, neo/paganas, AfroAmericanas, etc) –inmanentes más que trascendentes -enfatizando un existencialismo del trabajo no una Fe, por lo tanto éticalismo no moralismo
–tolerancia radical para todos los cultos (en el modelo “pagano”) –desconfianza en los modelos dualistas pero también en los mono-totalitarios, místicos pero no ascéticos, carnavalesco no expiatorio. Estos serían algunos de los modelos propuestos por nuestra forma de espiritualidad. Sin embargo, ni uno de lo medios establecidos de propagar una religión serán apropiados aquí. Tal como necesitamos ahora re-imaginar la “Economía del Regalo”, y también necesitamos re-inventar (e incluso fabricar) una “Espiritualidad de la libertad” relevante a nuestro futuro como habitantes de la NGZ –una espiritualidad “del día a día” en todo su sentido.

Pienso en ciertos viejos géneros de pinturas europeas que siempre me fascinaron cuando niño, que representaban campesinos o gitanos viviendo en las ruinas de algún desvanecido imperio, usualmente romano. Las imagines apelaban a un Bachelariano sentido de ensoñación y magia sobre ciertos tipos de “hogares”, ciertas clases de “espacios”. Me gusta la sensación de abandono implícita en la paradoja de las ruinas abandonadas alumbradas por bohemios abandonados, vidas lentas, violinistas Breughelianos y bailarines –el contraste de los pesados restos del desaparecido triunfalismo con la luminosidad y brillo de los nómadas. Más vale romantizar muy bien la NGZ como un posible utópico topos o sitio –pero otra vez, podría estar inclinado a defender el ocasional uso del romanticismo: -esos golpes desesperados. La NGZ está en marcha, nos atemorice o nos romantice.

Clar0!0scuro

2006-07-19T10:24:00.000-07:00

Por las noches cuando el viento no sopla tan fuerte el silencio es total, y nosotros salimos a caminar sin rumbo por las calles de esta ciudad cuesta arriba, que no se detiene ni se olvida y que de alguna manera nos lleva en sus entrañas sin contarnos hacia donde. Aunque sin duda el error fue guardar todo en el mismo lugar, si hubiese usado la técnica fragmentaria de almacenamiento las cosas no estarían tan para la cagada, y al menos hubiese podido salvar algunas partes, pero qué más da, echamos la suerte y nos dice avanza hacia atrás, re-evoluciona.

Debería presentarme al menos para hacerte más fácil y atractivo el conocimiento de mi persona, pero temo fallar también en esto, ¿es posible fracasar incluso en la percepción de uno mismo? porque dudo de mi propia conciencia que es como unos pantalones, todos la llevan pero se la cambien según se les viene en gana, hay muchas clases de conciencia para elegir en el mercado. Ya estoy harto de todas esas farsas, al carajo con las razones que me convocan a relatar este intento.

¿Es penoso o no, saberse un dividido en fractales rimbombantes? Pero lo mejor de todo es ser ese fractal rimbombante que es uno, único e incorruptible, siempre atento a las grietas del mundo para corromperlo, es que estamos con la mierda hasta el cogote y no veo por donde saldremos de esta letrina global. Hablemos de política, de sexo de religión o de fútbol, pero hablemos de algo sin pausas, lleguemos al origen del problema y volvamos, no nos desviemos en el camino, por favor, que me es imposible ya acostumbrarme al ritmo sobre cortado de las conversaciones cotidianas, pues resulta que uno nunca llega a nada, el que pregunta ya no está interesado en su respuesta, como si preguntar fuese un ejercicio de vanidad auto apelativa, preguntas porque sí, por sólo revelarte preguntón, sin interesarte en el intercambio, pues tu tienes tu verdad, ¿qué te importa la mía?

Llegaremos otra vez al límite y nos responderemos sin interpretar nuevamente ningún signo. Estamos hastiados, estoy hastiado, incluyo y excluyo sin más, soy parte al fin y al cabo del movimiento anónimo de los fanáticos pro desenfreno.

Estás perdido, no hay fuerza capaz de recogerte, de sacarte a flote, serás siempre el que pudo ser, y a quienes consideraste respetables te refregaran tu propio desprecio en el rostro. Has fracasado en todos tus intentos y ahora qué. Qué intentaras para salvarte del odio de ti mismo, fanático conquistador de inocentes descarriadas.

Es que de pronto dejamos de entretenernos, ¿qué nos pasó? La lucidez quizás, el ombligo temblando de augurios inhibió de alguna extraña manera nuestras aficiones descontroladas. Es que juntos éramos un solo descontrol, fiesteros de lo cotidiano, luciérnagas nadando en las copas bigoteadas de los ambulantes bebedores. Todos fuimos uno y ya ni los olores de antaño nos son familiares. Qué nos pasó, qué fue lo que perdimos que nos impidió encontrarnos, deshacernos en la sonrisa de la tarde y renacer con el sol cada mañana para festejar el cumpleaños de nuestra soledad colectiva. Da pena, pero lo que pasó pasó, y eso de que todo tiempo pasado fue mejor lo creo, sin embargo las cosas que hoy me pasan parecen mejores que las de ayer. ¿Confundido? Algo así, lleno de sentimientos que se han podrido de tanto callarlos, la falta de contacto con eso que afuera llaman la vida, ese barullo de sensaciones escurridizas, esas ganas de no ser más uno para abrazarnos al carnaval total. Nos amamos a pesar de la época, y sin embargo flaqueamos, aspirando a no perdernos en las ruinas de este instante que aquí, ahora, se esfumó.

Por lo visto desembarcamos nuevamente en territorio desconocido, empezamos otra vez con el mismo ritual de acomodo, buscar un lecho, un plato caliente, un bar y, esperar a que las preguntas vuelen a escrutarnos. Cansados de explicarle al mundo quien soy y de donde vengo, invéntome ahora otro yo para mí.

Tengo la sensación de que si floreciéramos en primavera las cosas cambiarían, para mejor. Extraño tanto ciertas ventajas de ser uno mismo, el estar enchufado en un mundo en que los pares te reconozcan y que sin mirarte adviertan los pasos comunes que nos encontrarán a la vuelta de la esquina bailando el Kloketen. Qué deciros ahora, que todo pasó, qué inventaros para capturar la atención que anhelo, qué manifestar cuando no fuimos partícipes del hecho consumado. Palabras como granos de arena que le dan sentido a la playa toda. La única posibilidad de hacer magia hoy por hoy.

¿Que cuál es la idea? ¿Recuerdas? Has un esfuerzo por reconectarte con la tierra, convoca a tus ancestros inmolados en la lucha fatal contra el destino, conmuévete otra vez, renuncia a la calma, muévete, corre, sumérgete hasta las jaibas. ¡Inmediatismo ya!

Sí, no lo recuerdo, la verdad es que nunca registro lo inmediato, pues para eso no hay tiempo y por lo demás no me atrevo a mediatizar mi intimidad más íntima, por lo general lo que se deja leer es mentira, el proverbio es claro, si quieres trascender no escribas nada, guarda silencio tu honestidad. La tentación es grande y las farsas muchas, para desmantelar los equívocos tendremos que volver a empezar.

Por la mañana nos levantamos temprano y nos fuimos directo a la caleta, a mirar el mar desde cerca, marea alta, casi marejada, la espuma perforando la roca. Luego paseamos, fumamos, callamos casi todo el tiempo, recorrimos el mismo paisaje, la misma panorámica diaria de una y otra vez pero esta vez si que era especial, no podemos describirla, pues no la registramos en nuestra memoria de puro concentrados que estábamos en vivir el amanecer maldito del último adiós. Hasta ahí llegamos, me fui sin mirar atrás, no sé por qué, por hacerme el fuerte, para ocultar las lágrimas, me gritó te quiero y cuídate, le tiré un beso de espaldas y todo empezó.

La traición porque sí

2006-07-09T05:27:00.000-07:00

The Gentle Art Of Making Enemies
F.N.M.

