Relato invisible

Author: Ilá Al-wálad /




A comienzos del 2012, Andrés Sborovsky visita Valparaíso por última vez. Su equipaje consistía en una mochila tipo estudiante, azul mezclilla, con una banderita de la nación mapuche que había adquirido en Temuko dos semanas antes. En ella una muda completa, y tres dados. Lo que visto en el estío, no es nada. Se le vio saliendo del "Kanario" completamente borracho y acompañado de un tal Rodolfo Kurchan, quien llevaba bajo el brazo un ejemplar en checo del nunca bien ponderado "Cabeza abajo" de Pavel Kohout. Al decir del informante, los sujetos no parecían peligrosos, "se notaba que eran personas decentes".

Triztan Malaphata reconoció los dados hallados por los peritos durante los peritajes. Dijo que había estado bebiendo con un gringo que no hablaba español y que le aseguró que todas sus decisiones en la vida las echaba a la suerte. Que mientras se rajaba con las piscolas, le explicó una técnica infalible aunque quizás pudo ser un juego, o una broma, o una payasada, o una maldición. Los dados en cuestión eran inconfundibles, porque no sólo no eran blancos ni rojos, sino que además, por ejemplo, en la cara del cubo en donde debía ir el número tres denominado con los clásicos tres puntitos negros, (o blancos en el caso del dado rojo) habían incrustados tres diamantes. Y la sorpresa fue mayor cuando Malaphata visualizó que en el casillero en donde debía ir el seis, los seis diamantes habían sido arrancados. Malaphata prefirió evitar las conjeturas apresuradas y no quiso suponer –aunque no pudo evitarlo- que alguno de los peritos habíase embuchado las piedrecillas, aunque pensóselo mejor, y lo descartó.

Rodolfo Kurchan vestía como un caballero. Como un caballero de Europa del este en los tiempos de Salvador Allende. Llevaba una camisa a rayas, pantalón amasado y una chupalla hecha a la medida en el Champion de Rancagua del año en que… Sin embargo, los motivos que lo trajeron al Valle del Paraíso le parecieron completamente absurdos -no, ridículos, escalofriantes- a los compinches que aceptaron todos los tragos que este pagó con gusto y los arroyado/palta que comieron con gusto antes de sacarlo a patadas del "Parlamento Chico" después de que confesara haber hecho pacto con el diablo. Por suerte –ay la bendita suerte– Magdalena Etnama Anivid pasaba por la puerta del local en el exacto momento en que el europeo aterrizaba con el pecho en los adoquines y tres dados rodaban a perderse en la azarosa noche porteña.

En secreto, cada uno de los testigos eligió un número entero positivo. Luego se les pidió que revelaran su elección. Antes de la partida se discutió sobre cual de las versiones se utilizarían. Lo típico era que el ganador fuese aquel que se apropia de la cifra más baja que no esté repetida. No obstante, decidieron a mano alzada que el desafortunado vencedor, fuese el segundo número más bajo que no esté repetido. Pero Danilo Cuevas -un experimentado conocedor de las triquiñuelas del azar- preguntó en voz alta: ¿Qué número conviene elegir?

-Evidentemente no el 1, dijo uno, jamás podría ser el segundo número más bajo.

-Queda descartado.

-¿Y el 2?

- Bueno, si nadie elegirá el 1, el 2 no podrá ser nunca el segundo número más bajo. También queda descartado. Si nadie elige ni el 1 ni el 2, tampoco es razonable elegir el 3; de la misma manera se descartan el 4, el 5, el 6, todos. Conclusión: no conviene elegir ningún número. Sin embargo – y en esto reside la gracia del juego, es infalible-, alguien tiene que ganar, porque el resultado no depende de la habilidad o destreza de los jugadores, sino exclusivamente del acaso.

Suponga usted le dijo Camilo Penoi echado sobre la barra al gringo. Suponga usted que lo han tomado preso y que lo han encerrado en una peculiar celda, en la cual hay una puerta que conduce a la salvación y otra a la muerte. Imagínese ahora que en una de las puertas hay un guardián que no puede mentir y en la otra otro que no puede decir la verdad. Para salir de la celda solamente puede hacer una pregunta a uno de los guardianes. ¿Qué debes hacer? El gringo alzó la copa, escupió al suelo y brindó a la salud de la incertidumbre y le hizo saber a Penoi que su pregunta le regocijaba de contento, que sentía una hinchazón en el pecho en el alma. Y enseguida le preguntó si por casualidad conocía a Laura Spivak, a lo cual respondió que no. Y luego sentados ahí mismo, en aquel lugar infinito, ya ebrios y cansados de perseguirse y tratar de pillarse, oyeron decir a uno de los otros que apoyaba el codo en el tablado que trabajaba para una monstruosa corporación dedicada la producción de muebles y artículos para el hogar que le decía a su acompañante: "¿sabes cómo mi compañía acaba con su competencia?" La música y el murmullo despistó a los oyentes una vez más. Así que partieron cazador y presa, a perderse entre las escaleras y la luna alunada que contemplaba seca las andanzas de semejantes criaturas.

Los comerciantes no se ocupan sino de hundirse mutuamente; tal es el fruto de la libre competencia.

A partir de este momento todo se vuelve confuso. Los datos que recolectamos en las pesquisas no nos entregan ninguna certeza. Qué hacer, cómo salir de la encrucijada en la que nos encontramos -Ayúdanos señor te rogamos. Sólo un nombre. Un pista que nos puede conducir a la "captura" del sospechoso, que nos puede conducir a la solución del enigma, que nos puede conducir a las razones que motivaron semejante locura, que nos puede conducir al éxito, que nos puede conducir.

La "Caos Secta Play " Fue fundada en el equinoccio de primavera del noventainueve en una localidad virtual ubicada en www.caos_secta_play.tk, Allí, como puede enterarse cualquier lector curioso, se desarrollan numerosas y variadas partidas de toda clase de juegos de azar en donde los triunfadores son llevados de un nivel a otro a medida que van realizando las acciones que sus apuestas y triunfos y sus golpes de suerte designan. No es fácil aunque las reglas del juego son simples. El que gana no sabe bien lo que gana pero debe cumplir con el pedido de caos. De esta manera, el azar va guiando el comportamiento y la conducta de los jugadores en la vida real. No queremos relatar ejemplos para no matar la magia del sitio, si algún interesado esta dispuesto a ser participe del juego, bien por él, porque ya sabe donde encontrarlos.

La partida se desarrolló como de costumbre, como supimos por el traidor, se jugó en modalidad "San segunda". Los resultados fueron: jugador A(4); jugador B(4), JUGADOR z (cuatro); jugador V(4); jugador J(4); jugador R(4); jugador K (9); jugador & (nueve). Los jugadores T, H, C, obtuvieron 6, 6, 6, respectivamente. Por lo que el concursos se declaró empatado y tras arduos días de disputa se echó a la suerte la suerte de los jugadores y la suerte decidió que t, h y c ganaban y punto. Pero eh pa, todavía hubo que repartir las acciones triunfantes (las tareas a realizar en la vida real), lo cual se decidió por una partida de cachipún triple al mejor de 19 lanzadas.

Y la suerte quiso que todo anduviera al apa de los acontecimientos, por más extraño que parezca, ahora que ya todo acabó, ahora que podemos enlazar los sucesos nos damos cuentas de que todos hemos sido unos títeres del sentido, del destino, del azar, la suerte el acaso la casualidad y el sincronismo, todo pasando independiente e interdependiente de nosotros, la metavivencia como espejo del in/conciente colectivo. La paradojal efervescencia del ir y venir al estar. Vivimos tiempos convulsos, nadie sabe realmente quien es quien y que pretenden las miradas obscenas, obsesiones objetables de ser obsequias. El finado era poeta. Y cuando murió lo taparon a loas y elegías. Poeta itinerante que recorría restaurantes, bares, pubs y lupanares, ofreciendo su creación portátil, cuya poesía ocultábase en sus fascinantes ediciones de cartón pintado. Increíble y cierto, pululaba como alma en pena por el puerto todo. Y en más de una ocasión se nos sentó a charlar y luego tuvimos que apartarlo porque su presencia se nos hacía insostenible. No sé porque, quizá su espíritu aislado, tal vez un reflejo de otro yo en otro tiempo. El horror del arte que encarnaba. En todo caso, el gringo le compró todos los textos que esa noche cargaba y los repartió entre la muchedumbre que a esa hora repletaba el bar.

Caminó. Caminó y caminó hasta que cruzó toda la ciudad. Esa noche habían preparado un nuevo convite, donde disfrutaron el vino, el ingenio y la buena comida según un orden espontáneo, libre de toda ley y moralidad. El único problema fue que la policía pescó a algunas de las pirañas encargadas de rapiñarle al Lider la cena de esa noche. Así que toco esperar un rato por los ingredientes de la mexicanada a la chilena. Ella llegó a picar para todos. Esa fue su cuota. Para sorpresa nuestra –juesú-, la chica pícara saco del bolsillo las piezas más preciosas que nadie vio nunca jamás. Saltaron de alegría y luego de comer bailaron y cantaron desnudos de placer guiados por un exceso de pasión que los condujo a la calle a quemar un banco -un cajero automático creo- y fue allí donde de pura casualidad se les pegó. Lo invitaron luego a la casa a continuar con el cumbión y el gringo se sumó con elocuencia a la preparación de cócteles mexicanoides que deleitaron a la muchedumbre que a esas horas, no podía creer la suerte que les bendecía la utopía tantas veces soñada y revolvida hasta el cansancio.

Los dados fueron vendidos a un traficante de piedras preciosas por una suma enorme, con la cual adquirieron un terreno lo suficientemente apto para iniciar el plan de fuga, para refundar Kroatán. La gente de la comarca ya no se espanta por las locuras de los muchachuelos que rehabitaron la vieja mansión embrujada. Pues el amor a la pachamama que expresan en cada uno de sus actos, la pasión con que llevan a cabo sus proezas existenciales y la economía de sus gestos ha provocado en los aldeanos un sentimiento de asombro y regalía para con ellas y ellos. Vivir es regalarse.

