Magia PsiKonomades

Author: Ilá Al-wálad /




Sermón Abstracto Tenue Ahora No


Desesperanza.
Desolación y Envidia.
Envidia de los árboles chiflándole al tiempo.
Otro que se mueve a mis espaldas inundándome de habladurías.
Destino transcrito en lengua muerta.
Palabras mágicas que conjuran el último dolor, el horror de ahora y aquí.
Recostado sobre el lomo de la araucaria herida, un territorio fuera del mapa que sucumbe a la desesperación del piñón.
Viejo y cansado de los mismos temblores, que el alma que la mente que la carne.
Perdido en el aullido de un selknam, que repara a su andar la matriz violada.
Fluidos cósmicos me saturan con su arrogancia, burlándose de la tentación maldita.
Abrazar las sombras para iluminarme, perdido desde entonces en el bostezo infame de la creación.

Hay luz en el cuarto.
Se expande la imagen.
Se fractaliza el sentido.

Va perdiendo la realidad su dominio sobre mí.
Enloquezco al imaginarme,desnudo, frágil, arrogante de arrojo.
Senil como la carcajada desdentada, avanzo, sin rumbo, soy el camino.
La niebla que embriaga la nostalgia absurda, el desparramo derrochando al equilibrar las fuerzas.
Hormigas biónicas seduciendo el resplandor de la indiferencia, que nos separa, cual frontera flotante en la conciencia de la ilegalidad.

Absorto; pero comprimido.
Deshecho; pero mutante.
Excluido al fin, para renegar la posición del ojo, que vacila sublimado por el murmullo de mis fecas.

Ahogado; pero lascivo,
a la espera del orgasmo indómito de la serpiente emplumada, más allá de las aureolas, el horizonte tambalea.
Y lo busco esperanzado en perder el asombro.
Mi mentir mi condena, aunque esté todo permitido, aunque el abrupto apócrifo no designe al dios de las nubes, anticipo en las formas condensadas la materialización de mí afán ausente, y desde luego, sucumbo al aullido de los babas.

Una prioridá fulgurante, el anhelo por recuperar el ritmo, una pérdida contenedora, la matriz de la madre entrañable.
Nuestra pasión por la danza sostiene las esperanzas de los magos anfibios.
El sol, meditando las horas, vomita su canto extendiendo la peculiaridad, la vida rebosante, los abismos del quinto ojo masturbándose.

Volver, desde adónde al mundo perdido, desde los reparos y las quejas, desde el descontento abrumador del llanto lactante, volver, enloquecidos de futuro, sodomizados por el destierro y la brújula sobrecogedora que oculta el sur.

Ahora, los escucho, ahí vuelven a danzar, miserables, lamentan su suerte, añoran la cloaca descolorida, la celda inconciente, la máscara superflua que los ha aburrido tantas veces, a mí de mí mismo, sentimiento hermafrodita, llueve.

Nos bañamos en las aguas del canal rojo, sacrificamos uñas y pelos por el pellejo de la roca, y sin embargo el mismo llanto, de aquí a las carcajadas sometidas, a nuestra emancipación encerrada en el espejo, basta, ya no veo, el flujo me arrastra a lo profundo, la miseria ser encierro, de ser parlante y burbuja represora.
Automutilante aliento, inspiración malévola que denigra el herpes fálico, que se ahoga en la impotencia al penetrar su vacuidad.

Delirante, al acecho del hechizo ignoto, no sé bien de donde viene este quehacer, y si lo sé lo escondo, no se supone que tenga que decirlo, aunque la palabra hechice, desmiente siempre el último sentido, pues ya está desparramando su semiótica menstruación, y alabámosla, cuando no adula las arcas del dios de la especulación.

Sin el mapa decantamos náufragos, sin las horas duendes empeyotados, hasta el fin.
Deambulamos por los pasillos en llamas, aquellos donde la locura se revuelca salvaje, deambulamos niños lobos hombres sin limites, y ahí nos embriagamos hasta las vísceras, hasta la palpitación uterina de nuestras vanidades ausentes, despegamos para asirnos uno, en uno, unicidad ninfómana nosotros, sin prisa y mal aliento, detenidos en las fauces del proyecto fuga, la reconquista del juego.

Y si cantáramos los cántaros quebraríamos, y todo lo que carga el pagano transvestido, la sotana fétida del padre vuestro, apátridas desbocados, regalamos nuestra alma a la pachamama y sus diosas todas.

La muerte en la carne no la sentimos, pues no nos importa corrompernos al corromper corrompidos, pues el poeta cantó aun suplicante suplicando suplicar, las fobias de la cripta, descubrímoslo y qué, qué hubo, viento seco humo estelar, cósmica semilla en su pureza, la caída y elevarse en nuestra Re-evolución.