Recuerdo que cuando en la escuela estaba un día me contaron que un piño de compañeros se choreó la prueba. Obviamente era secreto y obviamente todos nos enteramos. El poroto me contó, porque él cachó el mote. Y cachó que no le querían pasar el material. Igual nosotros no lo necesitábamos porque le pegábamos a la historia, así que nos daba igual, incluso sentíamos lástima por la profesora porque nos caía bien. Igual el poroto les fue a pedir la prueba a los compañeros y se la negaron. Por qué, porque el poroto era cuático y no pescaba y les había declarado su odio desde mucho antes, aunque las rencillas estaban ya olvidadas. Igual el poroto se ofendió. Y me contó el cuento y decidimos sapearlos. Por supuesto que él no tenía el valor para semejante mariconada, así que fui yo quien abrió el tarro. Quién más, el admirador de Judas, el traidor por naturaleza, yo, fui y le conté a la profesora la fechoría de mis compañeros.

La pillé en un recreo y le dije profe, sabe, necesito hablarle, resulta que le robaron la prueba.

Así de simple.

El día del examen se notaba una tensión en el ambiente. Todos medio riéndose, medio nerviosos, se miraban. Yo no estaba ni ahí porque había estudiado sin la prueba que me negué a aceptar de la mano de quien antes se la hubo negado a mi amigo poroto.

Igual yo no soy tan hijo de puta como parece, la noche anterior llamé al Moreno para recomendarle que mejor estudiara para la prueba, no fuera a ser cosa de que alguien… y eso. Porque ese weón estaba a punto de quedar pegao.

Recuerdo los rostros de mis compañeros mirándose las caras una vez que la profesora repartió los exámenes boca abajo.
Tensión, como decía, yo muy serio y el poroto también. Aunque por dentro festejando nuestra venganza.

-Bien, pueden dar vuelta la hoja. ¡Que momento! ¿Cómo describirlo?

Yo me saqué un 6,0 en el examen y la profesora me regaló 0,5.

Supongo que hasta el día de hoy, todos piensan que el poroto los sapeó.

Bajofondo

2006-05-27T06:02:00.000-07:00

Caen las hojas, crece la maleza, los frutos se pudren en el suelo. Todo gira. Ciclos de vida, virtud y vicio. Está sentado a la sombra de una datura y sus pensamientos se incendian, pues quien nada teme ni busca perdón, ¿presa de qué extraño cavilar puede sucumbir? Descansa tranquilo, sabe que este tiempo le pertenece, pues disfruta plenamente de su voluntad desde aquella tarde en que se decidió por fin dejarse de tonteras y enfrentarse, claro que esta vez sin el afán de destruirse, sino más bien, de seducirse a concho para romper el cascarón.

Todo solitario es sospechoso, y el ejemplar que tenemos a nuestro alcance no escapa a la norma.

Es tarde y no se ha movido de la sombra. Sigue meditando extático por fuera, un puro caos por dentro, respira palabras y se hunde. Carne, fuego, prisa. Deudas. Decadencia, tiempo, salida, misterio. Tropieza con su yo ensanchado, se manda un gesto despectivo y lo reduce nuevamente a sí mismo. Vanidad, honor, orgullo, miseria. Un cuervo desciende por la nuez que ha perdido o que ha lanzado. Rapiñas, angustias, taras, desgaste. La buganvilla púrpura de enfrente lo distrae por un segundo, sus flores se deslizan por el tiempo cuales copos de nieve provocadores. Avalancha, enjambre, zumbido, súmmum.

La narración va suprimiendo lo narrado, la ascesis de su pensar se ahoga en una meditación sin sentido. Pero el estar le provoca estar, y persistir, corromper y silenciarse anónimo en la multiplicidad de identidades, ¿cuantos otros malignos amados idos? Sin embargo, la ausencia clama por piel y roce y fuego y el no contacto lo trae de vuelta a la realidad. Abre sus ojos y sigue allí, una flor medio roja medio blanca se desvanece en la inocencia que su belleza despotrica.

Entre el loco y el ermitaño hay un abismo en el sentido más satánico del término. La morada de las brujas lo llama, en le huerto crecen ratas y sapos, arañas y culebras, así como también extrañas especias para el deleite de los encantados. Manejan con destreza de malabarista y paciencia de niño hiperactivo el poder de lo desconocido.

Le hablan a Él, no puede ni debe negarse, y es perfecto por que las desea y sonríe maliciosamente mientras se busca en el espejo del jardín y se encuentra y es penetrado por una alegría insofocable. Todo esto en cinco segundos mientras se deshace del hastío andando por los extraños entrecruces que los diferentes planos de la realidad le permiten vivir.

Se reincorpora sin resentimiento y continúa podando criterios, destruyendo conceptos a la par que divisa más mugre que levantar y empacar para que sea retirada por el encargado municipal del aseo. La simpleza lo mima, y así, como en cinco segundos construyó cual diosa pagana un universo insolente, repite para sus adentros no pensar, no pensar, obrar por instinto, olvidar y estar.

Tomadura de Pello

2006-02-21T05:25:00.000-08:00

Esta vez trataré de ser honesto, tengo ganas de escribir un relato, un relato corto, tengo el tema. Tengo más de un tema, digamos, por ejemplo, me revuelve la cabeza trabajar una trama que disuelva el tiempo, como dice ludo, todos los días son lunes y los meses son marzo. Pero no sólo eso, pretendo escribir un cuento magistral, total, uno que sirva de ejemplo para jóvenes descontentos, que los conecte a la totalidad, que subvierta todos los valores a la vez, que sea imposible para la crítica, que llene de júbilo a los lectores, que los descoloque. Sí, lo sé. Mucha pretención para un aprendiz sin maestro, pero da igual, total, si los designios me han señalado a mí como el heredero milenario de la palabrería desbocada, debo confiar, sin más, en lo que salga.

Un niño visita un pueblo, un valle en los Andes, con su madre y su prima. El niño había estado un año antes en aquel lugar, con su primo y el hijo de su primo. Ahora recorre las calles con su madre, mostrándole los rincones en que estuvo, ¿no es hermoso? ¿No les parece una trama maravillosa? Un niño que recuerda lo que vivió junto a otro niño que no puede olvidar lo que vivió junto a los niños. Está retorcido no. Sí, pero sigamos.

Julio recorre nuevamente el paisaje que antaño albergó la algaravía paranóica de sus sueños. Está en la plaza, mira la pileta con los duendecillos y los pezcaditos de colores. Se se ve en el agua, oye voces lejanas, pide un helado. Lleva a su madre a la tienda y compran un jugo. Luego descienden por un callejón que desemboca en la isla, en aquella isla utópica en donde existió, alguna vez, una zona temporalmente autónoma. El viaje lo hicieron en bus, desde Valparaíso. Talasita llegó un día antes de la partida, con su mochila al hombro y un saco de dormir. Tiene 5 años. Julio se encargó de la tetera y la parrilla. Partimos, con rumbo fijo pero nomadeando. Al valle, al río. A la montaña.

La trampa del cuento es sencillamente compleja, un destino: Pisco Elqui. Un viaje que ocurre tres veces. ¿Han oído el acertijo del abuelo el padre y el hijo? ¿No? Que pena porque yo no me lo sé de memoria como para reescribirlo, pero ahí está todo. En ese acertijo está toda la magia del relato total que escribo.