Al jugador C no le quedó otra opción que cumplir el divino mandato del azar. Y como todo designio supremo ocurre sin el más mínimo control por parte de nuestra racionalidad instrumental mecanicoide, ni siquiera tubo que trasladarse. La Muerte es mujer, pensó C mientras esperaba que el fenómeno se presentara nítido ante sus ojos, su olfato, su tacto, y en fin. Le cayó en bandeja mientras bebía unos tragos tranquilamente echado sobre el tablado de un inmundo bar porteño. Creo que fue en "Los siete machos", lugar irresistible para cualquier jugador. Y sí, todo ocurrió y el tipo llegó y quizá se reconocieron pero es muy probable que no. Pero cabe la remota posibilidad de que la víctima, el maestro del ingenio, también pertenezca a la Caos Secta Play, aunque no podemos asegurarlo y el que maneja los hilos de esta pseudo realidad no se ha decidido aun por lo que corresponde. Pero bien, llegó y el plan era simple, la zorra y el cuervo frente a frente, dispuesto a quitarle el caramelo al niño, porque las selvas en las que se movían, por este puerto que amarra más que el hambre, C se manejaba con todo el sigilo y la armonía del mundo. Con toda calma colocó su mochila azul sobre un piso y se sentó al lado de C. C lo miró de arriba abajo y le preguntó si era de por aquí, el gringo movió la cabeza negativamente. Habla usted español volvió a arremeter C y el gringo nuevamente negó. Entonces C saco su ingles de pacotilla y empezó a platicarle al gringo, los comensales del inmundo bar no daban crédito a lo que estaba ocurriendo, de cuando acá que aquí se nos vienen a meter estos gringos de la gran puta. Que el turismo es terrorismo y que a este weón hay que colgarlo. El gringo no se daba cuenta de lo que ocurría porque todo le parecía normal. C empezó a perder el control de la situación –o eso creía él. De pronto se vieron rodeados por cinco flaites que los miraban y se reinan como un piño de hienas babeando a priori por lo que está apunto de ocurrir. El gringo se paró exaltado y una mano bruta se apoyó en su hombro y lo sentó de una y se escucho un jocoso pa'h onde vai shushetumare. El Gringo no perdió el control, viejo lobo. Se paro de todas formas pidiendo permiso para ir al baño –en su vida volvería a ver un baño tan asqueroso como ese-, sacó los dados del bolsillo mientras meaba, los acaricio, los hizo rodar en sus manos y volvió a la barra. Tomó asiento y le pidió a C que tradujera a viva voz lo siguiente: "señores, en mi pueblo a nosotros nos encanta jugar, y quisiera compartir con ustedes una adivinanza que ni el tipo más astuto ha podido adivinar". A los cabros les pareció gracioso así que -tire su wea de adivinanza-, grito alguno. "Bien, cuatro equipos participan de un cuadrangular de fútbol, jugando una vez contra cada rival. Al final del torneo, cada equipo metió exactamente tres goles y no hubo dos equipos con la misma cantidad de victorias. ¿Cuáles fueron los resultados de todos los partidos?" Peluo. Se escucho decir. Pasó el rato y nadie dio en el clavo pero se reían y le echaban la talla al gringo, o más bien a C pa'h que le tradujera. Se calmaron las bestias jugando y luego se despidieron amablemente incluso se sacaron unos buenos paraguas pa'h la mente. Luego C y el gringo abandonaron el bar con rumbo a la plaza Echaurren.

ürsula

Author: Ilá Al-wálad /

La clara tendencia a la que tiendo, cuando me detengo a pensar lo que podría ser cuando, estorba. Recorrer senderos escalando peñascos toscos, hoscos y peludos, para resolver el enigma de que no hay enigma, y sólo envejecemos. Y la renovación no llega y sigue rodando la pelota secular, y hasta cuando cuando.

Se muere todo, todo perece. Y no hay problema en aceptarlo, pero por qué me perturba entonces el descontrol de lo que no controlo, y a la vez deseo descontrolar. Me gustaría prescindir de las cavilaciones que me vacilan, y matar al pedagogo que llevo dentro.

Y dejar de educarme en las artes de la cultura para saborear la última de las liberaciones inalcanzables: el analfabetismo. Y es cierto que la crítica de la totalidad es una burrada, pues anularlo todo nos deja nada. Y a un paso de las abstracciones terriblemente charchas del mal entendido.

Es cuestión de tiempo, lo sé, dejar de perderse. Y volver a palpar los olores sectarios de la muchedumbre ardiente por héroes crucificables. ¿O temen acaso, a las babas de los vándalos que imponen sus propias cuestiones a los demás? Me inquieta saber que el solo hecho de estar presente reinvente la tiranía que sugiere la incertidumbre de contar con la soltura de lengua que escandaliza mi imaginación.

¿Llegará el tiempo en que perdido en la montaña me levante a hacer mis ejercicios, fumar un buen chilum y pasar el día sin pensarlo? Me vuelve a tentar la vejez, haberlo vivido todo ya cuando aún no se ha comenzado siquiera a dejar huellas y esta puta nostalgia por el futuro.

Perder los pasos es cuestión de escrúpulos, y ni siquiera cuestiónese lo que quiero decir. Es simplemente la necesidad de escupir criterios y juicios y opiniones y consecuencias. Y ni eso basta para negar inmediatamente el intento de los objetivos planeados.

Huir de uno mismo de tanto amarse, ocultarse uno mismo para ser todos, y correr desnudo sobre el monte del olvido.

Es una pena desacreditarse ante los ojos ardientes de quien anhela vuestras palabras, pero ante todo la inútil honestidad que nos caracteriza y callar, y no puede más que suspender el contacto, con los vientos del azaroso devenir; e inquietud infame.

Cuento corto

Author: Ilá Al-wálad /

Estamos sentados en el patio, entremedio el desorden cotidiano. Ella lía y yo la espero sediento de humo. Qué hora es –pregunta mientras se asoma por entre los matorrales la luna llena. Las 10 respondo al toque con la seguridad de un charlatán. No puede ser, me dice tratando de enderezar la patraña. Te apuesto. Pero por deporte. Vale, te apuesto el desayuno. Bueno, pero si yo gano, tu cambias las sábanas. De acuerdo. Entonces qué horas son. Las diez y media.

Tienes fuego. Toma. Lo prende y el humo ahoga nuestras especulaciones. Cacha que hoy trabajé en la casa de Miriam, la mujer del ministro. Ah sí. Sí. Y cuando llegamos el guardia me pidió el pasaporte, qué cuático no. Y para qué. Yo cacho que por seguridad. El tipo está medio día sentado en una caseta que está en la entrada. Debe ser aburrido ese trabajo. Depende, es bueno para un lector. Claro, si es que tienes la paciencia de despacharte un libro al día. Por supuesto. Y le pregunté por lo que estaba leyendo y me nombró a un ruso, en ruso, que él leía en ruso y no lo reconocí. Me dijo que era nuevo, le pregunté si es ciencia ficción y me dijo que no, de detectives. Ah, toma, está apagado. Tienes fuego. Toma.

Ella está segura que ha ganado y yo estoy seguro que tendrá que cambiar las sábanas -mis últimas sábanas limpias. Después de un rato le pregunto si quiere que vaya a ver la hora y me dice para qué, si ya gané. Y me paro y voy y veo el reloj y sí. Y vuelvo y le digo perdiste. Y se ríe y me río y me dice: tú perdiste. Toma. Fumo confabulando y continúo. Qué te estaba diciendo, del detective. Ah, sí, del ruso.

Estoy sentado en un jardín y Tamir mi jefe bailarín de flamenco chacharea con la mujer del ministro. Ella como que no está de acuerdo con la cantidad de plantas –son muchas, demasiadas- que hemos colocado en su nuevo jardín. Y Tamir trata de engrupírsela y Adí está sentado en una jaba de plástico y yo echado en el suelo preparando la escena.

Según el ruso, el libro empieza así. Un hombre observa la conversación de la mujer del ministro con un tipo en un jardín. El asesino se avalancha –en todos los policiales hay un asesino ¿no?- sobre la mujer y le clava 19 puntazos con un chucito casero que el terrorista árabe hizo tranquilamente en su casa la noche anterior, mientras hacía extrañas apuestas con su compañera.

Para todas los Piratas.....!

Author: Ilá Al-wálad /



Zona Periódicamente Autónoma

por Hakim Bey

Me imagino que el viejo estilo de vida de la transhumancia siempre resultó agradable y además práctico, por lo menos en economías de pequeña escala. Dos veces al año te levantas y mueves, viajas, cambias tu vida e incluso tu dieta -- un gustillo de libertad nómada. Pero siempre los dos mismos lugares. Un lugar es típicamente más agobiante que el otro -- el pueblo, el hogar; mientras que el otro lugar es típicamente más salvaje que el primero, y este puede ser llamado el lugar del Deseo, del Veraneo. En los cuentos de Finn Mac Cumal y su banda de Fenians* , casi siempre nos los encontramos en el rincón más salvaje del espectro, los matorrales, el paisaje de la caza que "retrocede" en el tiempo hasta una dorada edad pre-agrícola, y también "a través" del tiempo -- hacia Tir nan Ong, la Tierra del Verano, reino de Tuatha de Danaan, ambos la Muerte y el Hada.

Nos olvidamos que los Fenians pasaban sólo medio año libres en el bosque. Eran como transhumantes -- debían trabajar (servicio militar) la otra mitad del año para el Rey. En este sentido se parecían a los campesinos irlandeses, que hasta hace poco practicaban la transhumancia pastoral. Los rastros perduran hasta ahora. De hecho, el folclore irlandés, conserva la imagen de esta libertad veraniega; de alguna manera la "Naturaleza" siempre parece entrelazada e incluso confundida con la "Cultura" en la tradición irlandesa (como en las zoomorfas mayúsculas del Libro de Kells), en formas que a menudo han impresionado al observador extranjero como únicamente irlandésas. Los colonos de Elizabeth compararon a los nativos de Irlanda con los indios norteamericanos: -- ambos percibidos como "salvajes" -- y ambos recibieron el mismo trato por parte de los ingleses. La transhumancia otorga la oportunidad de permanecer en contacto con la Naturaleza en su aspecto "merrie" (como lo habría llamado Morton of Merrymoun), incluso si la economía del pueblo es virtualmente definida por la agricultura, peonaje y trabajo forzado. Esto explica el "radical" aspecto de la caza furtiva, desde Robin Hood a los Black Laws, y también la humana romantización universal de la caza. Este romanticismo comienza incluso ya en las sociedades cazadoras/recolectoras, donde la fascinación (y la diversión) de la caza proporciona mucha más comida para la tribu que (comparado con) la trabajosa recolección -- y el romanticismo continua hasta estos días. Pienso en mis dos tíos menores, quienes cultivaron el country romance de la cacería como salidos del libro de notas de Turgeniev. Me parece imposible menospreciar este romanticismo, que se me ha aparecido tan claramente como la última reminiscencia de libertad paleolítica en un mundo que se rinde a la parrilla del arado -- y a la carretera.

En efecto, puede decirse que el romanticismo por sí mismo gira (si es que no resuelve) alrededor de esta tensión en el espectro de la Naturaleza/Cultura. Los transhumantes deben ser un tipo de románticos prácticos, y de "esquizofrénico ambulatorio" que funciona como una personalidad, "ruptura" entre los polos magnéticos, y deambular de un lado a otro de acuerdo al clima.

Invierno / Verano
pueblo / montaña o bosque
trabajar / jugar
agricultura / festival
pastoreo / cacería
calor de hogar (hachas de "bothy" (la copa del verdor)
narrativa del año) aventura

ensueño /deseo
etc.