Llévense la civilización a otra parte, para nosotros verde, verde otra y más veces por siempre ya.
Llévense su estigma necrófilo, la muerte no es mujer, aunque no la encontremos entre tanta falsedad y mentiras.
Divagamos ciegos y sordos, guiados por los suspiros del viento, susurramos nuestras quejas a las entrañas de la tierra, sembrando el caos en húmedo nido, para recoger mariposas resonantes.

Grita y no cubras tu boca, no te mientas, despierta y desniégate, sujeto, a tu conciencia eliminas, y los culparas a ellos, que no existen, por incluirte en su cuenta capital.
No esperéis premios ni castigos, ni eternidad ni exito, la verdadera verdad está oculta a los ojos del que investiga y piensa.

El paraíso es nuestro, acércate, soy-otro-tú.

Des-espero

Author: Ilá Al-wálad /



Al parecer este blog es invisible. Una trinchera que bloquea el paso de una calle intransitada. La verad es que el contador de visitas refleja mi soledad, mi propia anónima y única presencia, o sea, mis diatribas no han sido escuchadas por los dioses y el silencio es la respuesta, el desconsuelo y la esperanza. Sin más que uno mismo, el blog no se transforma en lo predicho, en la vitrina de los ecos de la chifladura, no, ni amplifica ni atrae lectores, por lo demás, es aburrido esperar, así que me consuelo, soy yo mismo mi lector ideal.

De otro mejor modo, figúrome que la tarea de escribir y escribir (ese incoveniente vital) resulta desclasificada por las voz del mismísimo narrador. Pienso en libros, en canciones. Sobre todo en una ultima frase "Yo soy la desquiciada, la violenta, la rebelde, ¿lo recuerdas? Oigo voces. Siempre me mantengo en pie de guerra. Y nunca transijo. Lo siento, Aníbal: a diferencia de ti, yo no pienso renunciar a la locura"

Pues esto es lo que ocurre. Cuando se renuncia a los ideales, cuando se reniega de ellos, en vez de atacar nos defendemos, en vez de resistir negociamos. Que pena y que pereza más devastadora, jovial y carnavalezca, en fin, aquí estamos y tendremos que dar vuelta un par de páginas para emprender nuestra casería de lectores.

Segundo llamado de atención

Author: Ilá Al-wálad /


Florecer


La sacrocaótica realidad de los influjos de un ver pasar los perros y la chicas por la calle. Refregarse en el calor del hambre cuando hay que beber a destajo. Ahí cuando ya comienzo a blasfemar. Toda la energía del universo reuniéndose para sabotear, para ejecutar la redundancia de ser convocados a presenciar una misma fatalidad. Un espectáculo homogéneo para los búfalos sedentarios.

Máquina de matar presente, el capitalismo es un sistema de magia ritual, cuyo poder reside en la manipulación de símbolos. Las herramientas mágicas que sus iniciados utilizan son: el mapa, la bandera, el reloj, la regla, el calendario, la moneda, el nombre. Asi nos diseña el próximo fracaso. Artimaña global estandarizadora. El capitalismo.

Pero toda su repugnacia se reproduce como espectáculo. La perpetuación más asquerosa de nauseabundos memes. Pantallas hasta entre suspiros. Comunicación a toda hora. Hipercontrol totalitario. La inquisición de la información. La masacre del silencio.

Insurreción cotidiana. Revueltas al desayuno. Rutina rebelde para festejar el sol y beber de su ocio creador. Vida verde y fresca y olorosa, aspera y humeda para refrergarle a la conciencia su traición: mediar lo real en función de la domesticación.

¿No es acaso el ser humano una idea fija? ¿no será que la humanidad ha de ser superada, ultrajada, olvidada como la "idea de" quienes quisieron imponernos su progresiva autodestrución?

La civilización cultural globalizante es un virus.

Más aca de la idea de la especie humana hay un olor rancio. Otra clase de ser lo que soy, pero no un ser humano como imposición genética. El ser humano es una idea, un ilusión de como ser, un proyecto, no una verdad, una patraña que ha de ser erradicada del instinto pervertido que tantos años de pantalla nos han inculcado.

Pues nos hemos llenado de inmundicia y aun asi queremos libertad.
Mas cerca del Mono que de los inmundos human/os/istas

Caos para la humanidad...!
Incesto y canibalismo para que nos aborrezacan.

ho


Profanarte... Una autentica vaca sagrada...!

Homo Rebelians

Author: Ilá Al-wálad /

He aquI lo que vendrA

Me deleito del todo ante mi ignorancia, del latIn ignoto? para nada. mejor salir a la calle y esculpir sonrisas en los rostros despoceidos de felicidad.

La muerte reina, el arte es decadente, el odio al cuerpo es la clave de la expresiOn posmoderna, transhumana.

Pero tampoco nosotros nos rebelamos ante tal o cual sucededer, es mAs, avalamos toda protesta, toda revoluciOn, por mAs utOpica que parezca mejor. ni buena ni mala. el terror es simbOlico y nosotros sembradores de pAnico.