El relato debería narrar el viaje de Julio(10 años) al Valle del Elqui. El primer viaje. Contar por ejemplo que acamparon en un erial sin pedir permiso, que por la mañana hicieron una fogata y cocinaron su propio pan –se puede aderezar con descripciones mínimas, como la recolección de la leña, el frío matutino, que si bien por la mañana está de día el sol no aparece hasta después de las nueve y media, debido a la altura de la montaña, etc.- que al otro día se fueron a un camping cerrado y que por casualidad se encontraron con el hijo del dueño, quien los autorizó a quedarse un par de noches sin pagar. Que ahí había un río canalizado para los viñedos del terrateniente, que lo usaron de tobogán. Que vieron una culebra dos veces, la culebra yendo río abajo la primera. La segunda culebra engullendo a un pajarito, también flotando río abajo, la persiguieron. En fin. La historia, o más bien las historias, el entrecruce de éstas, debe detonar en un momento en que todo pase y sea lo mismo al mismo tiempo. ¿Se entiende? La historia oculta debe aflorar por entre las matas, las malezas, del argumento. No se espere que todo sea claro a modo de coger la fruta del árbol. No. No puede ser evidente. Sabemos que el río fluye, pero no sabemos donde emerge la vertiente, y tampoco sabemos si en la vertiente o en el río está lo que buscamos, que sería el final desquiciador. La solución del acertijo. ¿Me siguen no? Recuerden que esto no es más que un gesto de abrupta honestidad, que por vez primera, yo, el elegido para contar esta historia, estoy dando las claves de la confección total de un texto total, en donde todo se entrecruza y todo se subvierte al final del cuento. Un cuento corto eso si.

Lo que de verdad no importa es el orden de los acontecimientos, pero debemos ser minuciosos, narrar todos los hechos para que aparezca claramente el significado del gesto escritural. Decíamos que mientras esperaban a orillas de la carretera por algún vehículo que los llevara a dedo hasta Vicuña, uno prendió la grabadora y comenzó un levantamiento. Un levantamiento consiste en recolectar lo que quiera decir alguien, imágenes orales de un personaje -por ejemplo. Las impresiones, las sensaciones, pensamientos, quejas, chistes, secretos. Así, la suma de los levantamientos generó una bitácora oral del viaje, que fue escuchada a la vuelta.

Durante la espera, llegó un tipo y dijo que si queríamos hacer una peguita. Qué hay que hacer. Levantar una tonelada de cemento dos veces, la paga era de diez lucas. Fuimos a ver. Nos pareció que era poco. Le exigimos cinco lukas para cada uno, se negó, amagamos con irnos. Está bien, empiecen.

Terminamos agotados, hicimos la pega en dos horas, luego cogimos un bus directo a P. Elqui. Esa anoche acampamos en un erial sin pedirle permiso a nadie, nos aseguramos que la carpa permaneciese invisible a los ojos de los comentarios y nos fuimos a tomar un vinito a la plaza. Al borde de la pileta.

La llevó al río, cruzaron el puente y ahí mismo quiso contarle que desde allí se lanzó al agua. La madre escandaliza lo recriminó. Pero cómo Julio, dónde estaba tu primo. No sé por ahí, con el italiano. ¿Y Talasita? No se tiró, le dio miedo. Si la madre hubiese visto, en todo caso, el río más arriba, a la altura de Cochiguaz, y se hubiese percatado de las peripecias que tuvieron que hacer para llegar al lugar de las fotos, y si hubiese presenciado el deslizamiento de J por la roca gigante, que casi le cuesta la vida, uff, nos mata a todos.

Hasta aquí todo bien. La narración debería empezar a conducir al lector hacia el final, pues nuestra intención es manufacturar un cuento corto, por respeto al lector de acuerdo con el escritor que huye hacia adelante. El problema es que según un par de próseres del relato, lo importante es visualizar el final del texto desde el comienzo. Saber desde donde empezamos y hacia donde nos dirigimos. Lamentablemente en este arrebato insólito de honestidad, carecemos de tamaño requerimiento. ¿Qué hacer entonces? Continuar, desde luego.

Meses antes del viaje, botado en la calle o en algún rinconcito de esos en donde se publican anuncios domésticos, como busco compañero de apartamento, necesito alguien que quiera pasear perro Grandanes o gato perdido, pelaje negro, ojos verdes, etc. J recogió un papelito con la siguiente inscripción : Se ofrece cuenta cuentos, chaman y charlatan locombiano. Come tres veces al día, bebe vino y fuma mucho. Interesados escribir...
No lo pensaron dos veces y mandaron a pedir a semejante criatura.

Les toco esperar, por cierto, más de la cuenta, pero a ninguno le importó, pues el paisaje era maravilloso, el viento fresco y cerca del río había bastantes higos secos que recoger. Se mojaron las patitas, llenaron las botellas con agua helada y continuaron sentados a la espera de que el brebaje hiciera efecto. A los noventa minutos comenzaron prodigiosas modificaciones funcionales de nuestras mentes. Y nuestro demente acompañante alzó la voz mirando a R directamente al corazón.

-¿Eres tú adivino? ¿Has anunciado eventos futuros mediante la lectura de augurios, interpretando sueños o trazando figuras en el agua? ¿Has adornado con guirnaldas de flores los sitios donde hay ídolos? ¿Has chupado la sangre de otros? ¿Has caminado durante la noche convocando la ayuda de los demonios? ¿Has bebido o se lo has dado a beber a otros para descubrir secretos o el lugar donde se encuentran objetos perdidos o robados?

Y R sin explicarse de a donde salieron sus palabras respondió:

-Me habría gustado, y estaba esperando … Aprendí muchas cosas acerca de mí mismo y de mi trabajo interior… Comencé a cobrar conciencia y era inconcebiblemente maravilloso percibirla y estar cerca de ella. El mundo estaba tan lejos de Dios, y todo era más importante que volver... Pero vi como creamos el fiasco nuclear para amenazar la existencia del planeta, como si fuera sólo a través de la amenaza de la aniquilación completa como la gente podría despertar y comenzar a preocuparse por los demás, una piedra, una flor, un insecto.Maravillosamente libre y despejado. Llegando a este punto R prendió fuego a una antorcha de palmera y se la pasó a J y este a M. Abrieron el círculo eternamente abierto y ausente, la comunicación total sin palabras, el imperio de Khaos, la re, la re, la realidad. Miraron la constelación del dragón hasta que la planta los poseyó completamente y el silencio desconocido de las alturas hechizó sus pasos y sus pensamiento y sus sentimientos sensacionales se desbocaron en una orgía salvaje con la prostituta del infierno, Ku, la mujer diablo del culto de la Serpiente Negra, quien los cuidó hasta que el sol los bañó de clara mañana recordándoles que el camino es lento.

El viaje es largo y las piruetas varias. Las paradojas se nos aferran y la lectura se hace cara a los ojos del que recuerda, ¿no es verdad acaso, que lo que llegamos a imaginar siempre existe, de otra forma, en otro lugar y en otro tiempo, nítido y lejano, igual que en sueños?

En el corner está tu suerte

2006-02-14T11:58:00.000-08:00

Lo primero que dijo fue: cuando vuelva a Chile me compro al toque su par de cañones, uno pa cada lao, shh, como están loh cabroh ahora, y a mí ya nadie me conoce. Luego prendió el porro y yo fumé hasta que la tripa se regocijó.
Manolete, el viejo, Manuel. Juega de líbero. Es bueno el hombre a sus cincuenta años. Corre todavía, la toca con clase, viene de Placeres. Acá lleva quince años, quince largos años de ilegal en tierra santa. En Chile nunca trabajó. Que de qué vivia, meneando anfetas.
-Cualquier monto, también su yerba, pero después esas pepas que le recomendaban al guaton para bajar de peso la llevahan. Así que asi. El tarro traía como treinta y yo las movía a gamba cada una. Me hacía cualquier monea. Pero teníai que estar vivo, no podí pedirlah siempre en la misma farmacia, no vih que tienen contáo cuanto tarro le venden a cada cual. -Con cheque médico.
Manolo es del puerto, de Valpo, de Placeres. Trabaja de albañil o algo así. Ayer llegaron los tombos a pedirle los documentos que no tiene y como buen chileno, saco su carné que le dieron en la embajada y tenga. -De Chile. -En Suramérica, al lado de Argentina, Perú y Bolivia. –Si. Ahora si que me fuí –se dijo antes- pero con eso se salvó.
De aquí se va a donde un camello a comprarse una barrita de hachís. Llegando a la casa comerá algo, se echará en la cama, se fumará otro weno viendo tele o alguna porno en dvd. Mañana por la mañana terminará el techo del local que compone.
Hace quince años que no vuelve, se ve bien, toadavía corre. Sale con una mujer ecuatoriana que cuida toda la semana a un muchachito con todos los males mentales que Ud. se imagine. Lo pasea en silla de ruedas por el parque, bien amarrado. Yo lo he visto, pero no le he hablado, no cacha una, pobrecita su madre.
Después de la pichanga, sin preguntarme, me invitó un completo en ayuya y su chela. Le agradecí de adentro. Si todo anda bien, lo veré el sabado a las tres, como siempre.