Cuando la agricultura reproduce en sí misma, mediante un proceso de mayor racionalización y abstracción, y crea la cultura industrial, entonces la ruptura se ensancha más allá de la brecha. Los transhumantes perdieron la estructura básica de su economía por cercar el campo comunal de la aldea perdiendo los "derechos del bosque" o los tradicionales campos de pastoreo. Los nómadas puros, quienes proporcionan (como reconoce Iben Khaldun) una necesaria tensión dialéctica en las sociedades (agrícolas) tradicionales, se vuelven "redundantes" en el régimen Industrial. -- pero no desaparecen. Los Juguetones y los Viajeros aún vagan por Irlanda como en los siglos XVIII y XIV (y tal vez en la prehistoria). Pero los transhumantes están completamente perdidos. El espacio liminal que alguna vez ocuparon, entre el asentamiento y el nomadismo, entre la Cultura y la Natura, ha sido completamente borrado.

El espacio psíquico de la transhumancia, sin embargo, no puede ser erradicado tan fácilmente. Más temprano que tarde desaparecerá del mapa pero re-aparecerá en el Romanticismo -- en el reencontrarse con el paisaje e incluso con lo salvaje, en la "Adoración de la Naturaleza" y en la Filosofía de la Naturaleza, en viajes a los Alpes, en el Movimiento Parques, en picnics, en los campos nudistas, en la cabaña de veraneo, incluso en las vacaciones de verano. Hoy en día, los "reformadores" quieren que los chicos asistan al colegio el año entero. Y critican las vacaciones de verano de dos o tres meses por su ineficiente vestigio de la economía agrícola. Pero desde el (romántico) punto de vista de los niños, el verano es libertad sagrada -- una temporal (pero periódica) zona autónoma. Los niños son trashumantes duros de matar.



Hasta cierto punto -- y desde cierto punto de vista --, ahora habitamos un mundo "post-industrial", y se ha apuntado que precisamente eso es, la reaparición del nomadismo.
Esto tiene su aspecto bueno (como en Deluze y Guattari) y su aspecto malo -- por ejemplo en el turismo. ¿Pero en qué se ha convertido la transhumancia en este contexto? ¿Qué situaciones pueden ser elucidadas buscando sus rastros?

Un rastro bien claro de transhumancia psíquica se expresó por sí mismo en los años 20's – 50's en Norteamérica como el movimiento de campamentos de verano. Una gran cantidad de estos campos estuvieron inspirados por varias progresistas y radicales tendencias -- naturismo, comunismo y anarquismo, Reicheanismo y otras escuelas psicológicas, misticismo oriental, espiritualismo -- una plétora de fuerzas "marginales". La utópica comuna rural, como fue la Granja de Brook, diluida en unas baratas vacaciones para excéntricos. Durante este mismo período incontables miles de "comunidades vacacionales" fueron creadas, con cabinas un poco menos primitivas que las de los campamentos. Mi familia posee una en la orilla de un putrefacto lago que las hace de balneario en Upstate New Cork, donde todas sus calles están nombras por indígenas, bosques, animales salvajes. Esta humilde comunidad representa la "individualista" o emprendedora versión del comunalismo de los campamentos de verano; pero hasta ahora sobreviven en ellos vestigios de un espíritu comunitario temporal. En cuanto a los campamentos, finalmente la mayoría comienza a satisfacer a los niños, esos ciudadanos naturales del verano. Así como el precio de la pura holgazanería hedonista subió y subió, de pronto sólo los niños pudientes pudieron permitirse el campamento -- y luego ni siquiera ellos. Uno a uno los campamentos empezaron a cerrar, un lento declinar en los 70's, 80's y 90's. Desesperadas medidas se intentan aún ("Campamento Marxista Computacional Reconvertido"; encuentros neo-paganos y seminarios holísticos, etc.)-- pero por ahora el campamento de verano casi parece un anacronismo.

Ahora, el campamento de verano puede ser una extremadamente desanimada versión de la utopía de la transhumancia -- mucho menos la utopía de las utopías -- Pero argumentaría que vale la pena defenderlo, o mejor dicho, vale la pena re-organizarlo. Si la vieja economía suspendió su apoyo, tal vez, una nueva economía pueda visionarlo y realizarlo. De hecho, tal tendencia ya ha aparecido. Así como los viejos campamentos de verano han caído en banca rota y aparecido en el mercado, unos pocos han sido adquiridos por grupos que tratan de preservarlos como campamentos (con quizá algunos residentes permanentes), o como privadas o semi-privadas "comunas" de verano. Algunos de estos neo-campamentos servirán simplemente de retiros vacacionales para los grupos que los han adquirido; pero otros necesitarán fondos adicionales, y de esta manera, serán arrastrados a experimentar con jardineo de subsistencia, trabajos manuales, organizar conferencias, eventos culturales, o algunas otras funciones semi-públicas. En este último caso podemos hablar de una neo-transhumancia, ya que el campamento no serviría simplemente como un espacio de "ocio", sino también como un espacio de "trabajo" para los participantes primarios. El "trabajo" de verano parece un "juego" para los trashumantes en comparación con las labores de la aldea. El Pastoreo deja tiempo para algunos arcaicos placeres desconocidos para la agricultura o la industria de tiempo completo; y la caza es deporte puro. (Jugar es el punto de la caza; lo "cazado" es un bonus.) Un tanto de la misma manera el neo-campamento de verano tendrá que "trabajar" para arreglárselas, pero su labor será "auto-gestionada" y "auto-adueñada" en mayor medida que el salario de invierno, y será un trabajo de naturaleza "festiva" --"recreación", ojalá en el sentido original de la palabra -- o incluso "creación". (Artistas y Folcloristas hacen buenos ciudadanos de verano)

Si la economía determinó la caída del viejo movimiento de campamentos de verano, el estado jugó su rol también: --regulaciones, restricciones, precauciones, requerimientos de seguros, códigos, etc., ayudó a aumentar el precio real para mantener un campamento sobre el nivel de viabilidad. Uno podría casi empezar a sospechar que "el estado" de alguna manera sintió al movimiento de campamentos como un vago tipo de amenaza. Por una cosa, los campamentos escapan a la mirada fija del control cotidiano, y están alejados del flujo de mercancías e información. Luego también, los campamentos son sospechosamente comunales, focos de posibles resistencias a la alienación y la atomización del consumismo y la "democracia moderna". Los campamentos poseen una erótica subversionalidad para ellos, como todos los ex -camperos de verano pueden testificar, una salvajisación y una relajación del súper-ego, un aire sin reglas, de Sueño de una noche de verano, el skinny-dipping** , el enamoramiento, la languidez de julio (o febrero). El campamento no puede reconciliarse con el ideal de la producción industrial del ocio ("paquete de vacaciones") y la reproducción y simulación del verano como un parque temático, el proceso vacacional, el sistemático "vaciado" de todas las diferencias, todas auténtico deseo.


Ya que el estado desconfía del campamento, el neo-campismo necesitará (para estar exento de eso) cultivar ciertas formas de invisibilidad o camuflaje social. Un posible disfraz para el neo-campamento, no obstante, sería asumir el preciso disfraz de un pasado de moda medio quebrado campamento de verano. Después de todo, el campamento de verano no es ilegal, y si tu grupo puede encontrar los requisitos de seguridad, ¿por qué no acomodarse a un arquetipo ya existente? Siempre que no estés gestionando un campamento de niños, o un abiertamente proclamado retiro Anarko-nudista, puede ser posible que pasen desapercibidos como tan sólo otra pandilla de inofensivos haciéndose-creyéndose los indios con un mes de vacaciones para derrochar.

Mi defensa del (neo)-campismo de verano está basada en dos simples premisas: -- uno, un mes o dos de relativa libertad es mejor que absolutamente nada; dos, es asequible. Estoy asumiendo que tu grupo no está formado por "nómadas" o libertadores de tiempo completo, sino por gente que necesita trabajar para vivir o que están atascados en la ciudad o el suburbio la mayor parte del año -- transhumantes potenciales. Quieres algo más que unas vacaciones de verano -- quieres una comunidad de veraneo. Chapotear en un humilde lago Adirondack es más placentero para ti que Disneylandia -- siempre que puedas hacerlo con las personas que quieres. Compartir los costos lo hace posible, pero también lo transforma en una aventura de comunicabilidad y crecimiento mutuo. Haciendo que el lugar pague por sí mismo o incluso recortando un poquito del-libro de ingresos podrías transformar tu grupo en uno de verdaderos neo-transhumantes, con dos focos económicos en tu vida. Incluso si consigues un estatus legal (como un centro retiro educacional religioso exento de impuestos, o un Campamento de verano) en tu propiedad puedes permitirte cierto grado de privacidad que --si lo usas discretamente-- puede exceder todas las ataduras legales en términos de sexualidad, nudismo, drogas o excesos paganos. Mientras no espantes los caballos o desafíes los intereses locales, ustedes serán simplemente otra patota de "veraneantes", y es de esperarse que sean un poco extraños.

De todas las versiones de la TAZ imaginadas hasta el momento, esta "periódica" o estacional zona está más abierta a la crítica en tanto paliativo social o como "Club Med Anarkista.: sin embargo, se salva del mero egoísmo por el necesario hecho de que es auto-organización. Tu grupo debe crear la zona -- no puedes comprarla pre-empacada a alguna agencia turística. Por lo cierto, el campamento de verano puede ser "Revolución" social. Supongo que pudo haberse llamado campo-de-entrenamiento para la revuelta, pero esto suena muy serio y pretensioso. Preferiría apuntar simplemente al sentimiento de desesperación de muchos por degustar la autonomía, en el contexto de un válido romanticismo de la Naturaleza. No cualquiera puede ser un neo-nómada -- ¿pero por qué no al menos un neo-transhumante? ¿Qué pasa si la revuelta no viene? ¿Nunca recuperaremos la tierra del verano, aunque sea por un mes? ¿Nunca desaparecer de la cuadrícula aunque sea por un momento? El campamento de verano no es una guerra, ni siquiera estrategia -- pero es una táctica. Y placer inmediato, después de todo, sigue siendo su propia excusa.


Notas

*N. del T. Los fenians, «la gente de Finn », eran una banda de guerreros probados que sólo admitían en sus filas a los valientes, los doctos y los diestros.

**N. del T. Skinny-dipping es el acto de ir a una piscina (o campamento) y tener un affaire con la chica más guapa de la comarca.

Payasada

Author: Ilá Al-wálad /


Escribo ahora que me sobra el tiempo. Estoy solo en casa, las niñas llegarán en culauiqer moemnto. Y cualquier momento es siempre mágico para empezar lo que sea. Lo que sea será dicho en función de lo irreparable. El daño de los ecos producidos por las vibraciones podridas -nos ha olvidado el mundo- porque no. Es necesario que le diga que me dejo llevar por una fuerza sin forma. No busco nada, no espero nada, y aún así tengo en mí todos lo sueños del mundo, una confección chocante. No le hablaré de nada realmente real, divago de ocioso, quizás de aburrido, la extraño de cara al futuro salvaje que tejimos, aunque me pareció verla en una marcha por los presos, quién sabe, si es que todavía luce como la que solía, como la que conservo en mí memoria.