Desconfiad de mI, si no rIo, atina pronto, el tiempo se deshace, la vida dice si o no? nada, la vida no habla. que dices tu? yo digo sI, te invito, ven a complotar contra el miedo y la razOn, contra el capital y la civilizaciOn. arremetamos en secreto contra doctores, abogados y arquitectos, contra los burocratas de la cotidianidad.

Si te encuentras con esto ya has empezado, porque no? desmientenos, contradicenos, nos gusta la discuciOn, nos causa placer el rencor.

Sabotiemos juntos la gran mAquina...!

receta: medio kilo de azucar en el estanque de combustible de un buldozer, o de un auto, o de un camion, o de un tractor...!

receta: astillas de fosoforos o cerillas en las cerraduras de las intituciones que financian la muerte, multinacionales, bancos, canales de television, locales de venta, esculas, comisarias, hospitales, gasolineras,etc.

No te olvides de explicar porque y quien atenta, hay que darle sentido ataque.

Arte para Profanarte....!


Jardin

Nuestro nuevo Jardin

volver las manos a la tierra
estrujar el barro viendo
caer gota
a gota el odio
el estiercol
de nuestra colera

reclamar vida
recuperar la costumbre
de criarnos sin ordenes superiores

sin mas nada de aquello
que envenena
nuestra salvaje rebeldia


Posted by Hello

No tengo acento para estas cosas

Author: Ilá Al-wálad /

En tono transparente. relaciones inter/personalizadas. guerra de imAgenes, de teorIa-y-prActicas. desforestaciOn de la conciencia. incendio de capitales. exedentes. panfletos, cartas, flyers, textimonios. todo es lo mismo cuando no hay tras la mano que lanza las piedras gestos de preocupaciOn. de perdOn. nadie busque el perdOn mAs nunca. nadie despilfarre mAs nunca sus emociones por el divertimento que los puristas profEticos del apocalipsis venidero ensenIaronnos, una y otra ves: No al arrepentimiento. SI a la desfachates de caracter, a la rebeldIa insomne de los aullidos.

Si al Carnaval....!

Viajemos ahora por los vuelos terrenales. costalazos, sacadas de cresta. abrazad ahora el barro, comed los excrementos de tu propia urbanidad, hasta la saciedad re-embutir el odio que la carronia te infecta. o quizA el placer de ver-te rumiar tu propia felicidad. porque ya no se puede estar triste, porque no hay motivos hoy ya para la tristeza, porque la herrumbre, el polvo, la sal que cubre el estofado que en el horno humea, el abejorro que zumba zumba y que ya me pica. cantO para ti/ para mI, su sabrosa reflexiOn. hay que estar ahi otra vez. hay que promoverse como tutor de las conciencias descarriades donde aun brille el afan por compartir. hay que gestar ya no sombras, ya no odio, ya sOlo sonrrisas y no hacerse ver. no despertar sospechas. solo recurrir a los recurzoz infames de cuanto frustrado redentor de si mismo estimo invertir para cooperar con la destrucciOn del concreto.

tErminos podridos, confabulaciones salvajes. estrellas, aparatos, fanes, plantas, todo me da lo mismo porque es todo parte de ti, y de mi, pues mis palabras se las lleva el rIo que arrastra tambien las fecas de tus odiados amaneceres, de las bocas sacrilegas que no se dejaron convencer, luego de las torturas, de la memoria fragmentada sin pudor , por lo que el destierro, la oscuridad, la sola companIa de la mAquina que absorde los clamores del alma.

La moral que adhiere a la maquinaciOn de la vida. la lealtad ya no nunca al servicio del capital.

Por que aqui?, porque desde aqui. cual es el afan de escribir-tle a lo que no se sabe real, a lo que no se sabe que anda buscando. aun lector yo otro que busea por donde uno mismo anduvo ayer, hasta que se encrO y se expresO por los presos encadenados en el fondo de su propio estomago, si mismo con nausea de sus propias preguntas?, y que respuestas mAs fEtidas extrage, lubricadas con sarcasmos, seriedad, desadaptado cinismo para si mismo. hubo quienes se redimieron pero hoy no saben que hacer tras su silencio.

El Anti- pesimismo como el reverso del nihilismo, el anarco ciclismo como la cara oculta de la hartura de leer. ariscos del mundo: recordad que la "Mara" estA deborAndolo todo, abrid los ojos, aullad mAs fuerte, conjurad eufOricos con tranquilidad satAnica la inundacion de todo valor, de todo concepto, de todo sImbolo, de toda moral queno se la de preocurte placer y erradicar el dolor. disponer tu cuerpo a vivir, dejad de sobrevivir, para eso estamos.
Y cread de una vez por todas tu propia religiOn, tu propia mEtodo de destrucciOn, tu propia moral.

Cread cread cread tu propia y secreta salvaciOn. Pero no alone.