Madre Puertas Afuera

2006-02-14T09:50:00.000-08:00

Y bueno, hoy me encomendaron traducir una sinopsis de un documental y sus detalles filmicos. Como la traducción es mía, me apropio de la traición y publico. Pues no por escases de Músculos dejaremos de amar el ver fugarse los crepúsculos. Besos.

En 1990, Marisa Villozial de 22 años, recientemente divorciada y viviendo al borde de la miseria, dejó a su hijo de tres y a su bebita de casi un año junto a sus padres en Bolivia, para viajar al oriente en busca de nuevos horizontes. Pasó 15 años realizando uno que otro trabajo en Israel, mandando su salario a casa, siguiendo el crecimiento de sus hijos solamente por medio de periódicas llamadas telefónicas.

En febrero de 2005, Marisa regresa a Bolivia para reunirse con sus hijos y familia; para intentar convertirse en una verdadera madre. El retorno a Cochabamba fue muy emotivo y enojoso. Sus niños, ahora jóvenes de 16 y 18 años, reaccionaron bastante apáticos por no decir hostiles para con Marisa. Ambos insistieron en llamarla tía en vez de mamá, reusándose a escucharla o a pasar tiempo con ella. La casa soñada para albergar el reencuentro, con el dinero que ella envió, resultó ser no más que el esqueleto de una construcción. Con lágrimas en los ojos se dio cuenta del engaño: el dinero enviado a su padre había sido despilfarrado.

Pero la Telenovela no acaba allí. Marisa pronto se da cuenta de que sus padres están dispuestos a todo con tal de separarla del amor de su vida: Alfredo. Un trabajador boliviano en Israel, con quien vivió y trabajó durante siete años en Tel Aviv. Alfredo regresó seis meses antes, con el sueño de empezar una vida junto a Marisa en Bolivia. Sin embargo, los padres de Marisa se opusieron al romance, alegando que aquel hombre no es más que un engatusador tratando de apoderarse del dinero de una sola, y desesperada mujer. Los padres de Marisa le dejaron bien claro que si ella pretende vivir con Alfredo, mejor se olvide de su familia, hijos y las propiedades –la casa y un terreno que Marisa costeó y que están inscritas a nombre de su padre-.

Su primera semana en Bolivia la dejó destrozada, confundida, con el corazón partío y deseando no haber salido nunca de Israel. Nosotros decidimos volver en un año, en febrero del 2006, para ver si el tiempo ha tenido éxito en sanar el dolor, y si Marisa y su familia se han adaptado a las nuevas circunstancias.

El filme está compuesto de escenas documentales en tiempo real, con muy pocas entrevistas. Pudimos filmar momentos auténticos, tanto para ella como para nosotros.La variedad de escenas incluye la rutina diaria de Marisa en Israel, trabajando desde temprano en la mañana hasta tarde en la noche. Una última visita a la tumba de Cristo en Jerusalén, pidiendo la bendición de un cura que le prometió que el señor de Tierra Santa la acompañaría a Bolivia. Largas esperas en aeropuertos llenas de tensión, hasta que finalmente oímos al piloto decir "39 minutos para Cochabamba". En tierra, la reunión podría pudo ser feliz, pero su hijo no salió a abrazarla hasta que su abuelo se lo ordenó. Es entonces cuando nos percatamos que el encuentro no va a ser el clímax de la historia, tan sólo el comienzo. Ante la casa inconclusa y la gigantesca pila de ladrillos inútiles, su mirada se paralizó llenándose de lagrimas, mientras probablemente pensaba que nunca tendrá el dinero para terminarla y vivir en ella. Una fiesta de bienvenida en casa de Alfredo la encuentra sonriendo y bailando por primera vez después de mucho tiempo. El habla de sus sinceros sentimientos y de sus intenciones de conocer a los padres de Marisa, sin embargo, las sonrisas se congelan cuando oímos decir a la madre de Marisa que prefiere matarlo e ir a la cárcel antes de permitirle quedarse con su hija y su dinero. Ella lo dejó claro, ¿Alfredo o los niños?
En Cochabamba hay una estatua de Jesús Cristo; el Cristo de la Concordia, la más alta del mundo, a la cual sube en un día lluvioso para ver de cerca y buscar la tranquilidad y el consejo prometido en Jerusalén. Es allí donde termina la primera parte del filme.

Conocimos a Marisa diez años atrás. Ella limpiaba la oficina de la productora cinematográfica en la cual trabajamos diariamente. Ella, siempre callada y eficiente, siempre limpiando, siempre ordenadamente y plácida. Escuchamos rumores de que tenía hijos y de que mandaba la mayoría de sus ingresos a su familia en Bolivia. Pero nunca preguntamos. Quizás no queríamos saber. Al comienzo del 2005, Marisa nos contó que su tiempo en Israel se había acabado y que anhelaba su hogar y a sus hijos. Tal como nos narró su historia, su dolor y su anhelo nos quedaron claro, y nosotros como realizadores de cine, pensamos cómo el drama personal de Marisa podría tocar el corazón de tantos y desafiar la conciencia de quienes desconfían en la labor de los inmigrantes sin querer conocer el verdadero precio que esto conlleva. Su historia es una historia real del drama familiar que refleja los poderosos y dolorosos temas de la globalización: pobreza, preservación de la cultura, alienación y displicencia en la nueva economía global, así como la apremiante situación de los "temporeros internacionales". Creemos que su historia demuestra los extremos individuales ante la necesidad de salvar a sus familias –y a veces salvándose y perdiéndose ellos mismos en el acto.

Dos

2006-01-27T23:02:00.000-08:00

* *

Sinceramente, el estado de su salud no evoluciona. Digamos que aun se encuentra en el limbo, esperando que la luz del sol lo despierte. Fue una noche intensa, pero sin extravagancias, sólo que esta vez el éxtasis de su aventura lo encadenó al ritmo de los muertos.¿Qué de cuales muertos te hablo? Escucha.
Resulta que cada mañana, mucho antes de que te despiertes, ya están ahí, unas figurillas criaturillas venidas de otro mundo, vigilando el comportamiento de tus pasos. Te levantas y hacen un recuento a viva voz de tus quehaceres, de lo que debes hacer hoy en tu cotidianidad. Tú no te das cuenta, pero te hablan a ti, no piensas que los escuchas pero las vocecitas te llaman, te dirigen el ritmo, te advierten del tiempo desperdiciado en tus divagaciones. Van acomodando tu día a su antojo. Que pone a hervir agua para un café, que tienes hambre –te preguntan y tú respondes. Pues el café está listo, que vístete, que ayer dejaste pendiente tal cosa, que hace frío, que el día está húmedo como las comisuras de tus sueños, que el alba se aleja y ya se hace tarde.
Tarde para qué. Para iniciar el día. ¿Pero es que acaso el día no se inicia por sí mismo cuando la aurora se instala toda refrescante? Así fue pero ya no lo es más. Ahora hay que entenderse con el cronómetro que el tiempo es oro y no podemos desperdiciarlo en elucubraciones blasfemas. Al trabajo, cueste lo que cueste, aunque los huesos se retuercen pidiendo unos minutitos más de horizontalidad esponjosa. No, no hay tiempo, corre vuela salta a enfrentar tus responsabilidades.
Están golpeando la puerta y dejó lo que estaba haciendo hasta aquí. Se paró desganado y abrió.

-¿Qué pasa satanás, estabai durmiendo?
-Qué tal maricón, como estay.

Caminan hablando, toman asiento, la comadreja ceba un mate.

-Conchetumadre esta caliente esta wea.

Risas.

Bebe, se incorpora.