Hoy sudé como chancho, como casi todos los días, anoté un gol el sábado. Bebí mucho en una boda absurda. Ya empieza a hacer frío y nos separan solo 6 horas. Es día en mis sueños y noche en la comarca. No sé porque mis almendras florecen sin caparazón. La forma es un tema a superar, el arte como chapuzón cósmico y bomba-peo-de humo-alemán arrojado a la inspectoría de un liceo porteño. Soy cosa de locos, me encontré vivenciando ciclos de palabras que no se unían por ninguna letra, y sin embargo música, y sin embargo sentido. Descubrí para mi asombro una tarde que sentido y destino son la misma cosa, y nada que pueda provocar la experiencia mística de despertarlo por las mañanas al medio día.

Degustaría justificar los textos, sin embargo no hay nausea. La escritura rebelde se ensancha sin mano tras el impulso, las leyes de la física colapsan ante la ignorancia de mis ojos rojos, y mi pecho rojo, y mi cara roja de uñas negras. La lata sería que no supiese usted de mí por las voces que me encierran, y yo distante me oculto de las sombras que vienen a corregirme. Cené por última vez una noche de primavera. Usted era una planta bien regada por las faldas del río. Yo era un viento que sacudía las semillas de sus matorrales para engordar la flora de su desfachatada elocuencia. Me he descasado de tantos antojos forzados que ya nada aspiro, sin ahogarme, respiro polvo y señales de aventuras por venir, inmediato relucir de los astros guías. Blasfemaré hasta el cansancio la sombra que me oculta el sol. Libre y salvaje, de tanto repetir el mito se crea. Salvaje y libre, Libre y Salvaje, no descanse mi credo en la voluntad de la época.

Ahora que he revuelto a lo mismo de lo mismo, a pasearme apeado de mis propios temores, veo relucir espejos que camuflan imágenes de seres extraños, de gentes que danzan orgías en edificios okupados, cazando animalejos y cultivando víveres en inodoros. Estaremos fácilmente colapsados por los simbolosos, pero las señales de ruta encumbran nuestro canto, sordo pajarístico para la vieja industrialidad. Vi al artista llenarse de arena en una cama, y listo, vi montadas imágenes de una orgánica urbe con un dios al centro y casi lloré de asco. Vi renacer también la vida de la mano de un gusano, y mentí creer que podría volver a mentir. Es de nuevo la paradojal sensacional remota y la enroscada retórica del vacío, el porque sí de las cosas y el estado de sus expresiones tan pero tan lindísimas, tan pero tan enmarañas de perfección, y tan huecas. Me cansa la vista perseguir estructuras para derribarlas con el martillo de mi peculiaridad crítica. Estoy cazado y abstemio, fumo menos que ayer y no obstante alucino, porque lo real pasa por mis tentáculos perceptúales no opción dejando a las fauces del desasosiego. Sí, pervivo a costa de insultos virtuales y muecas y barbaridades rizomáticas.
Y me limpio el culo sin confort.

Y Si a alguien se le ocurre hacer el reparo que lo que escribiré no es sino una burla, una mofa, una canallada, y que lo que pretendo es burlarme de las reglas y los cánones del arte copiando a otros por medio de irresponsables chungas, zumbas y muecas, constataría que sí, que es cierto, que justamente esos son mis propósitos –y por dios, no vacilo en confesarlo- yo deseo tanto safarme de vuestra escritura, señores, como de vosotros mismos. Pues no puedo soportaros junto con vuestro arte, vuestras convicciones, vuestra actitud artística y todo vuestro medio artístico. Plop.

El jardinero de Sabión

Author: Ilá Al-wálad /



La pesadilla terminó. Todo está por comenzar. Finalmente lo han despedido. Lo corrieron del empleo como a un… ¿Debería estar contento? ¿Pretender tristeza acaso?

Lo encontramos tranquilo, aunque no pueda negar la sensación de nerviosismo que le ocupó en el instante en que le presentaron el sobre azul. Uno no es nada, no significa nada para la clase dominante, uno es reemplazable, desechable y qué. No nos vamos a hacer los inocentes, pues nuestro odio es mutuo y lo llevamos pintado en nuestras frentes, la profundidad de nuestras miradas revela que si tuviéramos la oportunidad, desfalcaríamos sus cuerpos y sus almas para encender la hoguera inacabable de nuestra venganza eterna. Sí, todavía seguimos en nuestra lucha de clases. Y me declaro vencedor, aunque me hayan botado.

Era cuestión de tiempo. A su favor diremos que el despido no fue por razones laborales aunque no podríamos explicar qué clase de razones acabaron con su trabajo. Desde donde se le mire sólo "encuentramos" absurdos presupuestos y un mapa de su destino como trabajador manchado por las manos de un jardinero que ha comido demasiado maqui, o tal vez granadas, teñido el presente jactándose de su sinvergüenzsura.

Es importante detallar que la historia del jardinero de Sabión es una historia real, que le pudo ocurrir a cualquier sujeto, en este o en otro país bajo las mismas y extrañas circunstancias. No hay ningún misterio, solo que no frecuentamos "lomínimo" de la vivencia por pereza de nuestra expresión, y, nos parece cuestión de vida o muerte contar las peripecias del antihéroe, de este saboteador, para que quede grabada para siempre en los anales del universo.

Sabemos de su puño y letra muchos de los por menores que lo llevaron a vivir la aventura de jardinear. El 27 de marzo escribió: "Llevo dos días esperando respuesta para un trabajo de jardinero.". El 5 de abril escribió: "Llevo tres días trabajando de jardinero, sigo los pasos de Epicuro, como ve." El 6 de abril ha escrito:"…estoy trabajando de jardinero desde el lunes en una mansión de cuatro pisos, ¿qué te parece? Con piscina y todo. Estoy contento porque me pagan bien y no me andan joteando para nada, trabajo a mí ritmo… lento, lento, lento… haciendo la hora… me transformo de a poquitito en un experto en sacar la vuelta… Además la gracia es que todo lo hago al aire libre y no tengo que saber ni de oficinas ni computadores ni nada por el estilo. Es raro trabajar así después de tanto tiempo, pero la verdad es que dentro de todas las opciones que tenía fue la mejor y la más rápida, pues necesito empezar a juntar dinero para el regreso." El 9 de abril escribío: "En el trabajo me ha ido bien, estoy trabajando de lunes a viernes y tengo sábado y domingo para descansar, aunque hoy domingo trabajé y me gané un lunes libre porque la vieja me necesitaba hoy." El 14 de mayo le contaba a un amigo que: " Mi experiencia en el trabajo está también especulando conmigo. Me he mandado tantas cagaditas que la mujer me ha echado unas buenas puteadas y me ha hecho trabajar más de las horas acordadas debido a mi lentitud, según ella. Pero no es verdad. Es que ellos no ven más allá de sus encremadas narizotas, imagínese que si a usted le hacen lavar cuatro autos en vez de dos, es lógico que se atrase en una hora. ¿No le parece? Pero eso no es todo, lo que más me aflige, es el hecho de que a pesar de que mi trabajo es una mierda de trabajo desde el punto de vista de las responsabilidades que se echan a la parrilla, el trabajo lo persigue a uno hasta la casa, no hay caso, por muy poca cosa que uno haga, el trabajo lo acosa, se mete en sus sueños, en la hora del te y en las vísperas de una cerveza… que inmundicia de vida llevamos al trabajar. Y después las repercusiones familiares, el llanto de la niña y la mujer de uno, que no es de uno, y la casa y el orden y el aseo, la maldita limpieza y la comida y las cuentas y las deudas. ¿Esta es la vida que nos espera? ¿Vamos a permitirle a la realidad que nos consuma? Ahora me encuentro esperando el desdichado segundo en que la mujer, mi empleadora, se fije con detenimiento en el capó de su Mercedes gris y se encuentre con el tatuaje que le hice a causa del mal uso de una virutilla plástica y mi nefasto intento de desprender una durísima caquita de pájaro. ¿No es maravilloso acaso que mientras nuestra conciencia se encuentra poseída por la fuerzas de la cotidianidad, nuestra inconciencia se esté rebelando contra las injusticias del mundo y actué a través de uno para equilibrar los fenómenos, las causas y la razones? A mí me llama mucho la atención esta capacidad que estoy desarrollando de amargarle la vida a estos malditos magnates. No recuerdo si es que le conté pero trabajo para una familia de millonarios muy conocida en Israel. Se dedican al rubro de la construcción, de hecho, pararon, levantaron, erigieron este país con mano de obra árabe, claro que por los días de la Intifada se fueron al carajo y uno de los hermanos se quemó a lo bonzo en una piscina vacía –así reza el mito- para escapar de la cárcel y quizá librar al resto de sus familiares de la hecatombe total. Sin embargo permanecen ricos hasta el cansancio. Y sin embargo yo, un peludo cualquiera, me las arreglé o algo me las arregló, para infiltrarme en este espacio y llevar a cabo la cotidiana revolución, que es muy simple y que está dirigida, como le decía, por mi inconciente, por nuestro inconciente colectivo mejor dicho. Los hago rabiar, olvido objetos en lugares estratégicos, como un bidón de 30 litros de gasolina en medio de la escalera de mármol que conduce a la entrada, arruiné el portón eléctrico el primer día, mandé a llamar al mecánico de la máquina de cortar pasto porque aseguré que estaba mala y el tipo la hizo funcionar en un dos por tres. Pequeños atentados que me resultan bastante incómodos, porque se apodera de mí un temor al patrón, pero que no puedo evitar porque me superan, por que son antiguas maldiciones que nos poseen y que se están empezando a cumplir.". El 26 de junio escribió: "sigo trabajando en el mismo lugar, todavía no logro que me despidan y ya comienzo a desesperarme. Me pregunto como lo hará esa gente que trabaja y trabaja toda la vida. Eso que llaman vivir no. No me imagino que pueda adaptarme, estoy seguro que no podré adaptarme. Que viva el fracaso laboral. Hace unos días la jefe me hizo saber que yo era más flojo de lo que ella había creído al principio. Yo le dije que por lo menos algo estoy haciendo mejor.". El 23 de agosto escribió: " Te cuento que estamos bien y que sigo trabajado de jardinero. Hoy la patrona me trato de loco, flojo, anormal, y un montón de blasfemias más que por suerte no entendí, pues me las gritó en hebreo. La señora es un poco neurótica y a mí como que me divierte sacarla de sus casillas. Además me importa un comino que me despida, pues trabajo hay y si no siempre se puede hacer algo ilegal para sobrevivir." El 26 de agosto escribió: "Hace unos días tuve un altercado con la patrona, la muy buenita burguesa no se cansaba de gritar neuróticamente: -usted es un anormal, usted está loco, como se le ocurre, usted es un anormal, usted está loco. Sin comentarios. Lo grotesco es que he logrado realizar el mandato del poliedreicismo: Maté al patrón. Se han mudado por un año debido a las reparaciones que le empezarán a hacer a la casa, así que me quedo yo solo cuidando el jardín y sapeando a los trabajadores que vendrán. Es bello, sabe, no dejar ni un minuto de fastidiar al enemigo. Esto me hace feliz.". El 31 de agosto leemos: "Me gustaría contarle que maté al patrón. Pero despacio. Llevo trabajando seis meses de jardinero para unos millonarios. Mi trabajo consiste principalmente en lavar los dos mercedes, hacer aseo en las terrazas exteriores, limpiar vidrios, regar el jardín, soplar con una máquina el patio, limpiar la piscina, etc. Yo preferiría decir que estoy encargado de la mantención, el aseo y el cuidado del jardín, lo que no me hace un jardinero, pero bien. El primer día de trabajo estropeé el portón eléctrico, luego la máquina sopladora, rayé el mercedes con una virutilla plástica, olvide bidones de bencina en la puerta de entrada, no limpié la caca de los pájaros que descansaba sobre el mármol, y un tremendo etc., que ha socavado la paciencia, el ánimo y el genio de los patrones. Lo más tremendo sin duda, fue perder las llaves del Mercedes, que como usted podrá imaginar, no son unas cualquiera, son un dispositivo digital que en realidad cuesta como 300 lucas chilenas y que hay que encargarlo a la fábrica en Alemania. Hace unos días la patrona me gritaba enfurecida: -usted está loco, usted es un anormal, usted está loco, cómo se le ocurre. Y efectivamente, mi carácter en vez de humillarse, me inflama de pasión y orgullo por los hechos y los actos, la mayoría de las veces inconcientes, que he llevado a cabo en pos de la revolución de mi vida cotidiana y el asesinato del patrón. En fin, todo esto y mucho más, y el destino quiso que fuera yo el beneficiado, será la magia o los hechizos y seguro la voluntad de Ala, la que me ha regalado la dicha que empieza a gestarse. Hace ya tres días que se han ido de la casa, las razones importan poco –son demasiado burguesas y demasiado asquerosas para nombrarlas- no obstante, no volverán hasta un año, o más, igual yo renunciaré a finales de febrero. Maté al patrón, pues trabajo solo, nadie me manda, tengo autonomía, cumplí el mandato del poliedricismo y es por eso que le escribo exactamente ahora, para contarle esta verdadera beldad. El poliedricismo existe…!". El 25 de septiembre escribió: " Esperaba que las consecuencias del naufragio laboral no fueran para tanto. Sin embargo, un nerviosismo, una pena y una alegría carnavalesca, todo esto en un temporal de tres, 5 horas. No pensé que sería tan fácil correrlo a uno del trabajo. Reconozco que me sorprendió el asunto aunque se veía venir, me llamó y comenzó a tratar de quejarse, de culparme por algo, de encontrar una excusa allende a lo que yo no hube hecho. En todo caso no se lo permití, me reí, como siempre y le expliqué mis jocosas razonas. En todo caso era todo un show, pues el sobre azul lo traía listito en su cartera, he inventó este ritual ridículo en su idiotez para no sé qué. Lamento solamente no haber robado una linternita a la cual le había echado el ojo hace unos días, esto me ha dejado un sabor amargo en el estomago, pues estuve jugando con ella y la miré, la desarmé, la armé y la puse nuevamente en su lugar, inclusive me la llegué a guardar por un instante. Weon yo, respeté lo irrespetable a última hora, su propiedad, sabiendo que pronto la tirarán a la basura o algún otro se la robará, ya no importa, esos pasillos no verán deambular con la escoba o el limpia vidrios, no más regar, ni podar ni nada. Se acabo. Por suerte me las arregle para ahorrar durante este tiempo, pretendo empezar algo, reproducir el capital que junte aquí, allá en chile, algún tipo de microtráfico o algo por el estilo. Espero que eso funcione porque la verdad no deseo volver a ser empleado de nadie, pues es un mierda tener que abstraerse ante las circunstancias y ser una esclava, amando a tu ama, sintiendo temor y decepciones, y además la ausencia de complementos cuando se ha hecho algo bien, ¿hice algo bien, no lo sé? Claro que lo sé. Casi todo lo arruiné pero no me despidieron por eso, no me despidieron por sabotear sus vidas, por infiltrarme en su asquerosa cotidianidad para estorbar sus visiones, para estar ahí cuando no me necesitaran. El trabajo en el jardín se acabó, los moradores se han ido a otro lugar. Me la pase un mes cuidando la casa abandonada, y qué, nada. Leí, bebí café y hasta dormí. Eso es todo. Todo terminó por suerte. Le agradecí como un caballero, me pelé un martillo y me largué con mi finiquito, a celebrar mi libertad.".

¡Viva Chile Mierda!

Author: Ilá Al-wálad /

No me canso de mirar la patria arder. La patria y todas sus instituciones de la represión. Es bello ver como la rebeldía va floreciendo y la acción directamente violenta va levantando ilusiones. Está bien, está muy bien. Aunque sean ilusiones, ¿qué somos nosotros, pequeños hombrecitas, sin ilusiones? ¿A qué podemos aspirar en ausencia de nuestros sueños, vuestras pesadillas? Me hubiese gustado ver más bancos ardiendo, más ventanales rotos, más autos quemados, así como en la Francia árabe.

Leyendo por la prensa burguesa las declaraciones de los personeros del orden público y las leyes contra la gente y los protectores del capital, me encuentro con que este septiembre negreo, roji-negro, el anarkismo, las células anarkistas que se mueven por la clandestinidad contra dios, la patria, el estado, el capital y contra las instituciones que fomentan la represión. Nuestra lucha por la libertad y etc. Han sido nombradas, ya sea como autónomos o anarkistas. Este gesto lingüístico es interesantísimo, porque la criminalización de nuestros crímenes nos tenía acostumbrados a ser tratados como delincuentes, como lumpen organizado, etc. Y este hecho representa sin duda, una preocupación por parte del gobierno para contra los amantes de la revuelta antisístemica, antiglobalización, los cabros de la capucha. Por otro lado la aparición de grupos, milicias o fuerzas decididas a dar una lucha violenta contra al capital en Chile, es un fenómeno que me deleita hasta el perwetano. Si bien, nos declaramos pacifistas, todas las formas de lucha las consideramos válidas.

Otro punto es el desenmascaramiento nacional del partido comunista como órgano policiaco al servicio de sus propios intereses, la fea que anda chupando pico en las fiestas de la derecha, mendigando una sillita en el parlamento, que patético.

Y ahora a cuidarse de los sapos y los infiltrados y a armarse en el arte de desaparecer.
Que arda la patria.
Y que disfruten las imágenes saqueadas de por ahí.









Malestar en la lectura

Author: Ilá Al-wálad /

Alguien está escribiendo exactamente lo que deseo leer. Ese perpetuo sueño de crear está en otras manos, por todas partes hay un niño jugándonos la más simpática de las travesuras. Es rico porque se aligera una especie de responsabilidad –gratuita- por hacer algo que retumbe. Es rico porque uno no tiene que ejercer nuevamente el desgaste de fabular la propia experiencia.

El texto ha sobrevivido a la inmunda sensación de insatisfacción que nos provoca y nadie puede explicarlo, porque el sentir es intransferible en palabras. Y nuevamente dejados llevar por un descuido la palabra protagoniza el sentido y la forma de la escritura. Desligarse de esta aporía es un anhelo incesante. Y nos leemos y es peor. No sabemos que esperar y esta duda nos remite al silencio, a un silencio que tampoco es tal, pues las palabras vienen a la mente y nos vamos figurando un discurso que a regañadientes pretende salir de nuestra boca y evocar y convencer y corromper a no sabemos que diablos. No da igual, y sin embargo nos quedamos con esta palabrería, porque la satisfacción que nos consume no llega, el deseo de exponer un trozo que sea lo suficientemente orgásmico como para deleitarnos no, no aparece, el placer nos esquiva cuando lo pensamos y ante eso nada podemos hacer.

Pero ninguna de estas razones son las que nos enfervorizan, sino más bien la necesidad de exponernos y la imposibilidad de satisfacer dicha necesidad debido a la auto censura que nos aplicamos. No porque si, pues anhelamos cierta coherencia con nuestro sentir, por lo menos una escritura que represente nuestra visión del mundo y no una visión del mundo que nuestra escritura nos re-presente. Ver el mundo por medio de las imágenes, no solo las escritas, tergiversa la realidad y se la come y ese canibalismo es el causante de un pesar generacional que tiene que ver con el hastío que sentimos hoy por hoy, y que por lo demás me está consumiendo. Aburri-miento.

Igual la cosa no es para tanto, el problema en realidad es la falta de motivación por seguir aportando más y más letras a la vorágine de letras que se encuentra por doquier. Tanta exposición y sin embargo vacío. Qué hacer, cómo callar, cómo estarse quieto cuando lo único que se nos ocurre es seguir con este parafrasear.

No quisiera ser yo quien desengañe a todos esos lectores incansables, pero el cansancio y la desilusión se me imponen a contrapunto, porque lo que gusto leer ya sólo me entretiene o me da envidia. Qué terrible, ya la lectura aporta muy poca magia, como si el imaginario se nos atrofiara de tanto leer y releer los mismos mitos una y otra vez. Hasta los dichos se traducen de lengua en lengua modificando algo que no es lo que realmente importa. Y qué es eso que realmente importa. Tampoco lo tenemos claro. Lo que si está claro en todo caso, es el abuso en que caemos aquellos que contamos lo que pasa por nuestras cabezas.

Sépase, no obstante, que actúan como un vicio, tanto la lectura como la escritura. La escritura aparece cuando hay ánimo, cuando las ganas y la atmósfera y las interrupciones se diluyen, cacareo. La lectura es diferente, por lo general de a dos o más libros, ahorita ando con Arlt, Piglia y Aira. Busco desenfrenadamente un mensaje entre tanto y tanto relleno. No es que lo busque, no es que salga yo a cometer un esfuerzo por alcanzar la señal, más bien lo espero, tranquilo, al correr de las páginas. Leo desenfrenadamente y hay veces en que no…

Nocturno

Author: Ilá Al-wálad /




De la no escritura a la sensación de pérdida absoluta del sentido. El maldito sentido de las cosas. El deseo de estar en todas partes. La responsabilidad de superar al pequeño hombrecito que me flagela por dentro, desde la careta abstracta de mi propio ser. Pensar, huir, sentir y aferrarse. A qué extremas conjeturas llegaremos esta vez, si ni despertarnos alcanzamos cuando ya el mundo nos aplasta, ¿porque le hizo cosquillas a Atlas? Verdad o qué. Estaría dispuesto a correr si el enjambre de locos que me persigue cuando oculto la mirada y que arranca cuando les echo un ojo desistiese de su sin cesar. Si sólo está en uno rehabilitarse y despedazar los mandatos del imperio. Si quedara claro por un instante que uno no es ninguno y que todos son otro tú, y si llegáramos a sentir apasionadamente que ni el uno existe, el todo abriría su entrepierna para acurrucar nuestro espanto y hacernos olvidar.