-Te traje un regalo- Saca del bolsillo una piedra con un sonrisa dibujada.
-Gracias, me hace falta, pues no sabes lo que me ha pasado.
-¿Qué wea?
-He perdido todo el material?
-¿Qué material, la novela?
-Si weón
-¡Puta que soy weón vo! ¿Y cagaste na que hacer?
-Nada
-Por algo será
-Eso espero, lo bueno es que no me queda más que empezar y olvidar el resto, seguir construyendo la ficción total dentro de la ficción total que es mi vida totalmente ficcionalizada.
-Eso yo lo he escuchado
-¿A quién?
-No sé, pero a alguien famoso
-¿Qué mierda es la fama, qué es lo que hace a alguien famoso?
-Yo creo que la cantidad de lectores
-Eso, exactamente eso es la fama, vo sos un genio weón.
-Gracias, es lo mismo que piensa mi madre.

2006-01-19T10:40:00.000-08:00

No hay vuelta atrás, pensó, he cruzado el punto donde ya no hay retorno, he sido obediente y me he comprometido con un desconocido. He renunciado y ahora debo responder a mis obligaciones económicas de padre. Habrá que reducir gastos, y se rió otra vez diciendo; ¡como si gastara mucho!

Esa noche ambos soñaron. Uno soñó que orinaba en una noria contemplando desde arriba el reflejo de su figura que no distinguía, no se veía. Era de noche y él era niño. Meaba, desde la altura el chorro de su agüita amarilla se alzaba como una gran parábola enfrentando la caída, terminó por despertarlo abruptamente obligándolo a correr al baño. El Otro soñó que tenía una máquina para resucitar escritores. El escritor que el quisiera. La maquinita funcionaba como un traga moneda, sólo que en su interior no habían monedas, sino un espacio tipo ataúd en donde cave una persona de hasta un metro ochenta. Pensaba y pensaba a quien resucitar de su catálogo se escribidores muertos. Los dividía por áreas, filosofía, literatura, historia, etc. Su decisión resultaba difícil pues quería a un escritor que incluyera las virtudes y los defectos de sus favoritos. Quería al Súperescritor. Este era su sueño recurrente, de hecho el mismo lo diseñó. Con una extraña técnica que pulió desde joven, el hombre se concentraba y pintaba más o menos a su antojo los detalles, es decir la escena. Si deseaba soñarse en la intemperie lo conseguía sin problemas, también si decidía estarse en un bosque o en el mar, por ejemplo, soñarse con persona que el conocía, o construirlas físicamente al estilo de un cirujano plástico. Eso no. Da igual. Ambos soñaron esa noche y también durmieron profundamente.

Uno durmió como de costumbre en su casa junto a su mujer, la madre de su hija, a quien acompañaba hasta el jardín infantil a diario, luego caminatas por las calles del puerto desde Playa Ancha al Cerro Alegre.

El otro por su parte, durmió en la toma de la facultad de humanidades. Por esos días, como es sabido, en la Upla, donde estudiaba educación básica, se estaba llevando a cabo una peculiar toma. Y ahí estaba él. Acostado en una colchoneta y tapado con una manta que alguna de las chicas le había dejado sobre el rincón de siempre.

La toma de este año estuvo repleta de anomalías, por primera vez no eran los jotosos los que manejaban los hilos a su antojo, un conglomerado de gente no militante y algunos chicos del Frente de Estudiantes Libertarios (FEL) eran quienes agitaban y mantenían la toma, sin embargo los jotosos "participaban" –resistían- desde adentro, la base Frida Kahlo dormía también en la facultad, nos espiaban, nos carcomían.

Esta vez todo empezó cuando los compañeros de bibliotecología ya llevaban 11 días de huelga de hambre, en el aula magna de la universidad, en donde los visitamos para hacerles una entrevista.

Una Novelita Textimonial

2006-01-12T05:17:00.000-08:00

He estado escribiendo, o mejor dicho estuve escribiendo este texto, un principio de novela que le alcanzó para novelita. Pero en fin, un texto que comparto, ahora que ya me he desligado de su proceso creativo y lo he abandonado, pues me resulta mucho más facil desparramarlo... Aqui les va. Salud...!

En un lugar de Playa Ancha, de cuyo nombre no puedo acordarme, va caminando personaje, dispuesto a todo, pero no sin antes echarse una cagadita, pues esta aprentando el culo para no evacuarse.

Nadie sabe cómo ni cúando entendió que trabajar era perder el tiempo. Un tiempo doblemente derrochado que podría ser vivido gratamente doblemente derrochándolo en el amor, en sus divagaciones, ensueños y vigilias, en sus placeres carnales y en sus pasiones. Así como los achaques del cuerpo en su conjunto, su cansancio y aburrimiento, sus crisis nerviosas y su dolor de espalda, ni modo, la jornada laboral continua desgastaba su genio y físico.

El amaba la noche. Desde pequeño llegó atrazado a todo. De pronto, no dejó de reflexionar al respecto. Se dijo, claro, mi tiempo libre, mi supuesto tiempo libre está condicionado a la maldita hora en que debo levantarme. Por eso no encuentro descanso.

Mientras todo esto ocurría transitaba desde su casa a la pega. Absorbido en una imagen inaprehensible: el paisaje a través de la ventana a la velocidad del autobus. Por lo que su desplazamiento no le reportaba esfuerzo pensaba. Hablaba con sí mismo, se iba conociendo y sostenía, de pronto, una sensación de impotencia y esperanza, una sensación medio extasiante que le decía: ¡Sí, basta!

-El trabajo es forzado y forzoso. Y me pagan por ello, es como comprar un caramelo, o un teléfono, como pagar la cuenta del agua, sí, una mercancía cualquiera, mi trabajo es el objeto de mí consumo, yo soy un maldito sujeto de consumo. Y comenzó a reir.

Sin duda que esta lucidez demencial y paulatina, que le fue contaminando como un cáncer de libertad, lo hacía sentirse más vivo.
Trabajar más es vivir menos -Se dijo. Levantose del asiento, paró la micro, se bajó. Prendió un cigarro, caminó unos metros hacia la plaza Anibal Pinto y se sentó a contemplar a Poseidón.

Ahí nos conocimos. Yo que venía con la chamanidad al máximo, me le sente al lado.
-¿Qué te pasa? Nada. Cigarrillo. Cojió uno. ¿Todo bien? Mejor que nunca. Me reí.

Nos presentamos, conversamos y creo que ambos quedamos entre shokeados y confundidos por este azar y las coincidencias sobre nuestras inquietudes.
¿Nos tomamos unas chelas? ¿A está hora? -Pensó unos segundos. Yo también. Vale, vamos.

Mira, le dije, robé este libro. Miró la portada y me lo devolvió diciendo que a veces le resulta increíble encontrar sus pensamientos en libros que él nunca ha leído. Tomó otro cigarro y ordenó otra chela.

Y entonces dijo, Estás de acuerdo con el plan. Sí. ¿Seguro? Por supuesto. Bien. Pues hasta mañana, ahora tengo que recoger a mí hija del jardín. Sólo debo organizar algunos cambios y ya. Llamame mañana como a las 10. Listo. Suerte.

Magia PsiKonomades

2005-12-27T02:15:00.000-08:00

Sermón Abstracto Tenue Ahora No

Desesperanza.
Desolación y Envidia.
Envidia de los árboles chiflándole al tiempo.
Otro que se mueve a mis espaldas inundándome de habladurías.
Destino transcrito en lengua muerta.
Palabras mágicas que conjuran el último dolor, el horror de ahora y aquí.
Recostado sobre el lomo de la araucaria herida, un territorio fuera del mapa que sucumbe a la desesperación del piñón.
Viejo y cansado de los mismos temblores, que el alma que la mente que la carne.
Perdido en el aullido de un selknam, que repara a su andar la matriz violada.
Fluidos cósmicos me saturan con su arrogancia, burlándose de la tentación maldita.
Abrazar las sombras para iluminarme, perdido desde entonces en el bostezo infame de la creación.

Hay luz en el cuarto.
Se expande la imagen.
Se fractaliza el sentido.