Quisiera abrazarte las angustias y sustituir tus necesidades por su satisfacción. Enmudezco por falta de escándalos, y las naranjas ya no saben como antes. Y te regalo mi vida, sin escarbar siquiera en mi memoria. Los sueños sueños son, y en ellos la fe en mi durar. Me levantaré temprano cuando el sol me invite, y descansaré tendida a la sombra de un río que canta la húmeda espera, correré a tu carne para dar testimonio del deseo con nos fecunda, amalgama de temores, nuestros felices intentos por liberar el cosmos al amar.
Instinto luminoso no se rinde, ve en el azul su esperanza y nuestra dicha.
Me guía el poder de la vida nocturna
Amen.

Natura

Author: Ilá Al-wálad /







Hubo un tiempo en que, tal vez,
el hombre no tenía la
menor idea de que el
acto sexual acarreaba
el embarazo.

Hubo un tiempo en que
la paternidad no tenía
nada que ver con el amor
familiar ni la
cuadrícula patriarcal.

Incluso, hubo un tiempo
en que ellas gobernaron el globo
bajo la ausencia fértil
de la ley del padre.

En esa época
fuera de la historia,
ni comida, ni amor, ni abrigo
faltábale a las criaturas que
crecían libres por las praderas
del tiempo sin tiempo.
Ni machos que arrastraban
a sus hembras de las mechas
hacia la oscura caverna.

No.

Hubo un tiempo en que
los alimentos provenían
de la recolección femenina.

He inventaron los primeros
instrumentos -palos cavadores y
contenedores para transportar
los productos vegetales y las crías.







Hubo un tiempo en que
el milagro y la fuerza mágica
de ellas fue una maravilla
no menor que el universo mismo,
y esto dio a la mujer un poder prodigioso.

¡Chiquillas, a recuperarlo!

Declaración Pública

Author: Ilá Al-wálad /


Estimadas amigas, amigos, lectores insaciables vagamundos de la palabra.
Agentes de Caos tal cual Caos lo entiende;
¿Qué tal?

Tenemos el placer de comunicarles que Juan/Juanjo/ Juan José, o como prefieran llamarlo, ha desaparecido.

Dicen que emprendió un viaje sin rumbo al azar, hacia donde sus hediondas patas lo llevaran.
Otros dicen que está combatiendo contra las fuerzas del caos negativo como legionario de un ejército de Vientre danzantes.
Se dice también que impulsado por la sacerdotisa orgiástica Psiconomades se fue a bucear al mar muerto, en cuya sima pretende detonar el Armagedón. Que se fue a rascar las bolas a Poliedra después de matar al patrón.

Lo más seguro es que esté en todas partes o en ninguna, en todo caso, poco importa, pues nos ha encomendado tomar el control de este pseudo espacio
-virtual ampliación del corpus mental mediatoinsensible-
para continuar con la obra al ritmo de nuestras descarriadas blasfemias, la profanación de las juventudes según las enseñanzas de
la Bruja/Machi Cristina Damián de Paso.

Pues eso, desde ahora, ojo, este sitio es peligroso. Piénselo dos tres una vez, antes de continuar. O mejor aún:
NO LO PIENSE.

Atte. Ilá Al-wálad
Sarira Tintaya

Terrorismo Sexual

Author: Ilá Al-wálad /



Buen día. El amor esté con ustedes… y con sus espíritus.
Anoche nos divertimos muchísimo charlando con Wilhelm Reich sobre su economía sexual. He aquí un resumen de ultratumba esquematizado a modo de comunicado contra la represión sexual, causal de la amargura, el descontento, el asilamiento y las masacres. De la negación de la vida.
Descontrol y Dulzura para vuestros corazones, Amen.



0. El amor natural es la fuente de la vida; debería también ser la fuerza que la gobierna, y su responsabilidad total recae sobre todos.
1. Si la capacidad natural de amar/nos es adecuada y satisfactoria, la enfermedad mental se desvanece.
2. El bloqueo de la energía biológica conlleva a la impotencia orgásmica: la fuente de las más varias barbaridades que los humanos han llegado a cometer contra ellos mismos.
3. La cura de los trastornos psíquicos, físicos y espirituales requiere del restablecimiento de la capacidad de amar, la cual depende tanto de las condiciones sociales como de las psíquicas.
4. Las perturbaciones de nuestra mente/cuerpo/alma son el resultado del caos(-) sexual que nuestra sociedad origina; caos(-) que pretende el sometimiento de las personas a las condiciones existente. Su propósito es obtener el anclaje psíquico que da rienda suelta a una civilización mecanicista y autoritaria. La pérdida de confianza en nosotros mismos es una de sus manifestaciones.
5. Bien sabido es que las energías vitales en circunstancias naturales se regulan espontáneamente.
6. El miedo a una vida libre e independiente transita sobre la angustia del placer (miedo a la excitación placentera); Base de las ideologías negadoras de la vida y sus dictaduras. Esta angustia es siniestra y atemorizante, y de ella extraen su energía individuos o grupos de ellos para llevar a cabo toda clase de represión.
7. Existe una coraza contra natura dentro de nosotros y contra la miseria social que nos rodea: la estructura del carácter de la gente de hoy. Esta coraza caracterológica es la base de la soledad, del desamparo, del insaciable deseo de poder, del miedo a la responsabilidad, de la angustia mística, de la miseria sexual, de la rebelión guerrillera impotente.
8. El origen de de la hostilidad para con lo que está vivo en las personas -y de lo cual se han alejado- es social y psicológico.
9. El goce natural: vivir en actitudes de irresponsabilidad e infantilismo.
10. El núcleo autoritario de la sociedad es la familia autoritaria, no el amor parental. El instrumento principal para formar el carácter autoritario es la supresión de la sexualidad en el infante y el adolescente.
11. La unidad de la cultura y la naturaleza del trabajo y del amor, de la moralidad y la sexualidad, que eternamente anhela la raza humana, continuará siendo un sueño mientras el hombre no permita la satisfacción de la gratificación sexual natural de parte de las existencias biológicas. Hasta entonces la libertad seguirá siendo una ilusión. Hasta entonces prevalecerá el aniquilamiento de la vida, sea en forma de una educación compulsiva, sea en instituciones compulsivas, sea en sacrificios estériles e inútiles de depresiones económicas inflacionarias con peticiones impulsivas de producción o sacrificios, o mediante guerras.
12. La sexualidad y la angustia son las direcciones opuestas de la excitación en el organismo biológico: expansión placentera y contracción angustiosa.
13. fórmula del orgasmo: tensión mecánica -carga bioeléctrica- descarga bioeléctrica - relajación mecánica. Esta demostró ser la fórmula del funcionamiento vital en general.
14. El hecho de que el hombre y la mujer sean la única especie que no cumple la ley natural de la sexualidad es la causa inmediata de una serie de desastres terribles. La negación social externa de la vida conduce a la violencia, así como a perturbaciones síquicas y somáticas del funcionamiento vital.
15. El proceso sexual, o sea, el proceso biológico expansivo del placer, es el proceso vital productivo per se.
16. La represión sexual, la rigidez biológica, la manía moralizadora y el puritanismo no están confinados a ciertas clases o grupos sociales. Existen por doquier.
17. En el campo de la higiene mental, trátase de la tarea ímproba de reemplazar el caos sexual, la prostitución, la literatura pornográfica y el gangsterismo sexual, por la felicidad natural en el amor garantizada por la sociedad.
18. La hipocresía moralizadora es el enemigo más peligroso de la moralidad natural. La hipocresía moralizadora no puede combatirse con otro tipo de moralidad compulsiva, sino con el conocimiento de la ley natural de los procesos sexuales.
19. La conducta moral natural presupone la libertad de los procesos sexuales naturales.

20. Es más fácil exigir disciplina y reforzarla con la autoridad, que educar a los niños mediante una iniciación gozosa en el trabajo creativo y la conducta sexual natural.
21. Es más fácil insistir en las manifestaciones de respeto y amor legalmente determinadas que conquistar la amistad mediante una conducta auténtica y decente.
22. Es más fácil vender la propia independencia a cambio de una seguridad económica, que llevar una existencia independiente responsable, y ser su propio dueño.
23. Sea cual sea el resultado, para las generaciones venideras, de las luchas sangrientas de nuestro mundo dislocado, la vida es más poderosa que todas las fuerzas negativas y todas las tiranías.

ArranCaos

Author: Ilá Al-wálad /

Una buena excusa para
sentarme sería no poder
ponerme de pie.

Y es precisamente eso
lo que me tiene viviendo
el regreso a las selvas
-de la extrañeza, el asombro
y el juguetón verdor encantamiento-
el húmedo crecer
las semillas de nuestros sueños.

Nada es verdad:
naturaleza exacta;
-pero hay certezas-
divina incertidumbre

Y de la mano a las dudas
desnudámosnos los
prejuicios para cantar
nuevamente al ritmo del sol

Como una mano amiga
que acaricia nuestro sexo
arrancándonos el murmullo
bendito del placer.


La Zona prohibida !!!!!!! The No Go Zone

Author: Ilá Al-wálad /


Hakim Bey




¿Es la teoría una bola de cristal? ¿Hay acaso magia en la teoría? (Originalmente la palabra quería decir “visión”, lo que ciertamente sugiere lo misterioso.) ¿Puede la teoría AnarcOntológica ser usada como una Ouija para predecir el futuro con el grado de claridad con que se describe el presente o se “predice” el pasado? ¿Están el espectácul-símul-mercantil-ismo en las últimas, como el “Marxismo” en los ochentas? ¿Qué los hará colapsar? ¿Qué con el “resurgir” de la ideología islámica unificada del “Sur”, o el cascabel mortal de la cultura? ¿La religión en general? ¿Los variados escenarios de Ciencia ficción? ¿La policía como el simulacro final del poder, el último órgano de desaparición? ¿La balcanización y limpieza étnica? ¿Es la teoría un oráculo que podemos consultar? ¿Podemos hacer algunas predicciones para el año próximo como las revistas de chismes faranduleros?

No veo al Capitalismo desapareciendo de la noche a la mañana como el Comunismo –es demasiado orgánico, demasiado conectado con “lo que realmente está pasando”. El Marxismo cayó porque entró en un estado de abstracción y denegación -fracasó al abrazar el espectáculo como el verdadero sitial del poder-, pero el capital no cometió este error. El capital se desintegrará o desvanecerá, mejor dicho, experimentará una súbita implosión. Los signos de la desintegración se harán más y más obvios para la experiencia y la teoría, pero no borrará el simulacro de la totalidad con ningún colapso “revolucionario”. El cristal comienza a desempañarse. De repente, un concepto: Triage social. De inmediato un corolario: la No Go Zone

El estado, siendo el último locus del mundo de la simulación, se verá forzado a practicar el triage social, dejando de ejercer control real sobre las zonas que caerán por debajo del nivel adecuado de participación en el discurso vacío. Zonas: clases, razas, grupos marginados, y hasta cierto punto, áreas geográficas concretas. Triage: paulatino e imperceptible desentenderse de los “servicios”, fundamental para la aparición de las NGZ’s donde el “control” se reduce a puro simulacro mediado (la tele como imán social). Zonas que han sido económicamente abandonadas (los sin casa, campesinos, trabajadores inmigrantes, los “beneficiados” socialmente) serán gradualmente eliminados de todas las otras redes de control del espectáculo estatal, incluyendo la interface final, la Policía. Por supuesto que oficialmente esta política no existirá y el estado/espectáculo continuará reclamando la jurisdicción y la propiedad de estas zonas –la autonomía política no será permitida, y el terrorismo ocasional será difundido para proporcionar un barniz de control/simulación. Pero ante la cruda realidad económica estas zonas tendrán que ser sacrificadas, como pasajeros arrojados de la troika de la historia a los lobos de la memoria.

De algún modo este proceso ya ha comenzado, los estudios demográficos vaticinan el futuro: -¿adónde están viviendo las clases? ¿Para dónde van?- Mike Davis ha analizado este movimiento en el microcosmo de Los Ángeles, donde un complejo patrón de triage y terror ya ha emergido, probando la condición de profeta visionario, de quien lee las huellas geománticas en los huesos de los edificios y en las entrañas del espacio urbano más que en los rasgos de animales o paisajes (de algún modo la cultura posee un inconciente que vomita signos mágicos y símbolos (no el humo de ofrendas al fuego, sino el de patrullas policiales ardiendo.) Creo que este proceso se acelerará hasta el punto en que se hará más obvio, en 5 a 10 años, esas porciones de “América” no estarán por mucho más tiempo en el mapa. Ellas no se “desarrollarán”, tampoco “consumirán”, y no serán más servidas por ningún decadente burócrata del espectáculo –servicio de impuestos internos, servicio de salud, policial/ militar, seguridad social, comunicacional y educacional. Estas áreas (económica-social-geográfica) cesarán de existir para cualquier propósito práctico del control. Las clases consumidoras abandonarán estas áreas y se mudarán “donde sea”, puede que social o geográficamente o ambos simultáneamente.

Habiendo sido seducidos por la mercancía, seremos abandonados por ella – o más que eso, “ellos” serán abandonados, en primer lugar los otros alienados que nunca han sido parte de ella. Interesantemente, sin embargo, estos “ellos” gradualmente serán más y más individuos y grupos que ahora piensan en ellos mismos como “nosotros” – los herederos del soleado y fantástico mundo burgués racional que el espectáculo continúa simulando y conservando –los que tienen “derecho”, los que están “seguros” y destinados a “sobrevivir”. La triage será practicada en estas zonas también. La grieta en el monolito se ensanchará, y muchos de “nosotros” perderemos el helicóptero de escape. Yo me podría mudar a Boulder o a Portland ahora, aferrarme a mis ingresos, sobrevivir como un licenciado payaso en el margen del espectáculo –y créanme que la tentación es suficientemente real. Esas NGZ’s no van ha ser muy confortables –no van a ser utopías- podrían incluso acabar gravemente como los estados de la Europa del este en el despertar de 1989. ¿Quién se ofrece de voluntario para vivir en Bosnia (o el sur de L.A.) sólo porque el desorden y la violencia pueden generar “libertades salvajes”, así como también pánico total y horror genuino? Como en el espectacul-simul-capitalismo por sí mismo, y el paso (¿quizá el final?) que viene consistirá en el Imperio de pura Velocidad –lo instantáneo de la tecnología comunicacional elevado al status de ser trascendente- (omnisciente, omnipresente, omnipotente): -una clase de Tec-gnosis en la cual el cuerpo (la tierra, la producción) “trascenderá” bajo el signo de un espíritu puro (la información). Esto revelará la patraña incurable de lo trascendente o totalitario de la mercancía: el desdoblamiento final del deseo, la absoluta fluctuación del significado –el lenguaje como prisión gnóstica, y la muerte como la última ganga turística. Las “líneas” de esta estructura ya han sido tendidas, y un mapa de estas líneas se transforma a sí mismo en un mapa del futuro, o por lo menos de la “historia” futura. Si estudiamos este mapa embriogénico u ontogénico, podremos ver claramente que el “sur” ha sido borrado del diseño, por un acto de cartomancia imperialista que niega el significado a las mismas áreas que han tenido negado el “acceso” a los enlaces comunitarios. El sur no entrará al paraíso de la información -la información es hielo glacial cristalino, mientras el sur es el reino del fuego y la bulla.

Y efectivamente el “Sur” es (o será) el cuerpo, el dominio de todo lo que no es pureza espiritual e información, todo lo pesado y mortal, -la esfera de la agricultura y la industria– los últimos oscuros vestigios del neolítico –de la producción (ese crudo obstáculo demiúrgico para la libre mutagénesis de los significados y el libre intercambio de emblemas e imágenes –de pura información). El sur “nos” proveerá de microchips y soylent green, así todos podremos estancarnos en la realidad virtual y descargar nuestras conciencias (¡que alivio!) en el software. Puede que la economía de la información ya haya empezado a cortar sus lazos con la economía material –no está para nada claro que ciertos tipos de “moneda” conserven alguna clase de relación – incluso una relación simbólica- con la actual riqueza social. Este es dinero “virtual”. En el contexto del especta-simulo-capital este dinero es hiperreal, y al parecer más poderoso que el dinero meramente real y aún atado al “principio material corpóreo”. En este escenario podremos finalmente “dejar a nuestros sirvientes vivir por nosotros” (Maldoror) mientras seguimos y nos sublevamos por algo mejor. La máquina no es nuestro sirviente (como algunos viejos escritores de ciencia ficción creyeron) sino nuestro parásito.

Entonces parte del norte desaparece en el Ciberespacio, dejando la otra parte desierta y privada de, NGZ’s, quiebre en el monolito. ¿Qué podría ser más natural que esto: –que el sur interpenetrase al norte como el moho a un trozo de pan? Los huecos y las grietas en el norte se harán más sureñas, más africanas, más latinas, más asiáticas, más islámicas. (P.K. Dick, un verdadero visionario gnóstico parece particularmente profético en este punto.)

Ahora la pregunta crucial: ¿Es posible imaginarse a las NGZ’s desempeñando una función liberadora? (¿De cualquier manera que no sea la reversión a la guerra primitiva, interesante quizá para algunos vikingos Nietzscheanos?) – esto es, ¿puede la NGZ jugar un rol necesario en la emergencia de la TAZ o incluso en la PAZ? ¿Representa la NGZ –de alguna extraña y paradojal manera– el renacer de la posibilidad de lo social?

Olvidemos la autonomía política –ni República del Bronx sur o estado libre del oeste de Wisconsin—ni enclaves libertarios o zonas anarquistas liberadas, ni ecotopía, ni Nueva África, etc, etc. El espectáculo (incluso en su último jadeo) destruirá implacablemente a cualquiera que amenace el monopolio de la autoridad espectacular. La TAZ, la clandestina tempo/espacial sociedad del festival, provee un modelo mucho más realista para la NGZ que el modelo de micronacionalismo. Lo importante es no levantar escudos ni alzar banderas –la imagen de la libertad (la libertad como mercancía) — pero la realidad de la libertad al nivel de cada día de vida. Podemos prescindir del emblematismo del poder por la posibilidad del poder en nuestros destinos (¡o por lo menos un fracaso no mediado!).

La sine qua non de la NGZ como un posible locus para la liberación consiste en la implementación de una economía adecuada para esta función; y la implementación de tal economía depende (por lo menos en parte) de una idea de lo social. Hasta el momento ninguna de estas etapas ha emergido, sino más que un crudo perfil preliminar – entonces aquí cambiamos el tono de este texto desde la predicción a la prescripción. Tratemos de imaginar qué podríamos hacer –ahora mismo- para tornar las NGZ’s en Zonas autónomas, y hurtar nuestra libertad incluso en el “infierno”, incluso del “Señor de las moscas”.

¿Es posible imaginarse una economía para las NGZ’s que se relacionase de algún modo (de incontables y complejas maneras) con la economía del Sur –la cual está ya empezando a aparecer en áreas marginales del Norte donde el control tambalea? No estoy totalmente seguro de lo que esto significará, pero me figuro un avanzado y “sin límites” estado de bricolage, no sólo de cosas, sino del sistema entero y sus fragmentos. Me imagino un sistema de comunicaciones alternativo, autogestionado y no jerárquico –lo que llamo una telaraña más que una red—la cual debe hacer uso de algunas ideas “cyberpunks”, pero sólo las pobres y toscas (y en serio, a la mierda con el “cyber espacio”, -¡Prefiero vivir en New Jersey!-. No sólo veo “trabajo negro” (un sutil arte en Italia) También “servicio negro”, “producción negra”, e “intercambio negro” usada en tecnologías “alternativas” (no sólo en el PC). Sospecho que tendremos una tecnología más humana que “verde”, más interesada en la agricultura o permacultura y en tecnología rústica ad-hocism que en los terrenos salvajes y en la ecología profunda. El aspecto verde de nuestra tecnología surgirá sin ninguna predilección sentimental, pero desde una ineludible lógica económica, la lógica “enferma” del bricolage y de la “pobre” lógica del reciclaje. Estas ideas no son específicamente utópicas en el máximo sentido del término, pero podemos aceptarlas como adecuadas al concepto de “utopian minimum” (Fourier) –y por esta razón, estas formas de tecnología implicarán por lo menos algunas satisfacciones –que no es para nada el caso de la economía mercantil (basada como es en el excedente de la imagen como máscara de la escasez de los bienes). Se ve que la economía no adherirá exclusivamente a ningún modelo corriente, tampoco al empresarial humanismo de los Liberales ni a la “Asociacional” estratagema del Socialismo, pero tramará una mezcolanza de trabajos cualquiera dentro de un muy ancho marco de anti-autoritarismo orgánico. La NGZ debe ser autogestionada en formas no jerárquicas, si no, caerá presa del fascismo-criminal o la pura entropía; al parecer no hay otras muy probables posibilidades, o por lo menos ¡muy apetecibles! Estamos mirando hacia el vacío del control –si no llenamos la NGZ con Caos positivo, se llenará con Caos negativo. Esta línea de pensamiento predice que la NGZ desarrollará por lo menos una forma “política”-la “milicia del pueblo”- la cual fácilmente puede también equivocarse (o devenir) comité de vigilancia. Sólo una economía que resista la jerarquización, no fuera de la convicción ideológica pero más bien fuera de la pura “voluntad de poder”, puede garantizar que la milicia popular no se convierta en la pandilla de la elite secreta. Una tarea vital en el presente: -imaginar y empezar a instalar las condiciones para semejante economía ya, en las áreas pre-NGZ donde ofrezca una función real.- ej. Proveyendo buenas cosas (como el preámbulo de la IWW las llama); y preparando la semilla de las nuevas relaciones incluyendo las (podridas) valvas de lo viejo, parafraseando el manifiesto Wobbly. En todo caso, el “sindicalismo” tiene futuro solamente en las NGZ’s, donde la producción sea realmente capitalizada directamente mediante el laburo y la acumulación simple, en parte, entre las ruinas de la temprana era industrial –Bayonne, New jersey, Detroit, Michigan, etc. –en donde primero florecerá toda la horrorosa fealdad de la NGZ. La misma verdad mantenida para todas las formas de radicalismo agrario. –eso es, futuro sólo en las NGZ’s rurales; -todo esto, como sea, no como un museo de lo social, pero como viviendo mutando (a la deriva) la práctica situacional o el bricolage nómada de los modelos sociales –experimentos de vida real basados en necesidades extremas y la obsesiva pasión por la libertad. Nadie arriesgará la vida de buena gana por mera ideología en la NGZ –pero la utilidad de ciertos modelos de utopía pueden ser probados.