Va perdiendo la realidad su dominio sobre mí.
Enloquezco al imaginarme,desnudo, frágil, arrogante de arrojo.
Senil como la carcajada desdentada, avanzo, sin rumbo, soy el camino.
La niebla que embriaga la nostalgia absurda, el desparramo derrochando al equilibrar las fuerzas.
Hormigas biónicas seduciendo el resplandor de la indiferencia, que nos separa, cual frontera flotante en la conciencia de la ilegalidad.

Absorto; pero comprimido.
Deshecho; pero mutante.
Excluido al fin, para renegar la posición del ojo, que vacila sublimado por el murmullo de mis fecas.

Ahogado; pero lascivo,
a la espera del orgasmo indómito de la serpiente emplumada, más allá de las aureolas, el horizonte tambalea.
Y lo busco esperanzado en perder el asombro.
Mi mentir mi condena, aunque esté todo permitido, aunque el abrupto apócrifo no designe al dios de las nubes, anticipo en las formas condensadas la materialización de mí afán ausente, y desde luego, sucumbo al aullido de los babas.

Una prioridá fulgurante, el anhelo por recuperar el ritmo, una pérdida contenedora, la matriz de la madre entrañable.
Nuestra pasión por la danza sostiene las esperanzas de los magos anfibios.
El sol, meditando las horas, vomita su canto extendiendo la peculiaridad, la vida rebosante, los abismos del quinto ojo masturbándose.

Volver, desde adónde al mundo perdido, desde los reparos y las quejas, desde el descontento abrumador del llanto lactante, volver, enloquecidos de futuro, sodomizados por el destierro y la brújula sobrecogedora que oculta el sur.

Ahora, los escucho, ahí vuelven a danzar, miserables, lamentan su suerte, añoran la cloaca descolorida, la celda inconciente, la máscara superflua que los ha aburrido tantas veces, a mí de mí mismo, sentimiento hermafrodita, llueve.

Nos bañamos en las aguas del canal rojo, sacrificamos uñas y pelos por el pellejo de la roca, y sin embargo el mismo llanto, de aquí a las carcajadas sometidas, a nuestra emancipación encerrada en el espejo, basta, ya no veo, el flujo me arrastra a lo profundo, la miseria ser encierro, de ser parlante y burbuja represora.
Automutilante aliento, inspiración malévola que denigra el herpes fálico, que se ahoga en la impotencia al penetrar su vacuidad.

Delirante, al acecho del hechizo ignoto, no sé bien de donde viene este quehacer, y si lo sé lo escondo, no se supone que tenga que decirlo, aunque la palabra hechice, desmiente siempre el último sentido, pues ya está desparramando su semiótica menstruación, y alabámosla, cuando no adula las arcas del dios de la especulación.

Sin el mapa decantamos náufragos, sin las horas duendes empeyotados, hasta el fin.
Deambulamos por los pasillos en llamas, aquellos donde la locura se revuelca salvaje, deambulamos niños lobos hombres sin limites, y ahí nos embriagamos hasta las vísceras, hasta la palpitación uterina de nuestras vanidades ausentes, despegamos para asirnos uno, en uno, unicidad ninfómana nosotros, sin prisa y mal aliento, detenidos en las fauces del proyecto fuga, la reconquista del juego.

Y si cantáramos los cántaros quebraríamos, y todo lo que carga el pagano transvestido, la sotana fétida del padre vuestro, apátridas desbocados, regalamos nuestra alma a la pachamama y sus diosas todas.

La muerte en la carne no la sentimos, pues no nos importa corrompernos al corromper corrompidos, pues el poeta cantó aun suplicante suplicando suplicar, las fobias de la cripta, descubrímoslo y qué, qué hubo, viento seco humo estelar, cósmica semilla en su pureza, la caída y elevarse en nuestra Re-evolución.

Llévense la civilización a otra parte, para nosotros verde, verde otra y más veces por siempre ya.
Llévense su estigma necrófilo, la muerte no es mujer, aunque no la encontremos entre tanta falsedad y mentiras.
Divagamos ciegos y sordos, guiados por los suspiros del viento, susurramos nuestras quejas a las entrañas de la tierra, sembrando el caos en húmedo nido, para recoger mariposas resonantes.

Grita y no cubras tu boca, no te mientas, despierta y desniégate, sujeto, a tu conciencia eliminas, y los culparas a ellos, que no existen, por incluirte en su cuenta capital.
No esperéis premios ni castigos, ni eternidad ni exito, la verdadera verdad está oculta a los ojos del que investiga y piensa.

El paraíso es nuestro, acércate, soy-otro-tú.

Des-espero

2005-10-04T01:46:00.000-07:00

Al parecer este blog es invisible. Una trinchera que bloquea el paso de una calle intransitada. La verad es que el contador de visitas refleja mi soledad, mi propia anónima y única presencia, o sea, mis diatribas no han sido escuchadas por los dioses y el silencio es la respuesta, el desconsuelo y la esperanza. Sin más que uno mismo, el blog no se transforma en lo predicho, en la vitrina de los ecos de la chifladura, no, ni amplifica ni atrae lectores, por lo demás, es aburrido esperar, así que me consuelo, soy yo mismo mi lector ideal.

De otro mejor modo, figúrome que la tarea de escribir y escribir (ese incoveniente vital) resulta desclasificada por las voz del mismísimo narrador. Pienso en libros, en canciones. Sobre todo en una ultima frase "Yo soy la desquiciada, la violenta, la rebelde, ¿lo recuerdas? Oigo voces. Siempre me mantengo en pie de guerra. Y nunca transijo. Lo siento, Aníbal: a diferencia de ti, yo no pienso renunciar a la locura"

Pues esto es lo que ocurre. Cuando se renuncia a los ideales, cuando se reniega de ellos, en vez de atacar nos defendemos, en vez de resistir negociamos. Que pena y que pereza más devastadora, jovial y carnavalezca, en fin, aquí estamos y tendremos que dar vuelta un par de páginas para emprender nuestra casería de lectores.

Segundo llamado de atención

2005-07-22T02:57:00.000-07:00

Florecer

La sacrocaótica realidad de los influjos de un ver pasar los perros y la chicas por la calle. Refregarse en el calor del hambre cuando hay que beber a destajo. Ahí cuando ya comienzo a blasfemar. Toda la energía del universo reuniéndose para sabotear, para ejecutar la redundancia de ser convocados a presenciar una misma fatalidad. Un espectáculo homogéneo para los búfalos sedentarios.

Máquina de matar presente, el capitalismo es un sistema de magia ritual, cuyo poder reside en la manipulación de símbolos. Las herramientas mágicas que sus iniciados utilizan son: el mapa, la bandera, el reloj, la regla, el calendario, la moneda, el nombre. Asi nos diseña el próximo fracaso. Artimaña global estandarizadora. El capitalismo.

Pero toda su repugnacia se reproduce como espectáculo. La perpetuación más asquerosa de nauseabundos memes. Pantallas hasta entre suspiros. Comunicación a toda hora. Hipercontrol totalitario. La inquisición de la información. La masacre del silencio.

Insurreción cotidiana. Revueltas al desayuno. Rutina rebelde para festejar el sol y beber de su ocio creador. Vida verde y fresca y olorosa, aspera y humeda para refrergarle a la conciencia su traición: mediar lo real en función de la domesticación.

¿No es acaso el ser humano una idea fija? ¿no será que la humanidad ha de ser superada, ultrajada, olvidada como la "idea de" quienes quisieron imponernos su progresiva autodestrución?

La civilización cultural globalizante es un virus.

Más aca de la idea de la especie humana hay un olor rancio. Otra clase de ser lo que soy, pero no un ser humano como imposición genética. El ser humano es una idea, un ilusión de como ser, un proyecto, no una verdad, una patraña que ha de ser erradicada del instinto pervertido que tantos años de pantalla nos han inculcado.

Pues nos hemos llenado de inmundicia y aun asi queremos libertad.
Mas cerca del Mono que de los inmundos human/os/istas

Caos para la humanidad...!
Incesto y canibalismo para que nos aborrezacan.