No obstante, al hablar de tales modelos salta a la vista la pregunta por la idea de lo social, la cual es (de acuerdo con una muy perdida categorización) política o “religiosa”. Asumiremos que la NGZ ha abandonado –o ha sido abandonada por- lo político. ¿Puede ser que la idea apropiada de lo social para la NGZ sea de naturaleza religiosa? Lo menciono por dos razones: (1) la religión no ha desaparecido como lo predijeron los racionalistas y, (2) la religión ha probado ser una fuente poderosa de cohesión social, por ejemplo, en la historia de comunidades intencionales –más poderosa que la ideología política o que los planes utópicos. Hipotetizo la posibilidad y la realidad de un no-autoritarismo, autonomía, autogestión, y los aspectos no jerárquicos de la enorme complejidad que engloba la palabra religión –chamanismo, por ejemplo, a los múltiples e infinitos patrones en expansión del “paganismo”, en el cual ninguna cultura puede adjudicarse el monopolio de la interpretación, o incluso su hegemonía. No estoy diciendo que la NGZ debe ser “religiosa”, estoy diciendo que será “religiosa” y que es “religiosa” –y si creemos en el deseo de un potencial liberador de la NGZ, deberíamos empezar ahora a encontrar un lenguaje “religioso” que reflejara y ayudara a dar forma y a darse cuenta de ese potencial –si no, nos encontraremos con un “fascismo religioso” (fundamentalistas Xtianos tratando de dominar las NGZ’s) o con la espiritualidad de la entropía. Una buena razón, por ejemplo, para saquear en la historia del protestantismo los modelos radicales (Ranters, Cavadores, Antinomianos, etc.) sería para resucitarlos –y no simplemente para camuflarse. La tierra y las formas corporales de la espiritualidad (chamánicas, neo/paganas, AfroAmericanas, etc) –inmanentes más que trascendentes -enfatizando un existencialismo del trabajo no una Fe, por lo tanto éticalismo no moralismo
–tolerancia radical para todos los cultos (en el modelo “pagano”) –desconfianza en los modelos dualistas pero también en los mono-totalitarios, místicos pero no ascéticos, carnavalesco no expiatorio. Estos serían algunos de los modelos propuestos por nuestra forma de espiritualidad. Sin embargo, ni uno de lo medios establecidos de propagar una religión serán apropiados aquí. Tal como necesitamos ahora re-imaginar la “Economía del Regalo”, y también necesitamos re-inventar (e incluso fabricar) una “Espiritualidad de la libertad” relevante a nuestro futuro como habitantes de la NGZ –una espiritualidad “del día a día” en todo su sentido.

Pienso en ciertos viejos géneros de pinturas europeas que siempre me fascinaron cuando niño, que representaban campesinos o gitanos viviendo en las ruinas de algún desvanecido imperio, usualmente romano. Las imagines apelaban a un Bachelariano sentido de ensoñación y magia sobre ciertos tipos de “hogares”, ciertas clases de “espacios”. Me gusta la sensación de abandono implícita en la paradoja de las ruinas abandonadas alumbradas por bohemios abandonados, vidas lentas, violinistas Breughelianos y bailarines –el contraste de los pesados restos del desaparecido triunfalismo con la luminosidad y brillo de los nómadas. Más vale romantizar muy bien la NGZ como un posible utópico topos o sitio –pero otra vez, podría estar inclinado a defender el ocasional uso del romanticismo: -esos golpes desesperados. La NGZ está en marcha, nos atemorice o nos romantice.






Clar0!0scuro

Author: Ilá Al-wálad /


Por las noches cuando el viento no sopla tan fuerte el silencio es total, y nosotros salimos a caminar sin rumbo por las calles de esta ciudad cuesta arriba, que no se detiene ni se olvida y que de alguna manera nos lleva en sus entrañas sin contarnos hacia donde. Aunque sin duda el error fue guardar todo en el mismo lugar, si hubiese usado la técnica fragmentaria de almacenamiento las cosas no estarían tan para la cagada, y al menos hubiese podido salvar algunas partes, pero qué más da, echamos la suerte y nos dice avanza hacia atrás, re-evoluciona.


Debería presentarme al menos para hacerte más fácil y atractivo el conocimiento de mi persona, pero temo fallar también en esto, ¿es posible fracasar incluso en la percepción de uno mismo? porque dudo de mi propia conciencia que es como unos pantalones, todos la llevan pero se la cambien según se les viene en gana, hay muchas clases de conciencia para elegir en el mercado. Ya estoy harto de todas esas farsas, al carajo con las razones que me convocan a relatar este intento.

¿Es penoso o no, saberse un dividido en fractales rimbombantes? Pero lo mejor de todo es ser ese fractal rimbombante que es uno, único e incorruptible, siempre atento a las grietas del mundo para corromperlo, es que estamos con la mierda hasta el cogote y no veo por donde saldremos de esta letrina global. Hablemos de política, de sexo de religión o de fútbol, pero hablemos de algo sin pausas, lleguemos al origen del problema y volvamos, no nos desviemos en el camino, por favor, que me es imposible ya acostumbrarme al ritmo sobre cortado de las conversaciones cotidianas, pues resulta que uno nunca llega a nada, el que pregunta ya no está interesado en su respuesta, como si preguntar fuese un ejercicio de vanidad auto apelativa, preguntas porque sí, por sólo revelarte preguntón, sin interesarte en el intercambio, pues tu tienes tu verdad, ¿qué te importa la mía?

Llegaremos otra vez al límite y nos responderemos sin interpretar nuevamente ningún signo. Estamos hastiados, estoy hastiado, incluyo y excluyo sin más, soy parte al fin y al cabo del movimiento anónimo de los fanáticos pro desenfreno.

Estás perdido, no hay fuerza capaz de recogerte, de sacarte a flote, serás siempre el que pudo ser, y a quienes consideraste respetables te refregaran tu propio desprecio en el rostro. Has fracasado en todos tus intentos y ahora qué. Qué intentaras para salvarte del odio de ti mismo, fanático conquistador de inocentes descarriadas.

Es que de pronto dejamos de entretenernos, ¿qué nos pasó? La lucidez quizás, el ombligo temblando de augurios inhibió de alguna extraña manera nuestras aficiones descontroladas. Es que juntos éramos un solo descontrol, fiesteros de lo cotidiano, luciérnagas nadando en las copas bigoteadas de los ambulantes bebedores. Todos fuimos uno y ya ni los olores de antaño nos son familiares. Qué nos pasó, qué fue lo que perdimos que nos impidió encontrarnos, deshacernos en la sonrisa de la tarde y renacer con el sol cada mañana para festejar el cumpleaños de nuestra soledad colectiva. Da pena, pero lo que pasó pasó, y eso de que todo tiempo pasado fue mejor lo creo, sin embargo las cosas que hoy me pasan parecen mejores que las de ayer. ¿Confundido? Algo así, lleno de sentimientos que se han podrido de tanto callarlos, la falta de contacto con eso que afuera llaman la vida, ese barullo de sensaciones escurridizas, esas ganas de no ser más uno para abrazarnos al carnaval total. Nos amamos a pesar de la época, y sin embargo flaqueamos, aspirando a no perdernos en las ruinas de este instante que aquí, ahora, se esfumó.

Por lo visto desembarcamos nuevamente en territorio desconocido, empezamos otra vez con el mismo ritual de acomodo, buscar un lecho, un plato caliente, un bar y, esperar a que las preguntas vuelen a escrutarnos. Cansados de explicarle al mundo quien soy y de donde vengo, invéntome ahora otro yo para mí.

Tengo la sensación de que si floreciéramos en primavera las cosas cambiarían, para mejor. Extraño tanto ciertas ventajas de ser uno mismo, el estar enchufado en un mundo en que los pares te reconozcan y que sin mirarte adviertan los pasos comunes que nos encontrarán a la vuelta de la esquina bailando el Kloketen. Qué deciros ahora, que todo pasó, qué inventaros para capturar la atención que anhelo, qué manifestar cuando no fuimos partícipes del hecho consumado. Palabras como granos de arena que le dan sentido a la playa toda. La única posibilidad de hacer magia hoy por hoy.

¿Que cuál es la idea? ¿Recuerdas? Has un esfuerzo por reconectarte con la tierra, convoca a tus ancestros inmolados en la lucha fatal contra el destino, conmuévete otra vez, renuncia a la calma, muévete, corre, sumérgete hasta las jaibas. ¡Inmediatismo ya!

Sí, no lo recuerdo, la verdad es que nunca registro lo inmediato, pues para eso no hay tiempo y por lo demás no me atrevo a mediatizar mi intimidad más íntima, por lo general lo que se deja leer es mentira, el proverbio es claro, si quieres trascender no escribas nada, guarda silencio tu honestidad. La tentación es grande y las farsas muchas, para desmantelar los equívocos tendremos que volver a empezar.

Por la mañana nos levantamos temprano y nos fuimos directo a la caleta, a mirar el mar desde cerca, marea alta, casi marejada, la espuma perforando la roca. Luego paseamos, fumamos, callamos casi todo el tiempo, recorrimos el mismo paisaje, la misma panorámica diaria de una y otra vez pero esta vez si que era especial, no podemos describirla, pues no la registramos en nuestra memoria de puro concentrados que estábamos en vivir el amanecer maldito del último adiós. Hasta ahí llegamos, me fui sin mirar atrás, no sé por qué, por hacerme el fuerte, para ocultar las lágrimas, me gritó te quiero y cuídate, le tiré un beso de espaldas y todo empezó.