2005-04-30T10:40:00.000-07:00

2005-04-15T01:14:00.000-07:00

Profanarte... Una autentica vaca sagrada...!

Homo Rebelians

2005-04-15T01:07:00.000-07:00

He aquI lo que vendrA

Me deleito del todo ante mi ignorancia, del latIn ignoto? para nada. mejor salir a la calle y esculpir sonrisas en los rostros despoceidos de felicidad.

La muerte reina, el arte es decadente, el odio al cuerpo es la clave de la expresiOn posmoderna, transhumana.

Pero tampoco nosotros nos rebelamos ante tal o cual sucededer, es mAs, avalamos toda protesta, toda revoluciOn, por mAs utOpica que parezca mejor. ni buena ni mala. el terror es simbOlico y nosotros sembradores de pAnico.

Desconfiad de mI, si no rIo, atina pronto, el tiempo se deshace, la vida dice si o no? nada, la vida no habla. que dices tu? yo digo sI, te invito, ven a complotar contra el miedo y la razOn, contra el capital y la civilizaciOn. arremetamos en secreto contra doctores, abogados y arquitectos, contra los burocratas de la cotidianidad.

Si te encuentras con esto ya has empezado, porque no? desmientenos, contradicenos, nos gusta la discuciOn, nos causa placer el rencor.

Sabotiemos juntos la gran mAquina...!

receta: medio kilo de azucar en el estanque de combustible de un buldozer, o de un auto, o de un camion, o de un tractor...!

receta: astillas de fosoforos o cerillas en las cerraduras de las intituciones que financian la muerte, multinacionales, bancos, canales de television, locales de venta, esculas, comisarias, hospitales, gasolineras,etc.

No te olvides de explicar porque y quien atenta, hay que darle sentido ataque.

Arte para Profanarte....!

2005-03-19T08:02:00.000-08:00

Jardin

2005-03-19T07:55:00.000-08:00

Nuestro nuevo Jardin

volver las manos a la tierra
estrujar el barro viendo
caer gota
a gota el odio
el estiercol
de nuestra colera

reclamar vida
recuperar la costumbre
de criarnos sin ordenes superiores

sin mas nada de aquello
que envenena
nuestra salvaje rebeldia

Posted by Hello

No tengo acento para estas cosas

2005-03-06T04:11:00.000-08:00

En tono transparente. relaciones inter/personalizadas. guerra de imAgenes, de teorIa-y-prActicas. desforestaciOn de la conciencia. incendio de capitales. exedentes. panfletos, cartas, flyers, textimonios. todo es lo mismo cuando no hay tras la mano que lanza las piedras gestos de preocupaciOn. de perdOn. nadie busque el perdOn mAs nunca. nadie despilfarre mAs nunca sus emociones por el divertimento que los puristas profEticos del apocalipsis venidero ensenIaronnos, una y otra ves: No al arrepentimiento. SI a la desfachates de caracter, a la rebeldIa insomne de los aullidos.

Si al Carnaval....!

Viajemos ahora por los vuelos terrenales. costalazos, sacadas de cresta. abrazad ahora el barro, comed los excrementos de tu propia urbanidad, hasta la saciedad re-embutir el odio que la carronia te infecta. o quizA el placer de ver-te rumiar tu propia felicidad. porque ya no se puede estar triste, porque no hay motivos hoy ya para la tristeza, porque la herrumbre, el polvo, la sal que cubre el estofado que en el horno humea, el abejorro que zumba zumba y que ya me pica. cantO para ti/ para mI, su sabrosa reflexiOn. hay que estar ahi otra vez. hay que promoverse como tutor de las conciencias descarriades donde aun brille el afan por compartir. hay que gestar ya no sombras, ya no odio, ya sOlo sonrrisas y no hacerse ver. no despertar sospechas. solo recurrir a los recurzoz infames de cuanto frustrado redentor de si mismo estimo invertir para cooperar con la destrucciOn del concreto.

tErminos podridos, confabulaciones salvajes. estrellas, aparatos, fanes, plantas, todo me da lo mismo porque es todo parte de ti, y de mi, pues mis palabras se las lleva el rIo que arrastra tambien las fecas de tus odiados amaneceres, de las bocas sacrilegas que no se dejaron convencer, luego de las torturas, de la memoria fragmentada sin pudor , por lo que el destierro, la oscuridad, la sola companIa de la mAquina que absorde los clamores del alma.

La moral que adhiere a la maquinaciOn de la vida. la lealtad ya no nunca al servicio del capital.

Por que aqui?, porque desde aqui. cual es el afan de escribir-tle a lo que no se sabe real, a lo que no se sabe que anda buscando. aun lector yo otro que busea por donde uno mismo anduvo ayer, hasta que se encrO y se expresO por los presos encadenados en el fondo de su propio estomago, si mismo con nausea de sus propias preguntas?, y que respuestas mAs fEtidas extrage, lubricadas con sarcasmos, seriedad, desadaptado cinismo para si mismo. hubo quienes se redimieron pero hoy no saben que hacer tras su silencio.

El Anti- pesimismo como el reverso del nihilismo, el anarco ciclismo como la cara oculta de la hartura de leer. ariscos del mundo: recordad que la "Mara" estA deborAndolo todo, abrid los ojos, aullad mAs fuerte, conjurad eufOricos con tranquilidad satAnica la inundacion de todo valor, de todo concepto, de todo sImbolo, de toda moral queno se la de preocurte placer y erradicar el dolor. disponer tu cuerpo a vivir, dejad de sobrevivir, para eso estamos.
Y cread de una vez por todas tu propia religiOn, tu propia mEtodo de destrucciOn, tu propia moral.

Cread cread cread tu propia y secreta salvaciOn. Pero no alone.

Poema 1

2004-11-16T06:17:00.000-08:00

Sexta relación para quien supo que fue lo que pudo siempre que quiso

De los sagrados versos que cargaron los astros, luego de inundar las noches de insomnes estrellas, para las sombras de aquellos que supieron oír el silencio en su mayor y erudita insólita ocurrencia, cantando al son de los bares desechos por las miradas atónitos de los niños hombres dejando atrás la simpleza del hombre por la euforia pueril de la senectud quemada, ah, para todos aquellos que supieron que mas allá que acá esta esto, lo que no se dice, el palabreo eructo de los ciclos luminosos del manierismo evidente, para todos aquellos que en su inusitada pusilanimería desafiaron al verbo, obviaron lo obvio para seducir lo real, consiguiendo al fin inundar los castillos llenos de infinito por la eterna quietud que reina bajo las pompas relucientes del árbol al viento. Abejorros todos, mi última canción.

Canto para mí, pues solo soy
Canto para mí silencio el mutismo impávido
Canto lo ignoto que no llega porque nunca partió,
Canto el fin que vendrá y que pasó
Hace ya medio segundo que la ventana me interroga por su cristalidad
Hace ya que no sé nada de lo que sé
Hace una abrupta inercia que los sentidos se preguntaron por la metáfora y respondiéronse a sí mismos
Y con eso les bastó
Para no oír
Para no oír su mutismo impávido
Y a la luz de los versos los dioses concienzaron
Acordaron sí, y solo s, aquello que tras la superficie reina y no se ve, ni se sabe si existe existe.
Segaron me los vientos, y con el estertor del hambre reiné para mis adentros, y callé y reí reí.
Y nunca más soñé con lo que no fue
Nunca más mire por sobre el hombro que oculta al hombre su noble simpleza
Por aquello que no sabré esculpir
La redención de la materia
La equidad vital
El sueño el despego a la herencia
Vacuidad de toda propiedad

Poseídos todos por el dios verde, el que tiñó las esperanzas de presente insostenible
Poseídos todos por el miedo al error al errar
Penetrados todos por el instinto mortal
que inventó la sombra de la sombra del sueño inconsciente
La voz del odio refugiado en narcótico esplendor

Desconfiad de mí: escribo palabras al viento
Desconfiad de mí: soy la justicia enajenada
Desconfiad de mí: soy aquel que no se nombra.

Cuento 1

2004-09-16T12:45:00.000-07:00

Uno le dijo a Otro: bien, es hora de creer en los sueños. Bien, los sueños no son lo que parecen ni parecen lo que son. Otro, respondió que su abuelo, soñó con una flor que florecía diciéndole: no puedo evitar florecer.
Uno piensa a veces en muchas cosas a la vez, pero se convence de la insustancialidad de sus intentos, crea teorías sobre los más variados temas, pero se cansa de tanta tanta burocracia intelectual.
Otro no quiere leer a los grandes, sobre ellos pone Nihil, siente que todos sus esfuerzos por entender contemplando libremente, a su arbitrio, son brutalmente castrados, limitados, hasta desarraigados por la institucionalidad que los científicos de las letras imponen con sus métodos de enseñanza e investigación.
Claro, Uno esta seguro que el afán de fragmentar el conocimiento es una maniobra política para contribuir a la perpetuación del modelo norteamericano.
Otro afirma que buscando el entendimiento entre las personas, en todo ámbito de cosas, se retuerce la certeza de que nos han entrenado para creer que la desgracia es cosa del destino.
Uno y otro se ríen, sin importarles la razón del porque se ríe Uno u Otro, pasa que cada cual a su manera comprende, y esa es la única explicación metafísica que sirve para justificar su encuentro.
Uno escribe cuentos, que también le aburren, pero aquí es donde la cosa se pone entretenida, cundo otro lee y charlan de lo que no entienden o de lo que creen entender para ver si estamos más o menos de acuerdo, no vaya a ser cosa de que tampoco sea cierto aquello.
Otro ve televisión (y no piensa que todo lo que ve en ella es irreal) y cuando se ve inquirido a responder sobre sus más variadas teorías, responde con ejemplos que de ella extrae para sostener sus juicios.
Uno dijo, que las noticias muestran desgracias para convencernos de que se puede estar peor de lo que estamos.
Otro, que es antiliterato, esta aburrido de citar autores, primero por la pereza de aprender a ocupar el procesador de texto a pie de pagina, segundo, porque la cita auspicia las fuerzas que mueven por inercia al conocimiento por el caos de la fragmentación del saber, sea del tipo que sea. Dice otro que es mejor ser anónimo.
Otro dice qué el caos de la literatura! Va! Es el orden perfecto!
Uno no puede aceptar que todo lo que dicen los profesores que no comprenden que, en una verdadera relación profesor alumno ninguno de los dos sabe quien es quien, continúen descomponiendo lo único que nos pertenece, el desconocimiento, trasformándolo en su opuesto, para crearnos más obstáculos ficticios que sortear, si nos es posible, pero que va! Uno se Caga en ellos de todas formas.
Otro, que está cansado, que ya se le hace tarde, quiere dormir y despertar sin libros en el planeta para librarse de su insomnio. Otro, en ese mismo momento, se levanta y se dirige al baño, Otro camina y uno lo mira sentado, luego no lo mira, coge un libro y lee para sus adentros: sobre el diccionario de ingles esta el llavero de otro y la cola del pito de uno. Pero Uno no sabe lo que esta pasando cuando esta en el baño, claro, ese episodio aislado para Uno, el Otro para el Otro, ¿son a la vez mundos en común de Uno y Otro?
Otro dice, cuando llega y sin tabúes, que el plagio es propiedad de todos, y que se caga en quien cree que escribe algo de su autoría o que lo acusa a Uno de plagio.
Uno se mea de la risa, y piensa, que por favor se calle este otro para que la sonrisa no me raje la jeta hasta las orejas. Uno se deforma cuando se ríe de esta manera, o cuando se traga un payaso, en clases, o en esas ceremonias tan informales con gente tan seria, y que Otro, lo jode y lo jode y lo jode hasta que lo hace explotar a carcajadas con la boca llena de... y la vergüenza vale callampa al lado de la risa que uno siente y tiene que largarse a reír a otro lugar.
Sí, eso, eso dice Uno cuando esta contento.
Pero es así, Uno esta bien y Otro esta mal, Uno esta contento y en veces Otro también, otro tiene suerte y uno no nada, que la desgracia lo arrastra a patadas a uno y otro se va de apuestas al casino, y etcétera, todas las oposiciones que se le ocurran a uno u otro, todo es nada, o nada es todo, da igual, ni lo uno ni lo otro importa
Uno no se detiene, va camina pensando, aunque no lo quiere, otro dice que no piensa, que siente que percibe la energía del universo, uno come comida vegetariana porque la carne le hace mal, muy mal, otro tiene miedo, otro hambre, otro envidia, uno tiene sed, uno es avaro, uno posesivo, uno es tan enfermo como otro, pero uno nunca conoce a otro, solo lo percibe, otro le recuerda que la retina es lo primero que invierte la interpretación, ja, y se ríen uno y otro de la especie, y del más fuerte uno se siente y, uno se siente también igual que otro, frágil como uno que se siente tela de araña al ver que otro se siente mosca
Caminando, va otro, uno cree que piensa, qué piensa Otro de las cosas, se pregunta Uno, y quiere saber, pero Otro quiere de Uno Otro, y Uno de Otro, por alguna razón que Uno no desconoce y Otro tampoco, pero que juegan a ocultársela el uno al otro, porque es sabido por todos que ahora las reglas del juego han cambiado, ya no se trate de buscar la verdad, sino de encontrar y desentrañar las mentiras históricas sin importarnos el para qué y por qué de nuestro encuentro, y esto si que es posmodernidad amigos, uno lo dice, pero que le importa a otro quien lo diga, si lo repetirá hasta el cansancio, y sentirá uno tan suyo su hallazgo como de otro, pero que va! uno no quiere trascender, aunque otro lo duda.
buscando ahora la mentira de uno, otro aprende a mentir, y crece mintiéndose tanto uno como el otro. Pero igual se aburren, uno de otro, aunque otro afirme, aunque otro tenga todas la armas para convencernos, uno sabe que da igual, todo es tan poco, piensa otro, asi que ama, rodéate de rosas, bebe y calla, lo demás es nada. Uno busca a otro tanto como el odio al amor, que como el amor al odio, y saben bien que uno limita a otro, pero que a otro le da lo mismo, aunque uno sepa que el otro solo quiere libertad.
Es así, uno llama por teléfono, otro sirve agua, calientita con hierbas aromáticas y muy digestivas, uno bebe y bebe, como recién nacido, como púber, como adulto ardiente, como senil anciano en los pechos de su amamantada y creciente cercanía con el gran otro.
Uno se asoma por la ventana, donde puede vivir otro, y ve flotando en el fondo del cielo, a una mariposa entre colores salpicados sobre el verde, ah, otro le dice que las mariposas no flotan sino que vuelan , y que eso que ve salpicado son flores y el verde es el resto de la planta, que se debe a la clorofila, que se debe al sol, otro le dice que si mira al sol se puede quemar, y uno se quema, claro, pero no duele tanto como miente otro, es uno siempre quien decide lo que hace, así que uno no puede excusarse en otro, conciente o inconcientemente, otro también sabe donde le aprieta el zapato. Pero otro se cree el cuento, y esta bien, uno también se lo cree si no no lo escribiría, otro piensa lo mismo y otro cree que uno esta loco y uno cree que otro esta enfermo, otro se enorgullece si lo tratan de esquizofrénico, pero da igual, uno y otro consumen, y todo bien mientras no lo paguen.
Pero bien, uno podría pasar escribiendo todo el día, pero llega otro y le dice que ya esta bueno que se calle. Y uno se va, pero siempre un otro oscuro lo contempla, uno y su sombra, lo que tiene otro de uno.

Dia uno segundo intento

2004-09-16T10:40:00.000-07:00

Supongo que es desde aqui. supongo que si clickeo publicar lo escrito podra ser leido. a ver...

Dia 1

2004-09-16T09:58:00.000-07:00

Pues vagando en la web me encontre con este sitio y bien, pues a compartir con nadie lo escrito hasta ahora.